suinte la sueur des ombres. (belphegore)

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Medea Carnese
VAMPIRES - THE JAGGED JAWS
OSSATURE: : perpétuité cramponnée aux pétales d'une fleur de l'âge fauchée à deux décades. CONTRAT: : myocarde somnolant, pétrifié en sa lave, sous la cendre des siècles. BESOGNE: : scylla sème kyrielle de mues en sa sombre scissure, amoncèle autant de têtes. nihiliste (des)incarnée, elle n'est rien pour personne, elle est sa propre légion. ÉCORCE: : près de sept siècles, qu'elle se l'écrit, sa posthume tragédie. GANG: : sibyllin pygmalion, elle est consigliere de la nostro regno, revers de loreto. @EFFIGIE: : n. vodianova, by lazare (avatar & aesthetic). BAFOUILLES: : 480 PACTE: : 11/02/2017



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Ven 5 Mai - 21:14
Charm me. Furiously. Torment me. In detail.
Torpide hétaïre aux fringances taries, la noiraude somnole dans la soie blanche que sa griserie défraîchit. Ses ankyloses vautrées, elle purge là d'orgiaques excès dont son appétence boulimique pour les charnelles fredaines ayant, les dernières années, gouverné sa macabre odyssée. Du levant au ponant, ce n'est rien de moins que la race des hommes qu'elle a faite sienne, et qui dorénavant se pâme comme l'on suffoque dans l'étau moite des cuisses d'une dictatoriale mondaine, forçant ses sanies endémiques entre des lèvres corvéables à merci. Peste soit-elle, on n'a plus que son nom, son haleine, à la bouche. L'humeur immédiate n'est donc plus à la conquête, mais au sabbat des triomphants, et c'est ici, dans le lit d'un ange, que la démone fit son nid, avec une nonchalance de chatte repue, quelques jours auparavant. Nul n'en renifla la furtive intrusion, surtout pas la rosière qui, chaque soir, contre ce sein noir, lovait la nubilité lactescente de ses seize pétales. Son patenôtre dûment recraché, elle se hissait là, comme sur quelque duveteux nuage, et s'abandonnait alors à ces régions célestes desquelles tel être béat n'aurait jamais dû choir. Jusqu'à ce qu'un matin, la Peste, jalousant sans doute tel état de grâce candide, ne toléra plus qu'on négligea ses fiévreuses avances.

Quoiqu'ainsi gémellées depuis lors, pucelle et maritorne s'adonnent à une étrange et lascive apathie, atermoyant en suspens à l'orle de l'abîme, sans y sombrer tout à fait. Car si suées et céphalées n'ont point tarder à pomper les sève et verdeur du brin de fille en fleur, le cortège des symptômes subséquent traîne, quant à lui, à en cloquer le satin. Un prodige dont les médicastres, mandatés en toute hâte au chevet de l'enfant, font tour à tour jactance. Gloire aux ablutions salines ! jubile le premier, omettant mentionner les palpations lubriques administrées de pair à l'égrotante ; du tout, c'est là le fait de mes mithridates ottomans, pontifie le second, grotesque turban de calife turc camouflant mal l'écru délateur de sa danoise tignasse ; la saignée, vous dis-je, rien de tel que la saignée ! vocifère enfin le dernier, bistouri brandi tel un sanglant crucifix vers les aines stigmatisées de la docile martyre. Tout un inepte baroufle que le padre n'endure plus que pinté, chouinant tout bas, entre deux lampées de nostalgie capiteuse, qu'on aurait tous du les égorger à temps, ces maudits youpins. Quant à l'idolâtre signora Carnese, mère prostrée à l'ombre de l'oratoire jouxtant palace, c'est au Petit Jésus qu'elle s'en tient à dédier ses hystériques litanies. Lors même que sa progéniture ne fait, somme toute, qu'agoniser plus lentement, mais non moins sûrement que les autres, charognes qu'enjambe, narines pincées, sa compassion étriquée. N'en déplaise à sa fuligineuse compagne et ses acolytes aux sévices mêmement assassins, si Medea ne clamse pas, a priori sans prétexte notoire, c'est qu'elle s'obstine à reclure son âme écœurée, qui ad patres se déroberait pourtant volontiers si l'aubaine se présentait. Mais les mâchoires scellées, elle se refuse à le dégueuler, son éclat, ni quoi que ce soit d'autre que son pudique giron se plaît encore à musser ; à point tel qu'on la soupçonne aphasique, la môme, qui ne geint même plus qu'à son corps défendant, lorsque le scalpel mignote quelque nerf ou tendon sous tendre chair fémorale. Il n'y a plus ainsi qu'à la faveur de la sorgue caniculaire, lorsque la psyché divaguante cède à l'obscure vésanie de ses repos néantisés, qu'on pourrait parfois l'ouïr soliloquer, à propos de ce qui précisément la retient.

◦  ✝️  ◦

« Les pyramides. » Index ciblant la vision vague tanguant au-devant de sa proue pâle, la nymphe, sur radeau d'édredons vissé au plancher, trimarde pourtant loin. Une guibole résignée déborde encore, hors des draps défaits, en témoignage d'une fraîche saignée, conférant à son galbe chétif des airs d'épave éructée par un tépide ressac, madéfiant encore ses oves juvéniles sous chemise. Alanguie là, dans l'étreinte du Mal, elle a chaud. La faute à la flambée, brasillant ses narcotiques encens, de jour comme de nuit, aux confins de la chambrée, en dépit de la pestilence torride que tousse déjà la lucarne ébrasée. « Un éléphant... voir un éléphant. » Le catalogue s'étoffe, ainsi, de ces exotiques étrangetés que la curiosité croquerait de bon gré. Parfois, elle n'a pas la moindre idée formelle de ce qu'elle espère ; qu'un mot, ou une évocation, niellant sa mémoire à la dérive, chipés jadis en prêtant l'oreille aux palabres des aînés, causant bon vieux temps des croisés. Elle aussi, elle aurait voulu goûter au sel des embruns africains, ou au suc melliflu de ces fruits n'enflant que sous les baisers brûlant de l'astre indien. Oui, sans doute est-ce telle soif pour les mystères, un peu mièvre mais non moins brute, qui l'empêche de plaquer là ses maux pour les cieux radieux que le prédicant dominical promet. Soudain, toutefois, les nébulosités volatiles sont délayées, lorsqu'à son attention se porte la rumeur intrusive du phonème patriarcal, toquant au-delà. « C'est ici, je vous prie. » Sur ses ornières, l'huis se lamente ; à la gamine de l'imiter, en sourdine, sans broncher. Seul le gemmail hyalin de ses prunelles vitreuses se déporte en direction du profil étranger, talonnant l'imbriaque paternel. Un médecin ? encore un. « Medea ? » Silence. « Excusez la pauvrette, ainsi que je vous le précisais tantôt, elle ne parEntrez. » Sur un coude, le buste s'est dressé, faucardant là le laïus convenu du père, pantois, qui bafouille : « Bon, bien. Je... elle est à vous, si Dieu le veut. » Et de décamper, clouant lourde après lui. « Si Dieu le veut. », itère en écho l'offerte pâture, à mi-mot, en dégringolant aussitôt depuis son frêle appui jusque dans le douillet du pucier, résolue à subir cet énième tourment qui s'en vient, et autant d'autres qu'il s'en présentera, puisque Dieu le veut.


