suinte la sueur des ombres. (belphegore)

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Medea Carnese
VAMPIRES - THE JAGGED JAWS
OSSATURE: : perpétuité cramponnée aux pétales d'une fleur de l'âge fauchée à deux décades. CONTRAT: : myocarde somnolant, pétrifié en sa lave, sous la cendre des siècles. BESOGNE: : scylla sème kyrielle de mues en sa sombre scissure, amoncèle autant de têtes. nihiliste (des)incarnée, elle n'est rien pour personne, elle est sa propre légion.
ÉCORCE: : près de sept siècles, qu'elle se l'écrit, sa posthume tragédie. GANG: : sibyllin pygmalion, elle est consigliere de la nostro regno, revers de loreto. @EFFIGIE: : n. vodianova, by lazare (avatar & aesthetic). BAFOUILLES: : 452 PACTE: : 11/02/2017



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Sam 8 Juil 2017 - 19:36
Charm me. Furiously. Torment me. In detail.
Il est de notoriété commune que le blanc, c'est salissant. Sitôt s'accointe-t-il à quelque crasse, qu'il en liche la lie, s'abreuve de l'excès, s'en macule volontiers. Ainsi qu'un safre pochard se languissant de la moindre larme d'éthanol, le blanc ne semble, du reste, n'espérer que la griserie. Cette aubaine d'étancher sa soif, qu'importe le vin, qu'importe le vice, tant que celui-ci galvanise, soulage le manque immanent. Le blanc n'est, en cela, qu'une déficience de tons n'escomptant qu'être comblée, un vacuum béant n'aspirant qu'à se laisser imprégner, féconder. Le blanc n'est, en somme, qu'un néant espérant son chaos, ainsi qu'une toile sa gouache, ou un môme son fatum. Lorsque celui-ci se montre, alors, il s'y donne, s'y rue, jouit de s'y perdre, avec cette sorte de furia dévastatrice insensée que les niais ne comprendront jamais. N'est-ce pas contre-nature de désirer, d'exulter et puis de chérir ainsi son propre gâchis ? qu'ils couinent tous, s'apitoyant sur les immondices dont se barbouillent, en toute prestesse, leurs linges naguère intacts, comme leurs filles jadis vierges. Leurs lamentations n'y feront rien, leurs pleurs ne les en laveront pas. Car ce qui est fait ne peut être défait, et c'est ainsi, au contraire, qu'il en va des choses terrestres ; la pureté, qu'on se le dise, n'est pas de ce monde.

C'est de la sorte qu'elle s'offre, Medea. Corps et âme, elle ouvre grand. Vorace, de tout ce qui gorge son rien, de tout ce qui bonde son bidon vide. Il n'est pas un atome qui serre les dents, pas une particule qui fasse des façons, et tout est bon. À lécher, à sucer, à mordre. Rien ne s'évince, et il n'est pas non plus une saveur qui ne fasse pas l'objet d'un régal absolu. Pas même la douleur. Surtout pas elle, d'ailleurs. Car c'est à travers celle-ci qu'elle le sent le mieux, le plus. Son magnétique A(i)mant, au devant duquel chacun de ses pôles s'orientent. De fait, le voilà fait centre de son être, autant que de son cosmos, en tel instant. Mitan qu'elle enlace, comme la chair d'un fruit pas tout à fait mûr étreint son noyau, épouse sa forme sévère. Rigidité qui, vice versa, la façonne, la sculpte à son exacte échelle, à sa stricte volonté. Ils en sont là, eux, de la synergie des corps, dont le Docte causait, tantôt, argüant que le Très-Haut n'y pouvait rien entraver. Ah ! comme elle le plaint, ce Bon Dieu. Quelqu'un devrait lui prêcher la manière — le Corbeau lui-même, pourquoi pas ? il fait ça très bien. Non, songe-t-elle, au diable vont les odieux. Le Royaume des cieux n'est point pour eux. Dommage. Et haletante, hilare, elle se dit que, peut-être, si de son vivant son Fils avait écopé de tels coups de trique avant de caner, le catéchisme dominical aurait été foutrement moins lassant.  

L'Ange débraillé, chaloupant ainsi, entre langueur et pugilat, volupté et scandales, en omet presque son triste Pareil qui pourtant, à son anse, machicote encore son pénible thrène. C'est lorsqu'à la faveur d'une véhémente houle, leurs orbes jumelles roulent les unes contre les autres, que soudain, elle se souvient. Tendre frère, charitable Oreste qui, la veille au soir encore, implorait les Cieux pour que soit sienne sa peine, sa peste. De bien des maux, il la protégea, par le passé, et d'autant de troubles, il la préserva. À l'abris, à l'étroit. Blanche, bien blanche. Ainsi que ces draps blancs, bien blancs, qu'il souille désormais de ses pisse et sang. À son tour, d'être blanc, bien blanc, purgé qu'il est de son rouge. Qu'est-ce que ça fait, Oreste, hein ? Ça fait qu'il en crève, le crétin. Et ça l'endêve de plus belle, la frangine, qui quant à elle l'a supporté seize années, son lent assassinat. Alors, empaumant la flavescente toison du ménechme, elle force les quinquets vitreux à se lester d'une vision dernière, afin que dans la tombe, et au-delà, elle le suive, le poursuive, pour les siècles des siècles. Comme un blasphème glavioté d'un monde à l'autre, elle jouit, enfin. C'en est trop ; au paroxysme, elle syncope.

Quelques secondes de perdition, tout au plus. Laps de temps duquel elle émerge, sans geindre, ainsi même qu'elle est née. Nulle doléance, de toute façon, n'excorie jamais sa trachée, quand bien même en son for, vocifère le chœur des mille morts ; chez elle, la géhenne ne se chante pas, elle se danse. Aussi grelotte son squelette, tout choqué, tout carambolé, quoiqu'encore cramponné à son Cataclysme, ainsi qu'un noyé s'agrippe au brisant contre lequel son crâne vient à peine d'exploser. Guindant mirettes, elle l'épie, alors, en silence ; arpente à prunelles titubantes les saillies conférant à l'homme des airs de récifs inconstants, et au contraire ses crevasses, insondables et par-là sans âge. En a-t-il un ? A-t-il un nom ? À dire vrai, elle s'en fout, peu ou prou. Ce sont là des énigmes triviales, à l'aulne des nuées d'autres qui lui grouillent sous les yeux, et bientôt sous les lèvres, tandis qu'elle dépose un bécot, ô combien délicat et dévotieux, en l'un des moult précipices qu'accuse le portrait de pierre. Et maintenant ? qu'elle questionne, enfin, sans même prendre la peine d'user de phonèmes pour traduire, mal, ce que son regard scande mieux. Car ce maintenant, auquel l'enfant rêve, n'a pas plus de présent que d'après. Ce maintenant, auquel l'enfant songe, a même plus de densité qu'un toujours, concept dont elle n'a pourtant pas la moindre intellection, et pourtant. Force est de constater qu'elle en a au moins l'idée, si ce n'est le projet.