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Belphegore Fornese
VAMPIRES - THE JAGGED JAWS
OSSATURE: : l'ivraie sidérée fabule aux orbes obtus la dégaine d'un quinquagénaire. CONTRAT: : éros démembré. feu l'hérésiarque ne veut plus rien des chairs que leur noir ichor. BESOGNE: : docteur jekyll plante ses griffes dans la roseraie des folies qu'est son asile. mister hyde, démonologue comateux, visite les possédés que le vatican lui dégueule.
ÉCORCE: : fin sursise s'éternisant depuis deux millénaires. GANG: : ogre de clan. un diable de régent pour son sire le roi chrétien, agapito gallerini. @EFFIGIE: : del toro. BAFOUILLES: : 542 PACTE: : 11/02/2017



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Mer 17 Mai - 12:05
i wanted the memory adamantine, never-changing.
Lovelaces apoplectiques. Allongés, pareils à de ronflantes chairs ensommeillées, les cadavres entassés dans la carriole gisent là, idiots. Ils ont, entre autres choses, le portrait piqué de bubons et exorbitent leur désarroi qui fait rouler leurs yeux liliaux. Mais, comme un appel à la satire, l’indigente nudité de ces charognes bâtit sur charrette une pièce orgiaque de museaux flairant sexes et doigts courtisant séants. Cet orfroi sirupeux et tout à fait malheureux, graciant le décor d'un coulis infect qui vous ferait dégobiller un pourceau, parade dans telle ruelle puis telle venelle, mollement tiré par une rosse aux articulations sciées qu'une vie entière de labeur aux champs auront dépiautées de vigueur. Les roues tintinnabulent un drôle de son, sifflant leur logogriphe moribond au museau des rats qui, par milliers, contaminent les basses-œuvres de la sorgue. Cahin-caha, le transport traîne sa cargaison sans plus trop s'étonner des heurts et brimades dont le pavement fangeux se fagote à son égard. Aux crissements barbés de l'engin s'enroule la mélopée guillerette d'un sifflement que labre et langue contorsionnent, jouent. C'est le roulier qui, pognes arrimées aux brides et silhouette tapie sous mante de bure noire, pousse la chansonnette en plein milieu d'un siècle ballonné par les vers nécrophages. Charon est satisfait. Plein de sa bidoche à découper, étudier, blasphémer et pourquoi pas suçoter, il escorte ses Morts jusqu'à la masure de piètre envergure que le centre de Noto nidifie en son for avarié. Il est certain que ces denrées de la science sauront nourrir son goût pour la médecine boiteuse et Ô combien répudiée par l'Église ; cette entreprise décriée luciférienne et prise pour l'art obscur dit nécromancie. Baste ! L'on ne viendra pas l'emmerder jusqu'en Sicile, mise en quarantaine, alors que toute l'Europe chie sa race d'Hommes comme pour s'en dégager à jamais le colon. De ce déclin, le monstre se fait agent de liesses inénarrables car, non peu fier d'être, enfin, cerné par d'autres dépouilles rendant son trépas presque agréable, il savoure mêmement le fléau frappant la piétaille dévote ayant jusqu'alors cru être la lauréate d'un dieu apocryphe. C'est qu'à force d'ostracisme, de persécutions, de chasses sempiternelles, et de quelques — comprenez une bonne centaine, au bas mot — bûchers obviés de peu, on se prend à sourire gaiement lorsque le sort retourne sa pelisse et condamne à la putrescence ces cons de babyloniens. En place et lieu d'oraisons, le Paria murmure aux pieds des cathédrales désemplies : bien fait pour vos grandes gueules.

Mais, tiens.
En causant d'hominidés tronchés par le fatum, l'un d'eux l'accueille lors même que la charrette fait halte devant le logis du Signore Macellaio – vocation de boucher lui collant décidément à la peau. Le jouvenceau à la mine grave, puisque cet air est de mise lorsqu'on n'est point ogre se pourléchant de l'épouvante qu’a cette Ère, retire son couvre-chef et laisse entrevoir une tonsure écrasée par l’affection.

« Pas cette nuit », affirme le praticien, qui selon les diètes et girations du vent, humeur personnelle et raison poétique, décide couramment de guérir ou non ces Exécrés venant jusqu'ici quêter quelque miracle.

Le faciès penaud du pauvre hère bigle à s'en tordre le cou sur le charnier désagrégé que l'on vient de garer devant lui. Le nase se plisse et leur cœur en crisse. Un moment, le petit gars s'oublie et enveloppe la vision dans un linceul de dégoût. C'est le mouvement de l'encapé, descendant de son convoi, qui le ramène aux réalités sardoniques de sa chienne de vie.

« C'n'est pas pour moi m'sire. Ce sont les Carnese, de Florence, qui m'envoient. J'ai longu'ment pérégriné pour v'nir vous trouver, y n'veulent que vous. Ça s'baragouine que v'z'êtes un taumaturgo, un vrai. Y sont prêts à céder toute leur fortune si vous sauvez la lignée. »

Il se signe.

« Que Dieu les garde. Y en a pas un qui a réchappé à la damnation. Les premiers à être partis ont été les vieux et les puînés. Mais là, là...! »

En réponse à la logorrhée, les corps sont déchargés un à un, comme de piètres fagots de paille ne demandant aucun effort au moissonneur.

« Là, le Seigneur ne pisse plus droit », parachève-t-on au vitriol.

Poire tirée, ébaubie par l'impiété, le messager se signe derechef et interroge, de cet air hagard qu'ont les poulets avant l’échafaud, son cynique d'interlocuteur. Pourtant, à cette époque, on aurait pu croire l'impudence un peu mieux vulgarisée par les circonstances... eh bien non. Foutus bigots. Délaissant une fillette à la mâchoire pendante et à la carnation rubigineuse, qui choque le sol sans une once d'égards, le Saint toise l'autre.

« Mais dis-moi, du temps que tu ne trottes jusqu'ici, toutes les ramures des Carnese ont eu l'occasion d’expirer. Et du temps que je m'y rende, c'est Florence toute entière que je trouverai en sanglots. »

L'ignominie prend forme, elle creuse les ridules du héraut qui soudain a le vertige. C'est vrai, ça. Terriblement vrai ! Chique coupée, foi doguée, il vacille.

« C'est un pari qui me plaît. »

La risette tranche leurs ténèbres spectatrices.
Chienlit moral.
◦  ✝  ◦

N’ont été nécessaires, en vérité, que quelques heures de flânerie sur sente fuligineuse. Un exploit de diable ou de séraphin, aux culs-bénits d’en juger. Toujours est-il que, sans l’anathème de cette âme l’ayant conduite vers l’ivresse d’un pouvoir hors-normes, le rendez-vous pris entre bizarrerie et providence n’aurait, cette nuit de 1350, jamais pu survenir. À moins qu’un Démiurge n’œuvre effectivement d’En-Haut, Celui-ci même dont l’on invoque la Grandeur par deux fois, en deux bouches différentes, par deux infimes trémolos d’endeuillé précoce et d’expirante retardataire. À force d’auditions et bilans, Macellaio en est venu à penser que s’il y avait bien une Force à adjurer, c’était celle bibliquement chthonienne qui jouait de son luth pour les calamiteuses tribulations des cafards grouillant au-dessus. Après tout pourquoi pas. Si la Misère vient du Mal, c’est qu’on le vexe depuis la Genèse à n’avoir de prières que pour le Père et, au grand jamais, pour le Martyr ayant chuté.

Nonobstant cette morale, encore faut-il croire.

Défait, donc, de toute maxime divine comme méphitique, païen libre de ses choix et vérités, c’est l’effigie ouatée par une figure ébène au bec oblong qu’il approche de l’alitée. Le procédé — bien qu’archaïque pour un être ayant, au moins, un éon d’avance sur les notions curatives — permet à la Créature de leurrer le bétail en mystifiant davantage que de raison le renom qu’on lui a jointoyé. Et puis à tout carnaval, son masque.
Arrivé à auteur de la souffreteuse enfant, il plie rotules et dépose son fourniment aux cliquetis annonciateurs de géhenne. En traversant le perron de cette demeure, il n’avait pas encore déterminé si ce voyage allait signer un carnage, un sauvetage, ou une ripopée singulière quoiqu’insipide en comparaison des extrêmes ses rivaux. À la lueur du minois, toutefois, le désir de se faire Samaritain aux probes intentions jaillit de sa ventraille décédée. Et si, pour une putain de fois, il n'exterminait point l’un de ces agneaux décervelés de cette secte à la moelle crucifiée ? Cobaye du fortuit, elle pourrait être sa rose bleue arrachée au jardin des chimères, une inconstance de son modus operandi. De sous flanc, la main tire une valve de miroir, la dévisse et tend le fragment au-dessus du visage embué. Du reflet tordu, inversé, les onyx se sustentent, vertèbres fléchies. Sur le revers de l'objet, l'ivoire fait dansoter des divinités égyptiennes qui se cachent de la pauvrette.

« Que vois-tu ? », requiert le savant fou.

Perché au-dessus, il a l'allure d'un freux patientant que pâture soit inerte pour fondre sur elle et lui crever les globes, si jamais ils s'avèrent aveugles.

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Medea Carnese
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OSSATURE: : perpétuité cramponnée aux pétales d'une fleur de l'âge fauchée à deux décades. CONTRAT: : myocarde somnolant, pétrifié en sa lave, sous la cendre des siècles. BESOGNE: : scylla sème kyrielle de mues en sa sombre scissure, amoncèle autant de têtes. nihiliste (des)incarnée, elle n'est rien pour personne, elle est sa propre légion. ÉCORCE: : près de sept siècles, qu'elle se l'écrit, sa posthume tragédie. GANG: : sibyllin pygmalion, elle est consigliere de la nostro regno, revers de loreto. @EFFIGIE: : n. vodianova, by lazare (avatar & aesthetic). BAFOUILLES: : 480 PACTE: : 11/02/2017



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Lun 22 Mai - 20:54
Charm me. Furiously. Torment me. In detail.
Louve aux abois, la Peste bronche, cependant qu'à tire-d'aile le corbeau d'homme lacère la touffeur. Il se peut qu'elle en flaire l'impunité, se défiant du rance pétrichor que le noir présage sécrète. Peut-être, d'emblée, l'élit-elle péril à son potentat, rival à sa carnassière régence, lui qui envahit, sans cérémonie, l'alcôve de ses sombres rites. Aussi, broyant de son joug la plèvre de la chétive, poitrail contre poitrine, de la langue elle souille, marque territoire. Défi. Accès de fièvre, fulgurant. Le front liché ruissèle, et à la cire pouponne d'en rougir ; la rosière syncope, si fragile, chancèle d'une chiquenaude, corps et âme envoyés par le fond, avec la docilité d'une chaloupe se couchant sous vague. Sans doute était-elle promise à brasser le néant de la sorte jusqu'à ce que mort s'en suive si, in extremis, l'intonation faite harpon du praticien n'avait guère embroché la lucidité submergée.

Que vois-tu. Rien. Rien qu'une constellation d'astres pulsant mutique symphonie entre membranes et rétines soudées. Rien qu'un gouffre-ciel encagé sous une pluie de cils.  

Que vois-tu. La fin. La fin d'un monde qui s'éteint, sans cor ni trompette, n'en pouvant tout simplement plus d'être, si résister c'est retarder, si lutter c'est perdre, si vivre c'est crever.

Et ça la courrouce, la demoiselle aux ires d'usage trop sages. Ça l'indigne, pour de bon. Tant et si bien qu'elle trousse paupières, dégainant un regard luisant, lustré d'une ardeur fébrile, hors de fourreau, hors de tombeau. Parce que ça ne peut pas être sa réponse, ça ; rien, la fin. Elle refuse, du haut de ses seize ans, de s'en satisfaire. Elle exige plus, elle exige mieux. Alors, elle va pour rugir, pour cracher le feu dont ses pleins poumons sont enflés. Ce n'est pourtant qu'une vapeur qui s'évade, à l'orle de ses lippes consumées. « Les pyramides. Un éléphant. Et les dieux qui... comme vous, arborent des gueules de bêtes. C'est ça. C'est ce que je veux voir. » Haletante, myocarde palpitant à l'étroit dans son corsage détrempé, elle croche ses grappins de prunelles aux obsidiennes qui la surplombent et s'y cramponne avec férocité.  

N'y prenant pas garde, c'est au poignet brandissant reflet que les phalanges diaphanes se cristallisent mêmement. Algide est l'airain usurpé, et ça lui soutire un hoquet de stupeur, à l'ignescente, ainsi qu'un geste de repli à la pudibonderie navrée. « Pardonnez... » Les doigts s'en arrachent, trépident en suspension, au contraire des orbes d'opale, se risquant, quant à elles, plus avant contre les aspérités du basalte adverse. La haie sourcilière se fronce et, avec ténuité cette fois, les sommités digitales affleurent derechef à la surface glaciale du derme masculin. « Vous ne... vous ne risquez rien, qu'elle se sent contrainte de promettre, toute létifère qu'elle se sait être, mais malgré tout usée qu'on la fuie, qu'on la soupçonne fléau, ça ne s'inocule pas, pas de la sorte. » Ce sont ensuite ses tempes échaudées que la fiévreuses hisse, et appose, contre l'articulation, à l'instar de quelque nomade effleurant du bout des lèvres la surface pellucide de l'oasis tant espéré, après traversée du désert. « Un instant, s'il vous plaît... » Cependant que les calots roulent en leurs orbites, elle soupire d'aise, comme touchée par la grâce, frimousse poudrée de béatitude. « Je ne les verrai jamais, pas vrai ?, se résout-elle, alors, à préjuger, timbre lesté de la gravité franche et placide des condamnés, Parce que vous ne pouvez pas me sauver, n'est-ce pas ? » Iris se dérobant à nouveau sous épiderme, et cependant qu'elle délivre de son délicat étau la marmoréenne compresse, elle ajoute, tout bas : « Ne me mentez pas, s'il vous plaît. Je ne vous en voudrai pas de l'admettre ; qu'y pouvez-vous, vous, si Dieu le veut, comme ils disent ? »

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Dernière édition par Medea Carnese le Jeu 21 Sep - 3:00, édité 2 fois
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Belphegore Fornese
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OSSATURE: : l'ivraie sidérée fabule aux orbes obtus la dégaine d'un quinquagénaire. CONTRAT: : éros démembré. feu l'hérésiarque ne veut plus rien des chairs que leur noir ichor. BESOGNE: : docteur jekyll plante ses griffes dans la roseraie des folies qu'est son asile. mister hyde, démonologue comateux, visite les possédés que le vatican lui dégueule.
ÉCORCE: : fin sursise s'éternisant depuis deux millénaires. GANG: : ogre de clan. un diable de régent pour son sire le roi chrétien, agapito gallerini. @EFFIGIE: : del toro. BAFOUILLES: : 542 PACTE: : 11/02/2017



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Dim 28 Mai - 1:02
i wanted the memory adamantine, never-changing.
L’enfant bredouille au Génie venu l’importuner son souhait d’immigrante ankylosée par le mal. Confins arides sommés par la bouche flétrie qui les suggère plus qu’elle ne se les remémore, la nymphette malingre, sur le point de claquer, dessine de sa langue les paysages que monts de récits et lectures auront peut-être cartographiés. Elle divague sur sa chaloupe dans les eaux de l’agonie. Perd ses pensées et lucidités dans les vagues de la douleur. Le bec du corbeau n’a guère bougé et pourtant l’esgourde tend son puits sans fond pour y avaler le vœu qui dégringole au pas, comme un martyr se donne en sacrifice. Cette magnificence n’a pas d’égal ; les regrets des mourants que l’on auditionne en dernière instance ont une sapidité particulière. Un arôme de déclin, un effluve de défaite. La phonation qui lui dicte le délire est quant à elle si jeune que le témoignage de l’âme, rongée par cette bricole terrestre de pandémie mortelle, prend un sens vertueux. En d’autres mots, c’est tragique.

Mais le drame a la bidoche tendre et attire toujours ce charognard.

Le Signore Macellaio se tient coi, souffrant de ne rien dire par peur de rater la moindre tirade que le beau laideron lui jacterait au sortir de l’Existence. C’est un spectacle qui valait le détour. Encore une histoire qu’il contera à sa Bête pour mieux la bercer, singulière moitié bien vite ennuyée par l’ordinaire de la perpétuité – et l’ennui mène aux lubies, et les lubies aux boucheries, et les boucheries à l’ennui, et (…).

Frileuse de l'attrait qu’ont eu ses doigts, la menotte éburnéenne se carapate et provoque sous le masque du praticien un sourire cinglant, où la triste habitude traîne ses sandales d'ermite que l'ostracisme a rendu féroce. Il est des séracs qui brûlent, oui. Avec une malhabileté toute ingénue, la souffreteuse reprend vite son étendard de Sainte et – pourvu que l’on oublie vite ! – s'écarte de la sinistre charade gravée sur carne d’homme puis maraude fissa le titre de monstre au très froid médecin à qui elle pense apprendre le métier. Ça ne s'inocule pas de la sorte. Elle ne croit pas si bien dire. Des mollards de sang pourraient lui être crachés dans la gueule que l'immunité de ses gênes torves riraient au nez de la Peste, avant que ses papilles ne se délectent du savoureux mets graillonné et que ses babines ne s'en pourlèchent l'orle. Immondice gustative pour le pantagruélique sieur. Pas plus effarouchée que ça par le bris de glace, l'agnelle revient à l'assaut et toque les abords métacarpiens pour que ses pores enfiévrés y suçotent quelque répit.

Le boucher laisse faire.