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Belphegore Fornese
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OSSATURE: : l'ivraie sidérée fabule aux orbes obtus la dégaine d'un quinquagénaire. CONTRAT: : éros démembré. feu l'hérésiarque ne veut plus rien des chairs que leur noir ichor. BESOGNE: : docteur jekyll plante ses griffes dans la roseraie des folies qu'est son asile. mister hyde, démonologue comateux, visite les possédés que le vatican lui dégueule.
ÉCORCE: : fin sursise s'éternisant depuis deux millénaires. GANG: : ogre de clan. un diable de régent pour son sire le roi chrétien, agapito gallerini. @EFFIGIE: : del toro. BAFOUILLES: : 467 PACTE: : 11/02/2017



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Jeu 13 Juil 2017 - 2:19
i wanted the memory adamantine, never-changing.
Effraction indélébile qui prend place. Qui pioche pour trouver l’or brut de l’ingénue, coincé dans la terre fertile, et semble-t-il virginale, de son hypogastre salué. Pas un râle ne s'échappe de l'animal qui du masculin en a surtout l'attribut roidi, planté si profond en la matrice qu'il frôle le cœur plein de jouvence chahutant sous la poitrine écrasée. Rompu au devoir de la saillie et particulièrement rodé en la matière des plaisirs charnels, l'acte ne lui procure plus cette satiété qui comblait autrefois carne et appétit morfal. La Mort lui a ravi ses intentions triviales et les a remplacées par une plus violente manie, sorte de science exacte délibérément virtuose qui amène le corps jusqu'aux portes de la perfection afin que l'esprit, félon mais curieux, n'entre à la dérobée dans les égouts malfamés de ce que le sublime a de plus honteux à receler. Rhapsodes et poètes ne content jamais l'amour en rappelant combien il est puant, visqueux, assourdissant. Il faut un corbeau pour mettre la main sur ces basses choses, il faut cela, un répugnant phénomène baladant sa carcasse sur Terre, pour que le rudiment – l’absolu rudiment – ne prenne forme à même les courbures d'une si belle pucelle. La sueur qui détrempe et se mêle aux sangs d'un frère et d'un hymen détruits, leur parfum ferreux trahissant la tiédeur de laquelle on les a arrachés. Le blanc séminal qui coule entre lippes harassées, toussotant par intervalles, à la fois timide de naître ainsi à l'œil nu, puis si bien orgueilleux qu'il en devient gras, épais, obstruant tout sur son passage, pressé de dégringoler à la vitesse d'un éboulis. La mine de l'enfant, éreintée d'être faite femme, rubescente, gonflée par des veinures exaltées, aussi vivante que ne l'est le tapis rouge sur lequel elle prend couleur. Ses pores qui ont l'odeur d'une passion qui n'appartient qu'à elle ; et dont il inhale, à langue perdue, le secret de confection.
Rien ne lui échappe. Pas même les pétales de la fleur lésée qu'il savoure, après en avoir cueilli les fragments en bord de griffe, et qu'il mémorise à jamais comme plus tard ce Proust euphorique retiendra sa madeleine dans un angle de son âme. Tout cela est un tableau de maître, pour qui la nature primitive de la Ô combien fameuse Existence est autrement plus aguichante que ses apparats douçâtres et romanesques.

Medea est la sanie étrange des vertus bienaimées, elle est la scarification anormale que s’infligent les sentiments, elle est, alanguie là, sous lui, repue quoiqu’attentive, l’Obsession éclose qui lui picore un peu de ses vices à chacun de ses baisers. La regarder faire est un crime en soi ; n’allez pas dire au roi des bandits d’arrêter de sitôt.

Ӿ Ӿ Ӿ

Elle est partie l’attendre au port, bercée par l’embrun marin et les fétidités humaines, musette pendue pour tout legs emporté. Le reste de ce patrimoine dont elle n’héritera jamais fait salles combles en la demeure parcourue. Dans la pogne du coupe-jarret rutile un flambeau avec lequel, lentement, au fil de l’interminable marche à travers galeries, il allume les tentures, les fait s’embraser, hurler avec à peu près autant de virulence que les domestiques et hères perdurant encore dans la villa n’éructent contre leur satané glas. C’est tout une maisonnée que les enfers, quels qu’ils soient, rappellent à eux, inspirant âmes qui vivent et lignée intégrale. N’en restera qu’une, de Carnese, sa muse qu’aucun mortel ni dieu ne s’amusera à lui ôter.  

L’engeance psychopompe quitte la fournaise dans un clair de lune rieur. Révérence est faite à la Nacrée, du coin du labre, sourire complice avec l’astre opulent qui enrobe de ses faisceaux immenses l’incendie ravageur. La purulence ignée est, un moment, dissimulée. Une poignée de secondes suffisante pour que l’Abominable ne s’évade.

Ӿ Ӿ Ӿ

La touffeur sicilienne a repris ses aises contre les étoffes du praticien.
Aujourd’hui encore, il signore besogne à crocheter la bidoche d’un cadavre récemment fauché, taillant expertement ici et là lorsque la médecine l’exige, et tronçonnant sans finesse aucune le reste de viande lorsque tel flanc ou tel abdomen fait rempart entre le charognard et ses découvertes. Rien n’a vraiment changé, si ce n’est la menue silhouette rôdaillant tout autour, alerte au moindre des sifflements que le mentor édicterait. La pogne vient souvent chercher sa délicate homologue pour la guider à travers autopsie, enseignant à la flavescente demoiselle un art de savant boucher. Sa pupille est vive, pleine de ces bonnes intentions – sanguinaires – qu’ont les louveteaux chassant avec pater. Une hâte d’apprendre qu’il nourrit sans discontinuer, lorsqu’elle observe, mange, sommeille, piaille à quatre pattes. Il l’interroge et l’engorge à la moindre occasion, chaque fois que possible, acteur zélé d’une éducation qu’il a opiniâtrement anéantie pour mieux la reconstruire, et, peut-être, la sculpter comme une œuvre unique.

L’on cogne à l’huis.
Sans attendre que les épaules massives ne requièrent assistance, l’aimable terreur voltige jusqu’au fin fond de la petite masure et ouvre à la géronte venue leur apporter pitance ; deux pichets d’un lait frais. L’immédiat contact avec un rai crépusculaire, délogeant brusquement Macellaio de sa fosse obombrée, fait lâcher à la senestre sa lame chirurgicale et reculer dans les ténèbres l’aberration mutilée. Le grognement, bien que fulgurant et désormais tu, tord le cou de la vieille qui exorbite sa panique et épie l’homme qui se cache dans le râble de la nymphette. Patronyme est rugi depuis la poix bienfaitrice pour que la porte soit fermée, ce qui ne tarde pas à survenir, aussitôt quoi le médecin se redresse, un prurit taciturne contractant ses ridules. L’été allonge le règne du Soleil dans l’empyrée ensuquée.

« Lorsque tu la croiseras au marché demande-lui de passer plus tard, dorénavant. »

Et de reprendre labeur là où la malédiction l’a arrêté. L’enfant, cependant, ne doit rien savoir de sa condition. Des charognes, oui, tout ! Mais de sa nature, rien.

« Deux litres seulement ? »

Un vague coup d’œil a été jeté à la modeste subsistance. Les temps sont durs, à ce qu’il paraît.

« En auras-tu assez ? »

Il la trouve amaigrie, spectre errant dans leur bicoque avec une énergie qu’il redoute éphémère. Cette futilité de cycle, auparavant caduque, est redevenue l’apanage de son quotidien. Avoir à sa charge une vie, aussi discrète soit-elle, redéfinit l’amble de ses nuits. De sa réalité toute entière.

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ajoutés au fumier des siècles par monceau, ô lugubres troupeaux des morts, je vous envie.


Dernière édition par Belphegore Fornese le Mer 20 Sep 2017 - 19:50, édité 2 fois
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Medea Carnese
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OSSATURE: : perpétuité cramponnée aux pétales d'une fleur de l'âge fauchée à deux décades. CONTRAT: : myocarde somnolant, pétrifié en sa lave, sous la cendre des siècles. BESOGNE: : scylla sème kyrielle de mues en sa sombre scissure, amoncèle autant de têtes. nihiliste (des)incarnée, elle n'est rien pour personne, elle est sa propre légion.
ÉCORCE: : près de sept siècles, qu'elle se l'écrit, sa posthume tragédie. GANG: : sibyllin pygmalion, elle est consigliere de la nostro regno, revers de loreto. @EFFIGIE: : n. vodianova, by lazare (avatar & aesthetic). BAFOUILLES: : 452 PACTE: : 11/02/2017



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Lun 17 Juil 2017 - 19:07
Charm me. Furiously. Torment me. In detail.
De connivence avec l'Obscur, qui gronde à son verso, l'Éclat montre les dents, érigeant au seuil de la bicoque l'un de ses insignes sourires de Minerve, coulé semble-t-il dans le même rutilant airain que l'Egide, voué à méduser sur place les trop curieux qui, au mépris du bon sens, s'oseraient à lorgner au fond du barathre raviné à revers. Aussi la rombière, coupable d'hardiesse, sclérose-t-elle l'épouvante d'un quinquet globulaire sur le lustre de l'émail si joliment nivelé, s'y dégotant là une sorte de phénoménale sédation. La mystification triomphe toujours des simples d'esprits, prompts qu'ils sont à croire tout autant aux diableries qu'aux charmes. Alors, sitôt que le Titan provoque, en grondant, dans le cœur des hommes, l'un de ces eschatologiques séismes dont lui seul a le secret, la Nymphe n'a qu'à folâtrer de débâcle en débris, pétrifiant le chaos ravageant les parages d'une de ses poignantes minauderies, pour que, soudain, l'on se persuade de la stabilité du monde. Tout va bien, qu'on se rassure, tant qu'il y a des anges pour en rire.

« Au revoir, Tullia. » souffle alors la bergère, que le loup hèle, scellant d'un coude encombré la lourde au nez de la dénommée, un brin hébétée. N'empêche que ça n'entrave pas la débandade des médisances de caracoler par monts et par vaux, ni ne prohibe aux langues les plus ingambes de guincher en chaque venelle de Noto. C'est que la prime stupeur, suscitée par son impossible éclosion de sous l'aile du Corbeau, s'étiole à mesure que les quelques rares flâneries matinales de l'oiselle relèvent d'une certaine régularité, qu'on lui incombe désormais de circonstancier. Or, qui dit question, dit réquisitoire, duquel toujours procède le doute, et enfin le blâme. Ceux gobant, sans discuter, la fable qu'elle épanche lorsque l'on s'enquiert de sa situation, ils ne sont plus nombreux. Et si nul ne s'est encore risqué à la confronter – sans doute par déférence à l'égard de la notoriété de son prétendu oncle ? –, la perplexité au mieux, la condamnation sinon, plombe de plus en plus le profil qu'elle garde pourtant déjà bien bas. Non pas que leurs supputations soient en mesure d'excorier cette espèce d'honneur canonique dont elle n'est à ce jour plus dotée, mais ça l'indignerait, en revanche, que son Docte soit inquiété par l'aigre bien-pensance de ses bégauds de riverains. L'époque n'est guère propice à l'amnistie de ce qu'elle juge damnable, et s'il en est qui écopent toujours des procès d'intention, ce sont bien les savants. Medea sait cela, c'est Averroès qui l'a écrit, c'est son Maître qui lui lit. Alors, oui, parce qu'on ne le lui p(r)endra pas, elle incline sa blonde caboche, et le dimanche, lorsqu'au point du jour il s'endort, se dérobe et endure, à son insu, la messe pour deux. Non plus par crainte de Dieu, mais par appréhension vis-à-vis de son infecte Création, car les pires, seuls, ont survécu.  

Dès lors, deux litres, c'est ce qu'on leur donne, oui. Cela vaut mieux que le fouet, la corde ou le flambeau, et puis, après tout, n'est-elle pas née sous le signe du manque ? N'est-elle pas qui elle est, justement, parce qu'elle est de la race des insatiables, de ceux qui n'en auront jamais assez ? Alors, elle hausse une épaule, se délestant des brocs en faisant montre d'un luxe de précautions outrancier, eut égard à la qualité même du lait, certes frais, mais qu'elle subodore toutefois coupé à l'eau. « Je n'aurai qu'à boire lentement. », qu'elle susurre, d'un ton égal, transvasant un tantinet du breuvage dans son godet de bois. « Ce n'est de toute façon pas de lait, dont j'ai soif, Maestro. », ajoute-t-elle, plus bas encore, mais le timbre tout cousu de cette même espièglerie lui ourlant l'œillade. Un filet de voix cristallin ponctue sa gaieté sincère, tandis qu'elle donne suite à l'élaboration de son repas quotidien ; un tesson de parmigiano, quelques grains de raisin, le tout engoncé entre deux tranches d'une miche aux noix presqu'aussi coriaces que ne le sont ses quenottes nobiliaires. Au Boucher, nulle pitance n'est même proposée ; à la vingt-cinquième négation, elle a compris... non, comprendre n'est pas le mot, mais accepté plutôt, à l'instar de chacune des étrangetés dont le Corbeau ait pu, jusqu'ici, faire montre. Elle s'en accommode, ne l'interroge pas à ce sujet, si ce n'est parfois par le biais de l'une de ses maints moues involontaires. Ce n'est point là un défaut de curiosité, loin s'en faut, mais elle le suppose irritable, à ce sujet, et par ailleurs présume qu'il n'est peut-être pas encore temps de taquiner certains mystères. Toutefois, s'il est vrai qu'elle ne comprend pas, elle n'en voit pas moins. Peut-être pas tout, mais assez. Assez pour accepter, donc. Car ainsi sont faits les palpitants adolescents, lorsqu'ils s'embrasent. Qu'importe la nature du feu, tant qu'il consume.  

C'est ainsi munie de sa seule subsistance, que son pupitre l'étudiante rallie. Celui-ci que le pédagogue a lui-même agencé de sorte à ce que ses fragiles rétines soient en mesure de profiter au mieux du halo que dispensent les chandelles vacillant, en sous-nombre, à contre-courant des ténèbres, maîtresses incontestées du logis. À portée toutefois de sa grande pogne ; ça, c'est elle qui s'en est assurée, quoique les giclées en tout genre que l'art occasionne aient ruiné plus d'une de ses estampes – ce n'est là que l'un des risques du métier et, à vrai dire, non le plus troublant. C'est qu'on lui a détecté quelque don à tel office, aussi grave-t-elle, de la pointe d'une rémige de corneille, chacune des étapes que le praticien souhaite immortaliser. Prunelle errant à même le bidon bâillant entre leurs deux museaux, un instant, c'est à la scrutation de l'hispide qu'elle se dédie bientôt, mâchonnant distraitement son casse-dent. Puis, sa becquée déglutie à renfort de blanchâtre rasade, elle lâche le tout, ex abrupto, voltige jusqu'à la Bête, dont elle enlace l'ample échine. « Merci. », qu'elle chuchote, pour la première fois depuis l'évènement, minois brisé contre épine dorsale, décidant qu'à compter de maintenant, elle ne rendra plus grâce à quiconque, car ce n'est rien de moins que son entière reconnaissance qui lui revient de droit. Aussitôt, elle le délivre de son élan, se déporte à son flanc, lorgnant plus avant sur la charogne, et pose enfin la sempiternelle question ponctuant le jour, ayant initié leur nuit, et toutes celles qui ont suivi. « Que voyez-vous ? »

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Dernière édition par Medea Carnese le Jeu 21 Sep 2017 - 3:47, édité 2 fois
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Belphegore Fornese
VAMPIRES - THE JAGGED JAWS
OSSATURE: : l'ivraie sidérée fabule aux orbes obtus la dégaine d'un quinquagénaire. CONTRAT: : éros démembré. feu l'hérésiarque ne veut plus rien des chairs que leur noir ichor. BESOGNE: : docteur jekyll plante ses griffes dans la roseraie des folies qu'est son asile. mister hyde, démonologue comateux, visite les possédés que le vatican lui dégueule.
ÉCORCE: : fin sursise s'éternisant depuis deux millénaires. GANG: : ogre de clan. un diable de régent pour son sire le roi chrétien, agapito gallerini. @EFFIGIE: : del toro. BAFOUILLES: : 467 PACTE: : 11/02/2017



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Lun 24 Juil 2017 - 3:32
i wanted the memory adamantine, never-changing.
C’est un herbier tout entier qu’elle presse. Chaque fois que ses bras fuselés comme des lianes de fer assiègent le corps massif, les fleurs fanées et pauvres d’affection s’humectent au contact de la baladine. Ces simplicités quelconques lui sont devenues étrangères. On s’habitue vite à l’exubérante compagnie de la Solitude, plus encore à ses exigences de maîtresse jalouse que tout horripile. Elle s’invite un jour chez vous et, l’une après l’autre, condamne les portes de votre cœur pour que plus rien n’y entre, ou n’en sorte. Mais la gamine commence à réussir là où d’autres ont lamentablement échoué, creusant son trou de souris dans le poitrail suranné avec une telle discrétion et un tel naturel que dans le bastion pris les yeux épieurs restent aveugles. Ce monstre ailé qui parfois lui déchire la gueule, le corps, l’âme, recule un peu quand l’enfant l’effleure ; dès lors, c’est au spectre de l’humanité disparue de venir hanter les parois de ses ossements. Retrouver le goût de vivre, dans son état, serait pure ineptie, mais il y a bien une saveur, capiteuse et entêtante, qui ne le quitte plus lorsqu’elle est là. Un déjà-vu populaire et pourtant unique. Elle est l’égérie de Ceux qui ne sont plus, le tombeau à ciel ouvert des souvenirs de l’homme qu’il fut.