Psyché tournée vers la silhouette et ombres s'y délassant, les reflets du miroir accueillent une lueur de regard soudain effroyable. La soumission divine que lui prête la malheureuse a tôt fait de fâcher le barbare qu'aucun Ordre Célicole ne pourrait contraindre et apeurer ; petite conne ! aboie la morgue de l'Affranchi, nec deus nec dominus ! psalmodie-t-on dans les rangs de son cœur pourri. Cor ayant amené les pas de l'Infant au plus près du Père sans que d'émois et de crainte l'entreprise ne se fêle un seul instant. Arrogance du Fils maintenant en âge de renverser les forces tutélaires, le voilà qu'à défier Gallerini sur ses propres terres il brave maintenant ce Démiurge avec lequel l'empyrée les truande tous. Rendu coupable d'orgueil, le Pécheur se ravise, range les crocs de sa fringale et l'artefact ayant vibré au son des mots proférés – sa patrie lui manque, tout son matériau en tremble. L'objet aux pourtours élégiaques rejoint le pan de bure noire, arrachant aux tempes brûlantes la pogne qui achève son parcours contre les dents masculines. La peau sépulcrale du majeur est fendue, dégorgeant d'un ichor chthonien dont les Stryges s'arracheraient la moindre goutte. Épais membre porté contre pulpe, la liqueur éjacule et, Ô grand malheur, les chérubins s'en étouffent. Choc des cultures n'en finissant pas, le taumaturgo tait les soupirs récalcitrants de l'alitée non pas d'une gorge bien profonde, mais d'un murmure qui ainsi débute.

« Bois donc et vois, si j'y puis quelque chose. »

Succions embarrassant les draperies de la chambre.

« Là, là, doucement. »

C'est qu'elle lui tète la tige comme une assoiffée. Il a connu des ribaudes moins vigoureuses à la tâche, quoique certainement moins pressées d'avaler par filets sirupeux l'ambroisie rendue à bout de queues mollasses. À son miel noir toutefois, elle se repaît si bien que, jusqu'à la garde, ses lèvres gobent. Là-dessous, ça bande dur.

« Dieu veut peut-être. Mais moi. Je peux. N'est-ce pas d'actes dont tu as besoin ? Que peut connaître une Idée aux synergies des corps. »


Sur le palais de la fille clapotent en sourdine les zéphyrs du sud, charroyés par des souvenirs indicibles d'une citadelle lointaine bercée par un phare que des Ptolémée érigèrent. Vision irréelle. Voyageurs et marins diront aujourd'hui qu'à Alexandrie la septième merveille du monde ne flambe plus.

Elle a réservé ses feux aux noirceurs de la petite Carnese, sauvée par un vieux pharaon qui lui apporte en offrande le trésor de son sarcophage.

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Medea Carnese
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OSSATURE: : perpétuité cramponnée aux pétales d'une fleur de l'âge fauchée à deux décades. CONTRAT: : myocarde somnolant, pétrifié en sa lave, sous la cendre des siècles. BESOGNE: : scylla sème kyrielle de mues en sa sombre scissure, amoncèle autant de têtes. nihiliste (des)incarnée, elle n'est rien pour personne, elle est sa propre légion. ÉCORCE: : près de sept siècles, qu'elle se l'écrit, sa posthume tragédie. GANG: : sibyllin pygmalion, elle est consigliere de la nostro regno, revers de loreto. @EFFIGIE: : n. vodianova, by lazare (avatar & aesthetic). BAFOUILLES: : 480 PACTE: : 11/02/2017



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Mer 31 Mai - 2:51
Charm me. Furiously. Torment me. In detail.
La crispation du Taciturne intimide l'audacieuse qui, débobinant vertèbres contre édredon, non sans méfiance, toise spasme et babiole congédiés d'une torsion de paluche à revers de toge. Par mégarde, sa prosodie débridée de moribonde aura riffaudé un phlegmon d'orgueil ; elle a l'instinct de ces choses-là, Medea, elle subodore les élans d'âme, les bouillons d'humeur, ainsi qu'un chat en ses viscères éprouve l'orage, et le redoute. Au père, doit-elle ce flair ; car il est le feu de Dieu qui châtie l'offense, il est la foudre qui fouaille, non pas ciel mais cul, sitôt que narguée, tonne en riposte sa virile toute-puissance. Insanité que de questionner, ne serait-ce qu'en pensée, les dires et faits d'un homme ; à eux, le savoir, et aux femelles d'y croire. Sans doute la morbidité gangrène-t-elle, à sa décharge, le peu de jugeote que la féminité concède à sa cervelle d'oiselle, car de fait, c'est une première, elle a douté... Aussi, figée dans le remords de son hardiesse intempestive, pas loin d'être impie, l'idiote appréhende l'instance d'un fracas qui, néanmoins, tarde à tinter. Puis, soudain, la stupeur supplante la crainte fichée sur main présumée punitive, écopant à sa place du sévice anticipé. « Que faites... », ânonne-t-elle, une phalange agriffant, à grand-peine, l'ourlet de manche du médicastre. « Mais... vous saign— »

Silence, on lui commande, et bois.
Car ceci est mon sang, qu'elle entend.

À la diablerie catéchisée, christique sous sa visqueuse tournure, l'ange consent étonnamment à se prêter. Rien à perdre ? Si, bien sûr, son salut pour commencer. Satan hésita-t-il, lui, à se pencher pour voir l'En-Bas ? Car ce n'est qu'à cela, en somme, qu'on l'invite dorénavant. Non pas à choir, ni plus seulement qu'à croire, donc, mais à voir, et ça, ô saigneur ! ça la bouleverse, celle qui l'instant d'avant, ne voyait rien, mais qui pourtant veut tout voir et, pire, tout goûter, et tout lipper, de ce que ce bas-monde a de sapide à lécher, sucer et pomper. Ah ! Elle s'en doigte la gorge, de cette expectance qu'on lui concède là, jusqu'à s'en buter la glotte à coups de griffe. Fais-moi voir, oui, geint la béance du regard pâle qui se mordore, à mesure que le palpitant s'enivre du noir nectar. Nourris-moi, gronde la panse, en-deçà, ravalant mal les nausées que le piton, sur lequel la môme suffoque, soulève à chaque heurt. Et ça perle, et ça ruissèle, hors de sa bouche pleine, c'est obscène. Et ça lui monte au crâne, et ça fore son sillon en des régions secrètes, interdites, qui soudain s'ébrasent et s'embrasent, cependant que le miracle la possède. Alors elle voit, enfin ; et plus que tout, elle se sait vue, ne sachant par quoi, ne sachant par qui, mais en ses tréfonds, elle en est persuadée, la Vision l'épie, en retour.

Dyspnée ébranlant chaque particule de vie la façonnant, l'Éveillée balade un œil neuf sur le terne de son quotidien, l'enclavant de nouveau ; boiserie de lit, draps usés, âtre somnolent. Sordide sépulture, elle note, placide, et à la nuque de dégringoler, comme pour s'enquérir de sa propre fin. Ne plane-t-elle pas au-dessus de sa charogne ? Du tout. À genoux, au mitan du grabat, elle scrute en détails ses menottes trépidantes d'une vigueur nouvelle, les découvrant veinées d'or sombre. Régal coagulant qu'aussitôt elle s'emploie à lécher avec une maladresse de chaton tout ensuqué, museau madré de sa récente tété. Au lingual de suspendre la toilette, toutefois, stagnant à l'orée des lèvres sustentées, cependant que les mires gravissent, en dernier lieu, le colosse aux reliefs d'obsidienne la dominant. Caboche inclinée, elle le lorgne, un instant, sans ciller, jusqu'à ce qu'un sourire, plus si intact, chaloupe sous langue qui se rétracte. Titubant ensuite sur ses rotules, elle se dresse à portée et, non sans une coite déférence, quoique sans y être invitée, ôte au faciès étranger son bec charognard. « J'ai vu, signore... », qu'elle ronronne alors, le souffle toujours court, mais une douce euphorie délassant le timbre tantôt esquinté de son brin de voix, « J'ai vu... un sémaphore, si haut... plus haut, je crois, que le duomo... vous l'avez vu, vous aussi... n'est-ce pas, le phare ? » Tutoyant, non pas l'homme, mais son portrait qu'elle dévisage de plus près, la rêveuse ajoute plus bas, toute entière à ses méditations, « Vous y étiez, je le sais... » Aux prunelles de dévier, frôlant le dessin stoïque du crucifix qui, sans doute, blâme ce qu'il voit, depuis son perchoir. « Suis-je... sauvée ? », qu'elle s'enquiert, alors, sans savoir à qui elle s'adresse, tout compte fait, au Martyr ou au Boucher ? C'est au tympan de ce dernier, cependant, qu'elle coule son haleine de ressuscitée. « Si oui, quel est le prix ? »