Sa piqûre de rappel.

Paradoxalement, s’oublier devient aisé. D’une ébauche grossière, le praticien de campagne se métamorphose en une étude, tracée aussi fermement que ne le sont les dessins de Medea. L’Espoir a lui aussi un joli coup de crayon. Si l’on ne compte pas ces rares fourvoiement comme celui qu’il vient d’endurer, la réalité se modèle et prend la forme d’un mensonge appréciable dans lequel il se plaît, semblable aux marées hautes qui croient pouvoir butiner un peu plus de lande pour étoffer leur empire et qui, contre toute attente éhontée, se voient ravalées par cette implacable vérité : c’est aux abysses que tu appartiens.

Sauf que la chaleur gracieuse de ce « Merci » balaie l’écho des profondeurs. Si rien ne lui réplique, rien, non plus, ne le chasse. Les phalanges se sont momentanément immobilisées dans la bedaine saccagée. Probablement pour éviter aux syllabes ânonnées la peine que provoque l’incertitude d’exister, de n’être, tout au plus, qu’une légère expiration. Ce n’est qu’en la sentant revenir à son côté qu’il continue de briser les côtes de l’agneau sacrifié. Le thorax est ouvert, béant.

« Je vois un soldat à terre, une lance plantée dans ce que tout le monde croit être son organe le plus vital. »

Et ce disant d’enrouler ses griffes sur le myocarde du macchabée, non pas placé à gauche, mais bien à droite. Cette charogne-là n’est pas quidam à avoir combattu, seulement un pêcheur pustuleux venu mourir au pas de leur perron – lui revient alors l’image du pérégrin, effondré contre chambranle, yeux ouverts vers l’huis, et voilà que le destin des Hommes ne lui apparaît que davantage ridicule. On lui prôna jadis avoir été épargné par les dieux lorsque, sur un champ de bataille en Britannia, l’arme d’un Ancalite lui perfora le buste sans le tuer. Si le jeune reître s’était engorgé de fatuité à l’idée d’être un élu de Jupiter et de Minerva, force est de constater, un bon millénaire plus tard, que seule une Nature farceuse l’acquitta véritablement. Un sourire déçu traverse ses lippes comme s’élève sur la partie dextre de sa cage thoracique une pogne évasive. Y roupille, parmi mont d’autres balafres, la cicatrice orbiculaire que l’Empereur lui-même voulut plus tard contempler comme on admire une sainte relique. Les doigts crasseux finissent par gratter le textile vêtant carne, débarrassant la providentielle empreinte de ses vieilles illusions.

« Homines quod volunt credunt.* »

L’acerbité du phonème surprend par sa digestion difficile. Chaque ponctuation est une lamelle de plus qui déchire le Voile, cette autre dépouille qu’il dissèque minutieusement depuis que l’Éternité lui a fait don de sa cruelle lucidité.

« Note bien. Les illuminés appartiennent aux ténèbres. Ceci », il désigne d’un vaste signe la dépouille autopsiée, « est la seule religion qui ne te trahira jamais. La médecine, et pas que. Acquiers ton propre savoir et abats les truismes avec lesquels on cherche à t’enchainer. Sois ton seul guide. Ton seul dieu. »

Ce sont ses orbes qu’il est venu, avec une férocité érudite, débusquer. La nuque vrille derechef et les battoirs ensanglantés se retirent totalement pour aller chercher un carré de tissu sur lequel cracher leur poix.

« Referme proprement. Nous irons l’enterrer. »

Tel respect pour les morts ; inouï. Ce serait bien le premier, sur une longue liste de barbaques, à qui Macellaio daignerait fournir un semblant d’honneurs.


━━━━━━━━( HORS JEU )━━━━━━━━

* Les hommes croient ce qu'ils veulent croire.

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Medea Carnese
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OSSATURE: : perpétuité cramponnée aux pétales d'une fleur de l'âge fauchée à deux décades. CONTRAT: : myocarde somnolant, pétrifié en sa lave, sous la cendre des siècles. BESOGNE: : scylla sème kyrielle de mues en sa sombre scissure, amoncèle autant de têtes. nihiliste (des)incarnée, elle n'est rien pour personne, elle est sa propre légion.
ÉCORCE: : près de sept siècles, qu'elle se l'écrit, sa posthume tragédie. GANG: : sibyllin pygmalion, elle est consigliere de la nostro regno, revers de loreto. @EFFIGIE: : n. vodianova, by lazare (avatar & aesthetic). BAFOUILLES: : 452 PACTE: : 11/02/2017



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Sam 29 Juil 2017 - 17:56
Charm me. Furiously. Torment me. In detail.
À la manière d'une vigie criblant, depuis la grève, la surface d'eaux sombres espérant, en vain, en sonder les tréfonds, l'épigone immobile scrute la houle s'échouant sur la proue du Méditant. Braqué vers un lointain fuyant, immergé de moitié dans d'élusives profondeurs, il est, à ses yeux, un vaisseau fantôme qu'elle devine coutumier des traversées en solitaires, ayant largué les amarres depuis tant d'éons qu'il n'a désormais plus pour port que l'horizon, plus pour carte que le ciel, plus pour équipage que le capricieux Zéphyr. Charpenté pour braconner les tempêtes, sans cesse à l'affût d'une suprême vastité à déflorer, lui colle au blindage le glacis iodé d'un antan à voguer contre des vents et des marées dont elle ne peut qu'humer l'arôme, et parfois, déguster ces quelques grains de sel que ses flancs daignent bien déposer contre sa langue amoureuse. Il n'est, ainsi, qu'un anarchique agglomérat d'effluves et de saveurs épicées, à l'image de ces navires aux cales enflées de prodigieux trésors, errant d'îles en havres et narrant, à chacun, un peu de leurs croisades sans pourtant jamais trahir les détails de leur secret itinéraire. Il n'en faut alors guère davantage à la môme pour que mugisse, en son for, l'appel du large et cogne, de concert, son palpitant à tambours battants. Car quoiqu'elle devine, aux coutures ravaudant sa noire voilure, les typhons endurés et les naufrages parés de justesse, elle se croit désormais, elle aussi, bâtie pour l'odyssée, n'ayant plus d'ancre désormais, en tout état de cause, que lui. Alors, c'est le labre brodé d'une canine et le sourcil bas qu'elle considère le tout aussi stimulant qu'épouvantable diktat. Elle ne dit mot, n'opine pas davantage, cramponnant à son insu, entre deux phalanges, un pan de l'occulte étoffe dont est drapé son navarque et seul guide – ne lui en déplaise. Quel sens aurait l'exode, sans lui ? Question en phase d'ébauche, que sept siècles à venir n'élucideront pas.

La délicate emprise cède, toutefois, sans résistance, cependant que l'Esculape s'éloigne et qu'aux soins diligents de l'Adepte, est confiée l'œuvre d'aiguille. Corvée qu'a contrario de bien des gamines, Medea affectionnait naguère, car à la faveur d'une gestuelle rodée et machinale, la psyché pouvait se dérober, sans que nul n'en soupçonne l'inclinaison vagabonde. Chaque aubaine était à saisir, alors. Soierie et canevas ont changé, c'est un fait, mais distrayante demeure la besogne ; divine, même, car à tâter, palper, triturer de la sorte la Création, et puis à la rafistoler ensuite, elle se gausse, la môme, avec le panache d'un aberrant démiurge. S'hissant à genoux sur tabouret, et s'emparant de son nécessaire, elle lorgne le macchabée, un moment, index patinant contre échancrure ainsi qu'un chat gravite en équilibre sur la balustrade d'un jardin défendu, sans oser y risquer parasite coussinet. Pourtant, lorsqu'audace se permet, c'est du plat d'une paume conquérante que frontière est violée. Cartilages et côtes recouvrent alors leur brisis originel, sous sternum fendu, et les viscères leur urne funéraire. Puis, enfin, c'est aux épine et ligature de caracoler, à petits pas serrés, depuis la clavicule jusqu'à l'hypogastre, au travers de la peausserie pétrifiée. Ceci fait, la tisserande saute au bas de son juchoir, couvant d'une ultime œillade son ouvrage, avant de quêter après le Freux, envolé sans qu'elle ne s'en soit avisée, alors toute à son labeur.