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Belphegore Fornese
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OSSATURE: : l'ivraie sidérée fabule aux orbes obtus la dégaine d'un quinquagénaire. CONTRAT: : éros démembré. feu l'hérésiarque ne veut plus rien des chairs que leur noir ichor. BESOGNE: : docteur jekyll plante ses griffes dans la roseraie des folies qu'est son asile. mister hyde, démonologue comateux, visite les possédés que le vatican lui dégueule.
ÉCORCE: : fin sursise s'éternisant depuis deux millénaires. GANG: : ogre de clan. un diable de régent pour son sire le roi chrétien, agapito gallerini. @EFFIGIE: : del toro. BAFOUILLES: : 542 PACTE: : 11/02/2017



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Sam 17 Juin - 23:57
i wanted the memory adamantine, never-changing.
Bâtard anachronique qui a l’exhibition facile, et glutineuse, le Docte imbibe ses lippes sèches d’une lie salopée que sa langue transpire. L’acte, canonique pour ce peuple des ombres duquel il se considère n’être qu’un corniaud, n’a jamais, chez lui, été affaire d’assuétude. Donner de son cruor c’est ordonnancer au lumpenprolétariat qu’est l’engeance humaine une ambroisie pour laquelle elle n’est pas digne. L’ivresse de son vin rend les Hommes fous, tout à la fois d’un chagrin et d’une liesse qu’aucun mortel ne peut ni ne doit connaître. Une goutte, tout au plus, est parfois associée à tels ingrédients de tels onguents ou cataplasmes, mais pareil gorgeon ! La raréfaction de cette sacrosainte démarche est notable chez la Bête depuis plus d’un rosaire de siècles, avaricieuse de son poison sublime étuvé sous artérioles, crachin d’extase que l’on s’arrache à tour de manivelles actionnant l’armada des giboyeurs, ces lignées de camés donnant la chasse à son opium. Et puis, avec l’âge, on finit, aussi, par boustifailler de cette morgue qui vous hisse à l’état de dieu vivant quoique plus très frais, et par déféquer un mépris universel qui ne connaît ni acabits ni frontières. Celle-ci de pesteuse est la première qui, à la source, picole sans ambages. La première de cette ère à qui il veut bien balanstiquer la fantasmagorie de ses vies (tré)passées. Mise à nu scabreuse affligeant les spectres cabanant dans les tripes orphelines. On se désole d’être défrusqués pour une si piètre chose moribonde, on grognarde en contrebas des ventricules tout le mal qu’inspire la laideur du geste. Lui-même regrette un peu lorsqu’entre pulpe patraque se révèle le dialecte des mirages. Le sémaphore, strophe d’une ode dans laquelle gazouillent de jeunes visages, flétris par le distance les séparant du centurion increvable. Qu’a-t-elle vu de plus en ce fleuve purpuracé ? La gueule dévoilée signe un rictus talé quoiqu’infime. Puis aux vertèbres de mettre bas à un recul distrait comme la joliette bubonneuse s’exprime derechef. L’Autre, bras tendus comme un benêt sur sa croix, se tait si bien que le praticien en a les orbes rieurs. Et de répondre à la place du saint patron.

« Sauvée ? Pas encore, mon enfant. »

Grasse inflexion moquant la jubilation fébrile de l’alitée. Les miracles sont faciles dans la cabèche de la dévote – peut-être trop aisément accueillis pour que le thaumaturge ne veuille pas chinoiser un peu plus que ça le prodige accompli.

« Las, tu as raison. Tout a un prix et le mien est onéreux. Enfin, le mien, que dis-je ! »


L’index, de cette paluche aux marbrures liquéfiées par le rouge, se lève et montre du doigt le plafond de la chambre.

« Le Sien. »

Les mirettes de la nymphette suivent la valse métacarpienne, épiées par les onyx du masculin. C’est finalement contre mandibule que la main s’adosse, essuyant d’un pouce consciencieux ce filet de stupre débordant d’une babine.

« Je sais à quoi tu penses. Cesse là ton erreur. Nul Juge ne trône Là-Haut. »

Paupières gondolantes. Le corbeau flâne encore sur effigie, cherchant gibier.

« Pantoise ? Bien. Tu n’écouteras que mieux. Et je t’en prie, que ton indignité ne m’interrompe pas. Souviens-toi que par mon sang seul je suis venu à bout de tes maux. Tu ne trouveras pas relaps plus magnanime. »


Une commissure prend feu, combustion ravageant un coin d’effigie. Les serres s’aventurent encore un peu sur carne et puis sautent dans la nuit béante offrant ses crocs au vide étroit les séparant.

« L’Existence est une chienne goulue. N’ose jamais rien Lui retirer sans plonger dans Sa gamelle la rançon du troc. Que les hères sont idiots de ne point La prier ! De toutes les Mères elle est la plus chatouilleuse. Sa bonté égale sa cruauté. Sa splendeur vaut la monstruosité de Ses caprices. Sache ceci ; Elle ne donne rien, mais Elle prend tout. Ainsi va le monde, jeune Carnese, le Bien et le Mal sont une prestidigitation grossière derrière laquelle se cachent les couards et les faibles. Si je te disais qu’il n’y a ni Enfer, ni Paradis, et que seule la valeur de l’Existence doit t’être connue ? De cette notion, tu concèderas enfin au choses le sens qui leur est dû. Ta rémission va vite La laisser affamée, frustrée, et pour ne pas attirer Son courroux, tu dois remblayer la sébile avec laquelle tu Lui achètes ta liberté. »

Masque glané, mallette happée, Macellaio se lève et profère.

« Qui, en cette demeure, aimes-tu le plus ? Qui te reste-t-il de cher que tu puisses sacrifier ? Allons, tu le sais bien. Ils périront tous. Que celui-ci soit l’offrande de ta manumission, que celui-ci soit ton hommage à l’Existence. Viens avec moi et trouvons-le. »

Patte de l’ogre tendue.

« Viens avec moi et tuons-le. »

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Medea Carnese
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OSSATURE: : perpétuité cramponnée aux pétales d'une fleur de l'âge fauchée à deux décades. CONTRAT: : myocarde somnolant, pétrifié en sa lave, sous la cendre des siècles. BESOGNE: : scylla sème kyrielle de mues en sa sombre scissure, amoncèle autant de têtes. nihiliste (des)incarnée, elle n'est rien pour personne, elle est sa propre légion. ÉCORCE: : près de sept siècles, qu'elle se l'écrit, sa posthume tragédie. GANG: : sibyllin pygmalion, elle est consigliere de la nostro regno, revers de loreto. @EFFIGIE: : n. vodianova, by lazare (avatar & aesthetic). BAFOUILLES: : 480 PACTE: : 11/02/2017



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Sam 24 Juin - 23:15
Charm me. Furiously. Torment me. In detail.
Nul Juge ne trône Là-Haut, prêche le Corbeau, racolant la fébrile audience de l'Agneau qui, sous amples rémiges déployées contre joue, blottit l'ourlet chancelant d'une babine encore moite. Sage désarroi, que le thaumaturge décèle toutefois ; aurait-il des vues sur son for intérieur ? n'étant plus au prodige près, la môme s'en persuade, ne s'en affole nullement. L'envergure masculine est, en cet instant, si gigantale qu'elle en devient sécurisante, à l'instar d'une sorgue des plus opaques, sous le couvert de laquelle vices et péchés ne sont plus sujets à sanctions d'aucune nature, dès lors que le maillet du Jugement ne saurait frapper sans Lumière. De la même manière, sous telle élytre les occultant, les pensées n'ont ainsi ni vergogne à s'exhiber, ni répugnance à se savoir reluquées. Aussi leur octroie-t-elle libre tournure ; s'y hasarde, du moins, car n'est point affranchi qui souhaite, et il ne suffit pas de convulser pennage pour savoir voler. L'oiselle sait son nid haut-perché, et sait tout autant ce qu'il advient à l'essor des oisillons inexercés. Ils tombent, et crèvent. La liberté est ainsi qu'un ciel immense, réfractaire à toute incursion qui, à l'horizon, se dérobe et s'enfuit. La liberté est monde à découvrir, à explorer, et, a priori, s'achète-t-elle donc. Si nul Juge ne trône Là-Haut, on lui assure qu'y siège, en revanche, une rosse Négociante. Et ça n'est point pour consoler la docile qui n'a jamais appris à marchander, pas même à discuter quelque coût ou coup que ce soit. Montrez-moi, implore alors, mutique, l'ignare aux ailes atrophiées que l'évagation fascine et terrorise à parts égales, Guidez-moi. Et au chresmologue d'exaucer l'ouaille, proposant serre et ombre au devers de laquelle se couler, et d'éructer enfin la clause, exorbitante, de l'épouvantable concordat.

La Mère exige sacrifice.

Tout aussi distinct que l'homélie endiablée du Renégat, un spasme stomacal corrobore, en grondant, la faim providentielle qu'on lui intime de contenter. Comme si la pitance infâme réagissait aux sentences psalmodiées par la Source d'homme, étayant ses dires à noirs bouillons, en fond de blanc bedon que palpe une dextre songeuse. L'intuition qu'un rien d'éternité gîte et existe ainsi en son giron-reliquaire, l'ingénue contemple la paluche brandie. Aux mirettes de ramper le long du bras jusqu'à cramponner les lithiques et s'y suspendre. « Suis-je sur le point de vous vendre mon âme ? », brigue-t-elle, ébruitant là cette trouille qui, tantôt, la condamnait au silence, se refusant alors à la vomir pour quelqu'Eden. Purgées de leurs maux, les fragiles ornières, en claquant, se déplient. L'ange culmine, de tout son haut, comme flottant, éthéré, au-dessus de sa pierre tombale de pucier et de son air d'enfant grave, insiste, caboche inclinée : « Qu'en ferez-vous ? » Quitte à se faire Faust ressuscité auprès de tel Méphistophélès, c'est là son droit de s'en soucier. Recouvrant son axe, la nuque s'étire néanmoins, de concert à ce sibyllin sourire lui croquant une moitié de labre nacarat. « Tout compte fait, n'en dites rien. » Ce dédisant avec spontanéité, au creux de la patte du Titan, une sénestre décidée, quoiqu'étique, se loge et à l'hyade de sauter au bas de son lit. « Mais ne l'égarez pas. »

Sous les pieds nus, le plancher ne bronche pas, complice taiseux du drame titubant jusqu'à la porte qui, sans plus de tapage, s'ébrase sur la pénombre d'un corridor dépeuplé, naguère encore bondé de caméristes et laquais s'y succédant en cortèges effrénés. La peste les emporte, fulminait pour coutume la matrone, indisposée par le luxe l'étouffant, et le Fléau de l'exaucer s'empressa, sitôt qu'il pu ; ne subsiste ainsi plus désormais au service des Carnese qu'un antique chambellan, sa saucière d'épouse et leur gendre. Valetaille réduite, mais suffisante, eut égard aux deuils ayant pareillement cavé les lignes des rentiers. Quelque part en la caverneuse bâtisse, minuit gueule sa venue. Raffut d'un Cronos en rogne, tenant tête à la Camarde mutilant ses tendres heures. À la douzième estocade, chambranle est empiété et s'engage la procession de l'Ogre et de la rosière, au travers des coursives, sous l'œil crevé des portraits ancestraux. Au seuil de chaque huis frôlé, elle décélère, guigne les boiseries laquées, opine à la négative et poursuit, imposant au Goliath auquel sa poigne frêle s'est enchaînée, d'épouser sa cadence accidentée.

Puis enfin, halte est tout à fait marquée, au devant d'un battant homologue à tout autre, à ceci près que gigote, en-deçà, un doigt de clarté. Haussant œillade hagarde à son côté, la déloyale darde un index, désigne la menuiserie. « Il ne dort pas. Pas encore. Mon pè— » Au beau milieu de l'ordalie, le lingual se pétrifie, au contraire de la bobèche qui, derechef, branle de gauche à droite. Mensonge, a rugi le myocarde. Imposture. « Non, pas lui. Ce n'est pas lui, que j'aime le plus. » Et à la phalange accusatrice de dévier, à l'instar d'une aiguille traquant le vrai Nord, ignorant toute chrétienne orthodoxie, et de s'immobiliser, enfin, l'ayant pour de bon détecté. Oreste, articule-t-elle, sans conférer à sa trahison fratricide le moindre son.

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Belphegore Fornese
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OSSATURE: : l'ivraie sidérée fabule aux orbes obtus la dégaine d'un quinquagénaire. CONTRAT: : éros démembré. feu l'hérésiarque ne veut plus rien des chairs que leur noir ichor. BESOGNE: : docteur jekyll plante ses griffes dans la roseraie des folies qu'est son asile. mister hyde, démonologue comateux, visite les possédés que le vatican lui dégueule.
ÉCORCE: : fin sursise s'éternisant depuis deux millénaires. GANG: : ogre de clan. un diable de régent pour son sire le roi chrétien, agapito gallerini. @EFFIGIE: : del toro. BAFOUILLES: : 542 PACTE: : 11/02/2017



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Sam 1 Juil - 1:44
i wanted the memory adamantine, never-changing.
Ne l’égarez pas.
Ondine craint le courant affluant, minois damé derrière incurie. Infantile petite chose qui trouve, malgré la pompe de cette morbidité concomitante, une légèreté sans pareille. Comme il envie ce fard de jouvence avec lequel la mignonne se déguise, cette spiritualité volage d’enfant qu’elle garde nidifiée dans son cœur de bandit ; ne sont-ils pas tous ainsi faits, les momignards, désinvoltes et indemnes des ravages qui plus tard les amolliront nécessairement ? Il salue l’artiste et sa tirade. Singulière poétesse déclamant là une vérité dont elle ne soupçonne pas le tiers, et pourtant ! est tapie sous émaciation pouponne une Érinye des plus sages. Déjà, la délicate rosière l’emmène vers son dithyrambe prémédité et, déjà, le mécène se pourlèche babines. Mais contemplez donc ! ce brin de grâce qui ferait bander comme un carme le Bon Dieu Tout (im)Puissant ! Allègre est l’assassine qui convie dans son palais cet inconnu de père fouettard, croche miniature dans battoir masculin, toute à son office de guide – direction l’escarpe, l’abattoir des martyrs qui, pour des ordures de leur espèce, doivent calancher.

Le boulevard domestique est quiet, bougrement quiet, leurs pas de velours titubent patiemment dans cette paix spécieuse. Il n’y a bien que la Camarde qui puisse jeter sur une entière demeure son trille de motus, un caprice si gros qu’il a fini par endommager le reste de Florence ; car c’est un fait, pour le hutin personnage, que la Peste s’est invitée d’abord pour baisoter la bambine Carnese et ensuite seulement pour lambiner alentour en butinant les restes comme toute marotte de prédateur l’exige. Lui aussi, s’il avait été quelque sultan chthonien, aurait brièvement abandonné son Tartare pour jouir de la belle fleur aux pétales d’horreur. Est-elle la Médée réincarnée ? Lui a t-on institué davantage qu’un prénom lorsqu’au berceau on la baptisa ? Le mythe a pris racine. Il l’habite et la porte. Rien n’arrêtera ce Réveil, pas même lui qui, sur la Vindicative restituée, incarnée en telle mômiche, pose le regard d’une ankylose béate. S’il est vrai que, aussi bégueule soit-elle, la piétaille s’abandonne généralement vite au crime pour sauver sa peau, nul n’avait encore jamais pris sous les orbes de l’Ancien cette séraphique apparence pour tant forfaire. Mais diables, c’est ainsi qu’il les aime ! Que la descendance de Vénus se couvre de chienneries et de vices ! Qu’on vole aux bien-pensants l’évangile du Beau et qu’on l’encrasse, qu’on lui rende ses lettres de mécréant et de païen célébrant la vie au son des orgies, des excès et des audaces ! Mort aux Bibles et aux brochettes de Testaments, que les Corans se taisent et qu’on rôtisse les Écritures. À tambours battants, qu’on lui rende son Vieux Monde où toutes les passions dévoraient de gré le cœur des Hommes.

Voici toutefois que porte, et rai faiblard, sont trahis, au moins autant que ne l’est le pater familias. Parricide Ô combien commode qui agace un delta de labre chez le signiore. Décevante bécasse lui dégoisant à tue-tête cet insipide dénouement. Croit-elle pouvoir rôdailler dans cette trouble méritocratie qu’est la survivance en sacrifiant si peu, si mal ? La fille d’Æétès serait-elle devenue raisonnable ! Mais alors que le freux pense achever ce simulacre de furie, le minois se parjure et ravale sa sornette. Embout de chair profilant l’extrémité du corridor, c’est au doigt de se lever et de braquer, finalement, le souffre-douleur que le gosier peinait à trompeter. Hâté par une curiosité aux ascendants cruels, il tire la Carnese et l’emmène vers l’huisserie marquée au fer de la félonie, lourde qu’il ébrase sans tarder et sans commettre le moindre bruit – si ce n’est l’effleurement typique d’un spectre visitant les somnolents.