C'est en décelant l'intrusion d'un faisceau lunaire, rampant contre dallage, qu'elle le suspecte extra-muros. Sans doute occupé à harnacher Pegasus – sobriquet dont elle baptisa le misérable bourrin, deux fois plus vieux qu'elle, n'ayant de commun avec le destrier légendaire que sa connivence avec l'Herculéen. « C'est terminé, Maestro. », qu'elle signale, froissant à peine le silence, au fait de l'acuité d'exception dotant le mentor. Ce disant, torche menottes dans les plis de son pouacre sarrau, qu'elle dénoue puis congédie, ainsi que la touaille tantôt souillée par le médecin, en fond de panière. Fauchant les reliefs de sa piètre ripaille, alors, c'est donc au dehors qu'à son tour, elle chemine et accède, d'une traite, contre museau de rosse usée, grinçant pourtant d'aise tel un fringuant poulain à l'approche du casse-dalle. En dépit de la rarescence de ratiches, la pitance est bâfrée tout de go, et c'est fin prête pour la procession funèbre que l'enfant grimpe en haut de carriole, à la droite de l'Aurige, une fois dépouille dûment affrétée. « Vous y avez cru, vous-même, à Dieu ? » Postulat plus ou moins rhétorique, aussi l'enlace-t-elle à cette seconde interrogation qui, à l'inverse, espère sa glose. Sans que minois ne pivote, elle l'étudie pourtant, de biais, et quoique sa phonation s'ourdisse d'accents graves, la prunelle inquisitrice s'étoile d'une sorte d'excitation obscène en ce que la grivoiserie connaît de plus morbide ; toutefois contenue, en telle torve œillade. « Qu'est-il advenu pour que vous vous rédimiez de vos propres chaînes, Maestro ? Quel fut le prix de votre liberté ? »

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Belphegore Fornese
VAMPIRES - THE JAGGED JAWS
OSSATURE: : l'ivraie sidérée fabule aux orbes obtus la dégaine d'un quinquagénaire. CONTRAT: : éros démembré. feu l'hérésiarque ne veut plus rien des chairs que leur noir ichor. BESOGNE: : docteur jekyll plante ses griffes dans la roseraie des folies qu'est son asile. mister hyde, démonologue comateux, visite les possédés que le vatican lui dégueule.
ÉCORCE: : fin sursise s'éternisant depuis deux millénaires. GANG: : ogre de clan. un diable de régent pour son sire le roi chrétien, agapito gallerini. @EFFIGIE: : del toro. BAFOUILLES: : 467 PACTE: : 11/02/2017



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Lun 14 Aoû 2017 - 1:49
i wanted the memory adamantine, never-changing.
C’est cahin-caha que vont les nécrophages. Charette toute branlante et rosse toute veule, le cortège plombe la nuit de ses rumeurs métalliques, l’étire à n’en plus finir vers l’agonie du repos. Ils la pénètrent et l’esquintent. La brisent. Mains nouées aux brides tremblantes et gueule taiseuse tournée vers l’horizon noir, le charretier dilacère les traits grossis de ce monde fuligineux que ses orbes piquètent comme nul autre. S’il a entendu la première interrogation, rien ne semble corroborer l’implacable fait, encore moins indiquer quelque désir patent d’y répliquer. Une chose lui dit – peut-être dans l’intonation formulée, peut-être dans la galimafrée de la jeune quintessence lui étant voisine – qu’on ne souhaite pas vraiment connaître son avis, ou plutôt qu’on le devine. Quiconque ayant, un jour, foulé cette Terre, a fatalement cru. Entre autres inepties, c’est le propre de l’Homme. Aussi, comme tout autre hère, il a, certes, mangé de ce pain, et de n’importe quelle autre pitance nourrissant les gouffres l’habitant ; panthéons et autels y sont passés, dans ce gosier sans fond avalant l’espoir sans même prendre le temps d’en digérer sa fadeur. Cependant que les zéphyrs malingres leur caressent les flancs, les lèvres onctueuses persistent et récidivent, tourmentent derechef.

« (…) Quel fut le prix de votre liberté ? »

Des voix d’enfants, au loin, ponctuent les simagrées qu’exercent les engrenages rouillés de la carriole. De là à dire qu’ils sont bien vivants, ces babillards, rien n’est moins certain ; mais Charon est habitué, il en est venu à l’apprécier, cette mélopée de damnés lui tenant lieu de ménage inaudible pour tout autre.  

« Tu es bien curieuse pour ton âge », qu’il jure à demi-mot, laissant flotter sur syllabes condensées un postulat de fierté.

Sa carne rigidifiée par le labeur au champ des crimes déploie doucement les phalanges ankylosées. Lesquelles grattent, de leurs ongles sales, le cuir charnu et tanné des guides. Réflexion faite, ils auraient dû jeter le cadavre dans les flots. C’est en ce genre de tombeau qu’il aurait souhaité pourrir, dévoré par la poiscaille, chatouillé par les abysses. N’est-il pas déjà noyé ? Agité par les remous et courants, levant les yeux vers une surface qu’il n’atteindra plus, vers un soleil qui ne le choiera plus. Il aurait lesté de roches la charogne et l’aurait observée se décomposer au fil des roulis, s’imaginant lui aussi partir à la dérive, et cette fois pour de bon. Aurait-il mieux trouvé la paix dans les fonds subaquatiques que dans les profondeurs terrestres ?
Sûr que non.
Tout ceci est une farce.
En plus de mille années, quelque chose d’humain, de minable et d’idiot a subsisté dans l’entaille tuméfiée de ses affects. Cette nuit, il s’enterrera un peu. Assez pour y croire.

« Je n’aime pas y penser. Et d’ailleurs je n’aime penser à rien qui puisse croupir dans ma mémoire. C’est mauvais, mauvais, te dis-je. »

L’aliénation le frappe, et puis le laisse, chien crevé sur la route des palabres. Aux poignets de se lever et d’asséner à la sénescente jument un coup de rênes. Elle hennit. Supplie que prenne fin cette vie de spécimen corvéable. Un frisson transgresse la roideur des membres masculins et dépose une commisération discrète dans les gestes du docte. Entre vieux débris, le message passe.

« Ma liberté à moi n’en est pas vraiment une. C’est un sursis. »

Les sourcils se froissent.

« Un leurre, même. »

Attirées vers l’ouest de l’île, les pupilles s’évadent et se plantent comme deux harpons sur le panorama. Au-delà de l’océan, la botte italienne déguise un loup couronné en agneau du peuple. Le labre hirsute vomit un sourire oblique qu’une morgue sans nom invente à la va-vite, tout de suite injurié par un effroi étranger. Peur qui catapulte les globes sur le tendre minois. Il se l’était pourtant promis… de ne plus sangler son cœur à quelque autre Éphémère.  

« Certaines choses ne peuvent hélas pas changer. Aussi loin que l’on puisse fuir. Mais mon exil n’a pas à devenir le tien. »

Le licol oblige à la halte. C’est sur un petit mont bordé d’oliviers que sera enfoui son piètre double. Il descend, contourne la charrette et saisit la dépouille pour la déposer non loin. C’est d’une bêche qu’il se pare ensuite, avec laquelle est creusée la glèbe sèche.  