Dans le lit, un écho gît. L’immense silhouette s’en approche, délestant par là même ses effets, avant de mouvoir son échine dans un plongeon parfait quoique grotesque. La fascination est immédiate. Repoussante. Mais immédiate. Aussitôt épié, aussitôt dit ; sur le palais du praticien, un babélisme de latin inusité jusque dans la chapelle du Pape se met à vrombir, à coasser, à craqueler, soliloquant en tapinois. Les pognes survolent cette carrure chétive et gémelle pour s’assurer du prestige qu’est l’obole, garçonnet semblable en tout point à celle qui vient de sceller son destin.

« Mais en as-tu seulement une. »


D’âme.

Nulle gronderie cependant. Cette phonation éraillée par l’ivrognerie du fameux hérésiarque a même la goualante aimable. Les rotules flanchent et s’écrasent au sol, dextre enroulée dans les mèches blondes du vraisemblable frère. Caresse ordurière. Le minot gémit confusément depuis sa fosse à rêves et la senestre finit par sommer Medea auprès du jumeau. Macellaio n’a pas lâché des globes leur agneau sacrificatoire et tandis qu’elle prend place à son flanc les serres du corbin glanent une lame à même mallette. Pointe est mise sur carotide.

« Il ne sentira rien », ment-il.

Les phalanges quêtent derechef la menotte blafarde de la fille et l’emmènent jusqu’au saignoir pour l’y loger en paume. Paluche embrassant le poing armé, il la retient et l’engage au geste de trop, celui qui, peu à peu, ouvre grand le col adolescent. L’égorge. Sur la fin et parce que le bouillon noiraud les éclabousse à foison lors même que les borborygmes de l’assassiné conscient bondissent, l’étreinte s’affermit et endolorit les doigts dévirginisés.

« Ne détourne pas ton regard, ne connais aucune honte. »

Et de la soumettre à la vision de leur barbarisme, poigne rubigineuse happant le maxillaire. Sur le parterre, l’objet impie trébuche et tintinnabule au moins autant que les cordes striées de l’agonisant ne crépitent. Au lobe de l’oreille féminine, les lippes du médecin traduisent l’ignominie de telle manifestation.

« Observe cette couleur », le rouge infini, « c’est le vin de l’Existence. Quel festin Lui livres-tu ! Au banquet de ta délivrance, tu viens de La convier. »

Le corps s’ébroue, yeux exorbités, pattes entassées sur plaie béante, la vie s’étiole chez l’égal et l’étau du dragon se referme sur la fratricide en un enlacement de bête éprise. Ces rigoles d’ichor sur lesquelles, bientôt, ils baignent tous deux, forment une couche de noces écarlates.

« À présent que plus rien ne te retient en ce lieu, viens. »

Grognement soufflé sur pulpe. Baiser morfal.

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Medea Carnese
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OSSATURE: : perpétuité cramponnée aux pétales d'une fleur de l'âge fauchée à deux décades. CONTRAT: : myocarde somnolant, pétrifié en sa lave, sous la cendre des siècles. BESOGNE: : scylla sème kyrielle de mues en sa sombre scissure, amoncèle autant de têtes. nihiliste (des)incarnée, elle n'est rien pour personne, elle est sa propre légion. ÉCORCE: : près de sept siècles, qu'elle se l'écrit, sa posthume tragédie. GANG: : sibyllin pygmalion, elle est consigliere de la nostro regno, revers de loreto. @EFFIGIE: : n. vodianova, by lazare (avatar & aesthetic). BAFOUILLES: : 480 PACTE: : 11/02/2017



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Dim 2 Juil - 22:21
Charm me. Furiously. Torment me. In detail.
Depuis le pertuis, la miraculée épie l'essor du Freux, noir augure fissurant l'olympien élysée aux confins duquel pionce la vertu. Foudre d'homme à l'aberrant fracas, c'est une rhagade de mutité qu'il ébrèche là, au travers de l'atone chambrée. Un corridor de silence cavé à même l'éther. Mais un néant frondant ses propres édits, toutefois. Car à l'appel du vide, incantation paillarde violant par chaque pore l'omerta, première-née de ses lois, l'abîme s'emplit. Non, il se peuple. Ainsi l'écart, entre docte et néophyte, n'a sitôt plus de vacant que le paraître. Il lui faut sceller paupières, néanmoins, pour que la Vision et ses chimères se précisent. Autoriser les ténèbres pour qu'advienne la clairvoyance. Accepter la folie pour qu'en émerge la sapience. Alors, elle se révèle, la Sainte-Trinité, glaviotée non par l'En-Haut, mais par l'Envers. Tisserandes austères, elles sont Nona, Decima et Morta. Elles sont les Parques, mais pour l'ignare, rien qu'un aréopage de vétustés arquant rétines érodées sur fuseau grinçant, rien qu'une triade d'ancêtres caquetant un sibyllin et guttural argot, sans pour autant que le parchemin sans âge de leurs lippes ne se froisse d'un morphème. Ça se chicane, pige néanmoins la môme. Sans doute à propos de ce brin de lin, que l'une coince entre deux ongles, et que l'autre menace de trancher, à la lame corrodée de ses antiques cisoires. Entre elles, la troisième hésite, froissant d'une main l'immensité de l'étoffe brodée, serpentant en moult plis jusque sous osseux arpions, et de l'autre les entrailles fumantes d'un choucas, trémulant encore, ailes en croix, sur ses noueuses rotules. C'est ce dernier qui fascine en vérité l'indiscrète, dès lors qu'elle saisit la provenance du charabia perçu ; oui, c'est la panse fendue de l'Auspice qui palabre son bas latin, ses viscères qui devisent et que l'on consulte. Puis, soudain, les cécités confluent, criblant de leurs six globes de plombs le galbe de porcelaine de l'Éveillée qui, à peine usurpée à l'étreinte mortifère de sa fatalité, s'en trouve de fait dénudée. Est-ce donc à lui ourdir quelque nouvelle Fortune à revêtir, que les matrones s'échinent, sur exhortation du Corvidé ?

Au mirage de se désagréger, toutefois, avant qu'oracle ne lui soit divulgué. Fraction de seconde qui barbote à l'orée de la conscience droguée, à l'instar d'un fruste lambeau de songe, s'usant à l'œil nu. Ne subsiste du Verso que le Corbeau, son phonème de rogomme et la griffe qu'il raidit à son endroit. De s'y liguer, la colombe se dégrouille, et sans hésiter, de sa létale Providence, s'empare.

Mais c'est qu'elle pèse lourd, en sa dextre accablée. Ainsi que l'on s'esquinterait à freiner un dogue famélique qui, flairant barbaque, tréfilerait à contresens le fer de son joug, elle souffre la morsure du métal ardent, au creux de son poing. Éprouve la voracité de son chien de Destin, qui tire, qui attire. Elle comprend vite, toutefois, qu'il n'y a de géhenne que dans la rébellion, qu'il n'est de tourment que dans le déni, et qu'en somme, lâcher prise n'est point lâcheté, mais que dans la soumission réside le vrai pouvoir, au sens premier. Pouvoir primal dont elle a soif, si soif. Alors, sa main assassine ne fait plus qu'une avec celle du Nabi, accepte la greffe. Ça lui extorque, une à une, ses larmes les plus chaudes. Déluge d'eaux aux diverses et troubles sources. Cohobat de chagrin, douleur, ferveur et volupté. Alchimie de la dolente métamorphose qui s'opère, elle déguste son calvaire, ribote ses pleurs, dévore sa membrane d'innocence à l'instar d'une chenille graillant les parois crevées de son œuf, gobe l'hymen déchiré de son homicide défloraison. Et c'est ici, que germe l'embarras ; non dans l'acte en soi, mais dans sa saveur. Vers le Thaumaturge, s'élance la frimousse affolée. N'est-ce pas supposé lui coûter ? A-t-elle mal fait ? Déçoit-elle ? Ne connais nulle honte, qu'il lui commande au contraire, s'avisant des affres de l'épigone, et à s'y complaire l'y somme-t-il même. Alors, le menton, piloté, oblique derechef, et le regard embrasse d'un coup la fresque mouvante. Sur les lippes de l'agonie, elle s'y lit. Medea, que ça gicle. Medea, que ça conjure à l'encre amarante. À la caboche d'opiner, comme si L'Existence en personne la reconnaissait enfin, au travers de la bouche transfigurée par la plus laide des grâces. Elle la voit, à présent, la Virago ; ou plutôt ne fait qu'en deviner les babines, broutant la fente évasée de son tribut qui, en se débattant, ne s'immole que mieux. Et la gamine ose en sourire. Satisfaite. Car Lui, qui oint nuque moite de panégyriques païens, l'est aussi.