« Connais-tu la France ? La Belle est en pleine guerre. L’armée de Philipe de Valois n’a que trop besoin de médecins. Une coupe courte, des fripes de garçon et des bandages pour couvrir tes courbes feraient l’affaire. Les grandes belligérances ont toujours éborgné les moeurs et coutumes des civilisations, l'on n'y verra que du feu tant que tu te voues à ton labeur sans attirer l'attention. »

L'outil besogne.

« Ne vise aucune place en ce monde qui soit celle d’une femme. Tu te fanerais aussitôt l’habit du sexe faible revêtu… »

Et de creuser Gaïa, encore et encore, à la force de bras révoltés.

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ajoutés au fumier des siècles par monceau, ô lugubres troupeaux des morts, je vous envie.


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Medea Carnese
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OSSATURE: : perpétuité cramponnée aux pétales d'une fleur de l'âge fauchée à deux décades. CONTRAT: : myocarde somnolant, pétrifié en sa lave, sous la cendre des siècles. BESOGNE: : scylla sème kyrielle de mues en sa sombre scissure, amoncèle autant de têtes. nihiliste (des)incarnée, elle n'est rien pour personne, elle est sa propre légion.
ÉCORCE: : près de sept siècles, qu'elle se l'écrit, sa posthume tragédie. GANG: : sibyllin pygmalion, elle est consigliere de la nostro regno, revers de loreto. @EFFIGIE: : n. vodianova, by lazare (avatar & aesthetic). BAFOUILLES: : 452 PACTE: : 11/02/2017



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Jeu 24 Aoû 2017 - 18:49
Charm me. Furiously. Torment me. In detail.
Évasant un accroc de jupon à cime d'ongle soucieux, la môme amorce une objection, lèvres happant l'air ; se ravise, révoquant aussitôt hors de bronches la goulée vaine. Le timbre lapidant du boucher n'incite pas à l'argutie, mais à cette espèce de silence méditatif, concomitant à l'annonce de toute condamnation, lui passant illico le goût de jouer. Bientôt bercée par le tangage poussif de la guimbarde, la caboche ne tarde pas alors à dodeliner en semant, dans les poussiéreux sillons de leur nocturne vadrouille, un désordre de pensées et souvenirs épars que le terme de sursis n'a pas manqué soulever. Car c'est ainsi que chuintait le distant borborygme des charniers florentins, ces fatras de vœux pieux et creuses espérances boursoufflant de fétides flatulences le giron d'un purgatoire auquel la pestiférée se préjugeait proscrite ad vitam. C'était la rengaine entêtante qui cadençait ses heures, un métronome au sinistre va-et-vient décomptant ses instants derniers, rappelant le balancier sibilant d'une épée de Damoclès pendue à la place de Dieu, au soffite d'un ciel en ruine. Quoique son fatum se soit interposé entre gorge et glaive, n'en demeure pas moins qu'au concave de sa nuque indemne, l'haleine méphitique de la Camarde n'a jamais cessé de susurrer sursis. Toutefois, se figurait-elle que ce n'était encore qu'une affaire de mois, peut-être d'années, avant que délivrée même de ses hantises et autres trauma, s'offre à ses ailes neuves le bel essor promis ; mais si lui-même, son guide et maître, n'est pas libre de ses obscures emprises, alors la liberté n'est-elle pas qu'un leurre pour tous, pour elle aussi ? et si l'exil du Corbeau n'a pas à devenir le sien ; qu'est-ce à dire ? qu'il la laisserait partir, si elle en exprimait le désir ? ou bien est-ce une façon subtile de...

Là de sa perplexité s'enflant, c'est avec nonchalance qu'elle chavire au bas du chartil à l'arrêt, plus par réflexe et mimétisme que de façon manifestement consciente. Du reste, c'est sclérosée sur place qu'elle s'éternise, flattant d'une paume molle les flancs saillant de Pegasus, lors même que le freux ravine déjà l'humus de son unique ergot d'airain ; la prunelle, absente et fixe, se borne à n'en escorter que les puissants élans, hypnotisée par la monotonie du geste. C'est lorsque le phonème masculin réitère que l'absorbée fait seulement mine toucher de nouveau terre, négligeant canasson pour tituber de quelques mètres à l'écart, non sans la maladresse d'un oisillon déphasé. Dans son sillage, pour s'offrir une contenance, elle rafle une première fleur sauvage, puis une seconde, et ainsi de suite tandis qu'il prolonge sa suggestion – tandis qu'il en vient au fait. Pâle rictus s'esquissant, c'est sans brusquerie aucune qu'elle pivote, mais sans mot dire non plus, n'arborant plus qu'une digne épine dorsale aux souples allures de roseau, ployant sous d'imaginaires rafales, à réguliers intervalles, jusqu'à se fondre à l'opacité, jusqu'à disparaître derrière les troncs noueux des oliviers.

Pudeur d'un jeune cœur qui se cache pour crever.

Son museau rose ne pointe qu'au moment de l'ultime branlée de pelle. En dextre, brimbale une couronne de liliaux hibiscus achevée. À deux pas de la tombe, la revenante se fige, lorgnant tour à tour fossoyeur et carcasse. C'est sur le premier qu'en définitive, elle scelle un iris épointé, honorant la dernière de sa dérisoire offrande. « Quand voulez-vous que je parte ? » Aux menottes exemptes de se nouer au bas des lombes, conférant un caractère martial à la gracile silhouette, souligné davantage encore par la gravité qu'affecte son faciès d'enfant sage. Un masque qu'elle pensait perdu, mais qui l'attendait pourtant là, dans le fin fond noir des bois. « Si ça ne vous fait rien de m'indiquer aussi le chemin, le moment venu. Je sais où la France se trouve sur vos planisphères, alors si vous me montrez le nord, je pense que ça suffira. » La voix se brise ici, en sourdine ; elle déglutit, s'essaye à sourire, change d'avis, hausse plutôt une épaule, mal à l'aise, l'œil irrité de ne point oser ciller. « De toute manière, je commençais à en avoir assez de ce bourg de cul-terreux. » N'ayant sitôt guère plus à fabuler, la mortifiée bat en retraite sur quelques foulées, opine à la hâte, et manœuvre enfin volte-face, exhibant ses poings crispés à l'envers d'un dos cette fois si roide qu'on pourrait s'attendre à ce qu'il cède et craque, à la moindre des bourrasques le chahutant. « Tout ceci... m'a donné à... » Pleurer, hurler, cogner, blâmer. «  À réfléchir. Je rentrerai plus tard, à pieds, si vous le permettez. », qu'elle bredouille alors, juste avant de livrer son galbe chancelant, derechef, à la sylve clairsemée.

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Dernière édition par Medea Carnese le Jeu 21 Sep 2017 - 3:49, édité 1 fois
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Belphegore Fornese
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OSSATURE: : l'ivraie sidérée fabule aux orbes obtus la dégaine d'un quinquagénaire. CONTRAT: : éros démembré. feu l'hérésiarque ne veut plus rien des chairs que leur noir ichor. BESOGNE: : docteur jekyll plante ses griffes dans la roseraie des folies qu'est son asile. mister hyde, démonologue comateux, visite les possédés que le vatican lui dégueule.
ÉCORCE: : fin sursise s'éternisant depuis deux millénaires. GANG: : ogre de clan. un diable de régent pour son sire le roi chrétien, agapito gallerini. @EFFIGIE: : del toro. BAFOUILLES: : 467 PACTE: : 11/02/2017



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Dim 27 Aoû 2017 - 3:35
i wanted the memory adamantine, never-changing.
Frappée d’estoc et de taille, la petite devient un magma dont il subodore l’incommensurable ébullition à revers de volcan physiologique. C’est un tout qui, subitement, aussi violement que ne viennent les grandes crues du sud, fracasse le calme relatif d’une ouïe délicate – maudite, condamnée à trop entendre cette réalité communément submersible. Si ses orbes ne flanchent pas à l’endroit du bout de femme, ses sens, eux, perçoivent un myocarde cabossé qui roule sur la pente raide du désarroi, hâté de goûter à une chute sensément consolante. N’en demeure pas moins que la terre ameublie continue de l’être, jusqu’à ce qu’une fosse décente ne présente ses courbes au besogneux bêcheur, et que les bras de cet homme –  pas le moins du monde éreinté – ne cessent leur mouvance. Le métal rejoint sitôt un bloc de glèbe retournée, avant que le praticien, tout en ténuité, ne procède à l'inhumation champêtre. Est déposé le linceul. Et, pelotés sous les linges de misère, tous ces murmures que l’on adresse à Chronos, que l’on supplie à Kairos, et que l’on rappelle à Aiôn. Prières quelconques. Mais révolution du silence pour celui qui, à l’instant, daigne caver sa mémoire si méchamment honnie. Lui aussi, évidemment, si d’un cœur il en possédait encore tous les tremblements, aurait dérangé la nuit de sa tristesse enhardie. Ne subsiste pourtant, et au contraire de la nymphette, que l’immobile prestance d’un monument en ruines.

« Quand voulez-vous que je parte ? »


Les naseaux de la bête se dressent en contre-plongée. Là-haut, le soldat en fleurs a la mine terrible. Ses lazurites transpercent la noirceur et choisissent une réincarnation de lame froide pour mieux venir se planter contre la gueule coite. Sait-elle seulement ce qu’elle lui demande. Connaît-elle l’envergure de la plaie en laquelle naissent les décisions du Solitaire ? Certainement ; que non. Comment le pourrait-elle. Cette vérité-là est une théorie de chaos trop énorme à croire, impossible à solutionner pour la raison humaine. Tous les échecs consommés par la volition du monstre ont formé un tombeau égal à celui en lequel il se tient, dépeuplé. Un roulement se forme dans la trachée masculine et va pour secouer les rameaux affligés de l’enfant qui poussent en travers de cette si roide cage thoracique. Mais elle s’obstine, sa Médée, elle n’est plus là que pour le spectacle du calme cataclysme que sont les adieux.

« Si ça ne vous fait rien de m'indiquer aussi le chemin, le moment venu. Je sais où la France se trouve sur vos planisphères, alors si vous me montrez le nord, je pense que ça suffira. — Ça suffira », sans conteste, le disciple saurait se frayer un passage jusqu’au Paradis, ou jusqu’aux Enfers, si telle en devenait sa lubie.  

D’un bond souple, le charognard abandonne son écrin de mort et reprend à mains fermes l’outil de labeur avant de couvrir la dépouille de mottes pilées. Un olivier y poussera sûrement un jour, malade et hideux, mais tenace.
Les yeux s’évitent. Biaisent à tout prix.

« De toute manière, je commençais à en avoir assez de ce bourg de cul-terreux. »

Le caprice de la douleur. L’épidémie turbulente des sentiments déborde de sa coupe et vient lécher celui envers qui tous les anathèmes déguisés en retenue se rivent. Fiel flambant neuf. Chaque coup de binette n’en est que plus puissant.

« Tout ceci... m'a donné à... réfléchir. Je rentrerai plus tard, à pieds, si vous le permettez. »

Tombe est faite et, pour toute réponse, un bruit métallique claque dans la carriole. La silhouette et sa cape œuvrent de concert au travers de la matérialité pour grimper sur le siège à l’image d’un tarasque sur deux pattes, malhabile mais souple, affreux mais vraisemblable.

« À ta guise. »

La longe bat l’échine de l’haridelle engourdie ; se met en branle l’aberrant équipage qui retourne à sa chaumine.

* * *

Désastre de décor.
La pourriture étant de trop, la carcasse n’étant plus rien, c’est sur la solidité des choses que sa colère protéique s’est abattue. Elle sautèle encore sur les digitales abîmées de ses véhéments métacarpes, elle parasite toutes les pensées et facultés du père lésé, de l’amant écorché. Passion d’un macchabée. Pas besoin de cœur, finalement, pour déranger la nuit. Quand la vie vous ignore vous n’avez plus qu’à cogner fort. Faire entendre le hurlement de ces muscles empoussiérés et désaccordés qui gisent sens dessus-dessous. La douceur des lèvres de sa belle file entre crocs, son parfum hiémal aux notes de bouquets se retire des parages, c’est sa présence toute entière que le dragon pleure déjà, avant même que soit réelle la disparition précipitée de l’Adorée. Il sait. Connaît déjà l’histoire. C’est un cycle immuable bien qu'ignoble. Entre les débris des bois laminés louvoient les ombres de tous les Abandons. Spectres tapageurs. Rieurs ! Heureux de n’être point seuls. Des vies entières auxquelles il s’est refusé par dégoût de la peine qu’inflige la Perte – cette garce au visage farceur.

Davantage narquoise, une fumée grossit et vient allaiter le nase de l’Incoercible qui, net, s’arrête. Comme remontant à la surface après que la tempête ait bastonné son navire, Macellaio émerge et le regrette aussitôt. Des clameurs jalonnent une aurore évanescente, la font croître, l’alimentent de piqûres éclatantes qui ont l’allure d’une sylve rougeoyante. Ça beugle et ça condamne. Tribunal enflammé pour la terrifiante créature, l’étrange médecin reclus en sa tanière qui précipite les Maux d’un Monde sur sa fin. La voix de Tullia, parmi tant d’autres, expectore une inimité saugrenue, quasi folle, possédée par les esprits de la peur.

Sorcier, le traite-t-on, ami du Malin.

Conneries.
Le Diable en personne ne voudrait pas de son âme.
Mais cette indifférence subite le condamne aux flammes, mollesse de membres plus tôt courroucés, et lentement calmés. Seul le désir apyre de la vindicte le pousse à aller chercher ses exécuteurs, à les ravir un à un au soir contemplatif, et à les jeter pêle-mêle dans leur propre brasier, empalés sur quelque identique faîtière démolie. Leurs cris montent aussi haut que la nuée de poix ne se dérobe à l’incendie. L’on ne sent bientôt plus que le fumet de la chair brûlée. La haine lui confère un parfum capiteux qui s’imprègne au territoire et marque ses racines. De la fournaise s’extirpe une carrure écorchée vive, elle rampe et râle, perd ici et là des lambeaux organiques et des rations d’humanité. Ses omoplates déroulent une progression bestiale qui, par instinct de survie pur, emmène la nauséabonde anatomie suffisamment loin de la flambée, contre un muret de pierre antédiluvien. Sa rugosité familière lui arrache un soupir térébrant. Fraternel.
 

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Medea Carnese
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OSSATURE: : perpétuité cramponnée aux pétales d'une fleur de l'âge fauchée à deux décades. CONTRAT: : myocarde somnolant, pétrifié en sa lave, sous la cendre des siècles. BESOGNE: : scylla sème kyrielle de mues en sa sombre scissure, amoncèle autant de têtes. nihiliste (des)incarnée, elle n'est rien pour personne, elle est sa propre légion.
ÉCORCE: : près de sept siècles, qu'elle se l'écrit, sa posthume tragédie. GANG: : sibyllin pygmalion, elle est consigliere de la nostro regno, revers de loreto. @EFFIGIE: : n. vodianova, by lazare (avatar & aesthetic). BAFOUILLES: : 452 PACTE: : 11/02/2017



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Mar 29 Aoû 2017 - 20:18
Charm me. Furiously. Torment me. In detail.
Tympan percé par la complainte des rouages en branle, la nymphe brusque ses nerfs à vif, hâte l'exode de son désarroi au travers des torves silhouettes peuplant l'oliveraie séculaire. Il s'en va, qu'elle leur hoquète, frôlant la rugosité des écorces au revers desquelles son chagrin convoiterait volontiers refuge, s'il savait comment s'extirper de sa roide cage thoracique. Côtes dolentes qu'elle enlace à s'en péter la boutonnière, à s'en lacérer les plèvres, à s'en briser les os ; ainsi qu'elle aurait voulu qu'il l'étreigne, la retienne. Qu'il se cramponne un peu, lui aussi, à ce toujours qu'elle lui jurait à même le lit de mort de feu son frère. La voilà qui suffoque, alors, en proie à la sourde panique des fous frappés par la foudre blême de la lucidité, sans délais escortée d'un tonnerre d'hypothèses aveuglantes. Et s'il n'avait jamais eu ne serait-ce que l'intention de prolonger l'instant ? Et si ça n'avait jamais été qu'une affaire de responsabilité à l'égard de ce qu'il venait de sauver ? ou pire, de pitié pour la pauvre petite pestiférée ? Et si n'était-elle pas davantage que ces chatons dont on se débarrasse une fois qu'on les estime sevrés, ou avec lesquels les enfants se sont lassés de jouer ? C'est alors qu'elle l'entend, pour la première fois, la gracile phonation de l'ironie ; connasse hilare branlant le poignard dans son palpitant fiché. Allons, se pensait-elle donc nécessaire ? Vanité des sentiments. Tout au plus n'a-t-elle jamais été que l'un de ces grains de poussière soulevé par le Noctambule, au hasard de ses pérégrinations, toutefois salué de l'insigne honneur d'être invité à lui camper la botte sur quelques foulées.