Viens avec moi, qu'il lui insuffle, coulant en fin fond de bronches féminines la semence d'une passion. Graines d'éréthisme qu'elle avale, ainsi que tantôt ses cruor et théodicées, déposés là en amont, à l'instar d'un engrais propice à l'éclosion de la fureur cannibale. Et c'est ainsi, du reste, qu'elle acquiesce d'abord, bâfrant avec hargne le labre hispide, tout autant qu'elle se laisse bouffer de lui. Prédation idolâtre, qu'elle lui promet, avant de feuler, lèvre mâle encore en bouche. « Je le veux. » Blasphème susurré sans presque l'once d'une malice. Et aux restes d'Orestes, offrande convulsant sur l'autel de leur noces hérésiarques pour laquelle elle n'a plus un regard, la Promise rafle toutefois un doigt de ce vin, nectar de leur commune vendange. Son (im)propre rituel, elle instaure alors, logeant phalange ensanglantée dans la gueule maintenue entrebâillée à pleines dents. À lui, de laper au calice de leur atrocité. L'index ainsi se love au lingual masculin, vite rejoint de nouveau par sa sienne de langue, non moins rubescente.

« Où donc ?, qu'elle ânonne, n'éloignant haleine et cristal de voix guère plus que nécessaire, Où irons-nous, en premier ? » Et conviant le geste à la parole, avant de glaner verdict, au Colosse s'harnache, agile, la ténuité incandescente de son être. Bras et jambes qu'elle noue aux encolures et reins, et ce faisant usurpe, à l'ombre titanesque, le trône lui revenant, au plus près du Maître. « Il me semble, à présent, que je n'ai jusqu'ici fait qu'attendre. », soupire-t-elle, justifiant sa hâte, ainsi cramponnée, puis confesse, à la commissure magnétique, sa pensée en désordre. « Vous attendre. Attendre que vous m'arriviez. Vous deviez, m'arriver. Vous m'étiez... non, vous m'êtes inéluctable. Comprenez-vous ? » Braquant le basalte de ses orbes de pythie impromptue, elle rauque enfin, d'un ton hiératique, presqu'impérieux, quoique mutin. « Je crois, Corbeau, que vous êtes mon fatum. Alors, prenez-moi, oui... Il était temps. »

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Dernière édition par Medea Carnese le Jeu 21 Sep - 3:03, édité 1 fois
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Belphegore Fornese
VAMPIRES - THE JAGGED JAWS
OSSATURE: : l'ivraie sidérée fabule aux orbes obtus la dégaine d'un quinquagénaire. CONTRAT: : éros démembré. feu l'hérésiarque ne veut plus rien des chairs que leur noir ichor. BESOGNE: : docteur jekyll plante ses griffes dans la roseraie des folies qu'est son asile. mister hyde, démonologue comateux, visite les possédés que le vatican lui dégueule.
ÉCORCE: : fin sursise s'éternisant depuis deux millénaires. GANG: : ogre de clan. un diable de régent pour son sire le roi chrétien, agapito gallerini. @EFFIGIE: : del toro. BAFOUILLES: : 542 PACTE: : 11/02/2017



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Jeu 6 Juil - 2:43
i wanted the memory adamantine, never-changing.
Il se démantibule la tronche pour mieux gloutonner les grammes filiaux, museau géant contractant la fièvre qui possède l’Ingénue – qui ne l’est pas tant, qui ne l’est même plus, tendron autrement plus scabreux que lorsque le crépuscule l’a cette nuit chablé dans son atonie pesteuse. Grisé par la métamorphose de l’enfant toute pleine de concupiscence, toute pleine d’un paganisme inénarrable quoiqu’égal au sien, le poitrail ronfle de plaisir et fait de sa tonitruante propagande un culte que les mains lourdaudes adulent. C’est qu’on est preste à l’idolâtrie, tout bas, impatient de prouver à la menue carcasse tout le bien qu’on veut lui infliger ; langue et vit durcissent au contact des ruades que sont le picrate fraternel et les bonds de la bien-belle. Son étreinte dure, quasi fatale, cherche à apparier les corps comme on nielle deux métaux entre eux, à feu d’enfer. Si l’union fait la force, la leur fait la guerre aux vertus diathésiques d’un siècle malade, si bien en vrac qu’on le situera, plus tard, quelque part entre les Ombres et les Ténèbres. Mais dans cet Obscurantisme, vautour et colombe volent, tournaillent à ailes déployées – insolentes. Déjà que becs se bâfrent, c’est sur un nichoir de chair morte que bestiaux batifolent. Pour seule eurythmie le chant de succion d’un gamin dont, baste ! il ne connaît pas même le prénom, mais qui fait de sa luette tronçonnée un abri à piaillements, ou à borborygmes étourdis… on ne sait plus trop.

Chez sa Perséphone, c’est la panique. Mais une panique docile, hilare, pressée d’en découdre avec ce dit fatum pris entre serres qui se débat mollement. Après l’ichor viennent les questions, ondée impérieuse qu’elle récite encore et encore, malgré les coups de crocs que l’homme soumet, malgré le soufre ascensionnel qu’il lui gosille sur labre et âme. L’envie de la faire taire ne manque pas – las, la poésie de sa fébricité l’enorgueillit, pire, le rajeunit. Elle a la fraicheur d’un préambule, lorsque rien n’est encore fait et que tout est à risquer. Pour lui, qui ne connaît plus de la vie que son moratoire, c’est se désengourdir la substance et retrouver le goût des choses simples ; crimes, érotisme, toutes ces rusticités d’hominiens desquelles on s’écarte à force et qui pourtant font le bonheur des bonnes gens (que oui !). Prendre une vie ou un con, quelle différence lorsque, triomphant, l’on saccage l’ennui ? À cette charade que Médée la Magicienne lui fournit, Égée se boyaute, bien aise, d’entendre que sa désormais pupille lui ordonne la débâcle. Elle le magnétise, le subjugue, grossier personnage voyant là l’enchère de la jeune carne pour laquelle il est prêt à mettre le prix de l’ardeur. Et bien plus. Puisqu’elle le veut et qu’il la veut, quel imbroglio pourrait bien déboucler leurs chaînes ?

Et de les précipiter contre plumard, et de les y jeter là, sur l’édredon cané ouvrant grand ses yeux d’amusoire sacrifiée éclaboussant d’or noir les libertins. Chaque mouvement a son reflux, et de fait chaque caresse –  un peu trop abrupte – a sa cascatelle rubescente ; visages et fragments de derme ne sont bientôt plus qu’un vaste pigment vineux, des tâches d’un sang indigné qui par humeur se répand çà et là, sur cuisses et seins découverts, en les entrejambes qui s’adhèrent et s’allient pour le meilleur et l’exécrable. Les hoquets de la couche provoqués par l’immédiate saillie souffrent de l’humide lustrage – celui évidemment orchestré par les litres et litres de cruor que le double dégobille à la vue d’une sœur que ce drôle à souffle de bête veut décisivement foutre. On ne discerne plus le beau du laid, volupté cradingue courant sous les étoffes retirées et s’enfonçant par tous les trous possibles, imaginables, baisables. C’est qu’il la fait sienne avec ferveur, le docteur, si bien que ses ruées de reins brisent un à un les os non pas de la nymphe, mais de son frangin avec qui au monde elle vint ; à la créature, maintenant, de la ravir à cet univers, l’emportant loin vers les jouissances méconnues de son peuple prudhommesque.

Gare à l’Humanité.
C’est sur elle qu’il éjaculera ce soir, ribaude malingre à qui il escompte dérober son chef-d’œuvre de mioche.  

_________________
 
ajoutés au fumier des siècles par monceau, ô lugubres troupeaux des morts, je vous envie.

ABSENCE INDÉTERMINÉE,
PERSONNAGE EN HIATUS.


Dernière édition par Belphegore Fornese le Mer 20 Sep - 20:14, édité 1 fois
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suinte la sueur des ombres. (belphegore)
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