Excédé, peut-être, par ces errances élégiaques, un arbre doyen hisse une souche austère sous peton dénudé par la cavalcade, et propulse ainsi la tragédienne vers un épilogue des plus prompts. La chute, néanmoins, s'avère charitable, en cela que seul s'y rompt le bâton avec lequel l'effondrée se fustigeait l'âme. Un moratoire à ses tourments, plutôt qu'une conclusion, qu'elle paraphe toutefois d'une sobre paire de larmes madéfiant l'humus assoiffé, qui aussitôt les lui lampe. Au seuil d'un profond sopor, elle vacille un moment, sans y sombrer, saboulant sa carcasse débraillée d'un cahot d'épaule. C'est contre la tenture céleste qu'elle se torche, enfin, le museau. Les flancs, tantôt broyés sous une anhélation carabinée, s'enflent de cet air, tiède et consolant, que l'empyrée ne verse qu'aux naufragés, les seuls à savoir en déguster la sapidité prodigieuse. Une nostalgie pour ce qui n'a pas encore fuit, un goût d'être qui reflue. Exhortée, de la sorte, à ne point davantage dériver au large des grises rives de sa lypémanie, la flavescente cabre alors contre vents et marée – grogne lorsque cognent sur la grève ses rotules bousillées mais recouvre, au moins, sa verticale dignité de bipède. Contemple, avant de rebrousser chemin, les ultimes loques d'enfance dont on l'a défrusquée.

La môme est morte ici.

* * *

Elle a recouvré son chemin, écorchant ses pieds nus contre le derme rêche de l'île, d'abord à l'instinct. Sans doute n'était-ce pas l'itinéraire le plus aisé, ni le plus abrégé – il faut qu'elle s'y fasse, aucune des sentes qu'empruntera son existence ne le sera – mais qu'importe, au fin fond des ténèbres la destination s'est enfin laissée subodorer. C'est alors à son fulminant arôme qu'elle l'a pistée, avant d'en distinguer l'haleine, dense et fuligineuse, jaillissant en volutes depuis cette bouche infernale dont elle pourrait jurer avoir perçu le cri, dantesque, atrocement silencieux. À moins que c'eut été le sien ?

Les alentours du brasier sont assaillis à pas félins, hardis mais prudents, jusqu'à ce que le souffle torride de la bête hurlante ne lui lèche le portrait, le fêlant d'une enfilade de gerçures loquaces, quoiqu'abstruses, à mesure que la porcelaine en courtise l'enfer. Calligraphie d'un courroux inarticulé, griffonnée au charbon ardent. La prunelle toise un corps, à ses pieds, figé dans l'angoisse de son trépas. Il a rampé, pour s'évader – en témoigne sa posture déglinguée – mais a charrié sur son râble les flammes de son  bûcher. Car c'est d'une persécution, dont il s'agit ; elle sait cela, à l'odeur. Le feu punitif pue la peur, la fureur. C'est aussi qu'elle l'a senti venir, celui-là, de si loin qu'il ne la surprend même pas. De la cime d'une tige raflée, le macchabée rôti est renversé. Le malheureux n'est pas son Boucher, aussi les bronches irritées expirent un peu de leurs litres de plomb. La vision lambine, néanmoins, sur la plaie fumante trouant sa panse fondue ; à moins qu'il ne ne soit abreuvé à même la flambe, telle mutilation n'est pas le fait de l'incendie, mais d'un combat, peut-être. Elle le déborde, enfin, lorgnant mieux la périphérie jusqu'ici négligée.

Glaviot de fournaise projeté contre parpaings, elle le repère enfin. Monstre décharné qu'elle devine, plus qu'elle ne le reconnaît. Monstre qu'elle carambole, plus qu'elle n'accole, s'y cuisant joue, bras et doigts. « Maestro... » Sanglot guttural ruisselant contre un myocarde qu'elle n'ouït pas pulser. C'est un cadavre de braises qu'elle croit enlacer, pleurer, et contre lequel se flétrit son pétale de galbe. À la pensée qu'il ait été condamné à l'agonie solitaire, tandis qu'elle piaulait au loin sa petite misère, elle enrage, se brise dans un râle animal, au diapason de la tragique inhumanité de telle fin. La menotte trémulante s'empare d'une paluche aux chairs apparentes, sur lesquelles s'écrase un baiser mouillé, puis un second. Elle renifle, scrute sa prise, gémit. Y pose la langue ensuite, et suçote alors ces quelques caillots de cruor sombre, calciné, dont l'avant-bras adoré se fend. Paupières closes. Pathétique. Jusqu'à ce que, tamponnée par une idée démente, une bourrasque d'espoir la soulève. C'est son propre poignet qu'elle reluque, et l'une de ses veines bleues, saillante, gorgée d'un sang aux élans soudain véhéments. Artère que la tranche d'un silex sectionne, sans hésitation. N'était-ce pas en se sacrifiant de sa sève, qu'il l'arracha à son funeste destin ? Peut-être est-ce trop tard, mais s'il lui faut survivre à son Aimé, ce ne sera pas en regrettant de n'avoir pas su honorer ses plus cruciales leçons. « S'il vous plaît, revenez. », qu'elle susurre alors à l'oreille du brûlé, auquel est offert de téter son articulation ensanglantée.

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none.


Dernière édition par Medea Carnese le Jeu 21 Sep 2017 - 3:50, édité 1 fois
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Belphegore Fornese
VAMPIRES - THE JAGGED JAWS
OSSATURE: : l'ivraie sidérée fabule aux orbes obtus la dégaine d'un quinquagénaire. CONTRAT: : éros démembré. feu l'hérésiarque ne veut plus rien des chairs que leur noir ichor. BESOGNE: : docteur jekyll plante ses griffes dans la roseraie des folies qu'est son asile. mister hyde, démonologue comateux, visite les possédés que le vatican lui dégueule.
ÉCORCE: : fin sursise s'éternisant depuis deux millénaires. GANG: : ogre de clan. un diable de régent pour son sire le roi chrétien, agapito gallerini. @EFFIGIE: : del toro. BAFOUILLES: : 467 PACTE: : 11/02/2017



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Dim 3 Sep 2017 - 16:23
i wanted the memory adamantine, never-changing.
Obturant les naseaux sous un gréage de suie, l'odeur du soufre va et vient dans sa gorge à la recherche d'une plainte à mâchurer ; sans en glaner le moindre suroît, le moindre reste de vie. Rien n'expire en la carcasse rôtie. Pas l'ombre d'une haleine. Même la laideur s'impatiente et forme sur les chairs un calcin noirâtre chassant la motilité de l'ignition, formée çà et là par courants de lave sous le torchis d'oripeaux. La touffeur est une putain qui n'en a pas fini de nocer avec lui, elle l'étreint et l'embrasse, se couche sur lui et se frotte, détestable friction de laquelle naît la pire des géhennes. Sous la simienne barbaque tressaille la ressouvenance d'une peur primale qui a, elle, refusé d'oublier. Les fers rougeoyants et les bûchers, les mains inquisitoriales et punitives, les visages croches de ses détracteurs, jugeant le feu comme lui étant divinement supérieur.
Indiscutablement.
S'il n'a plus ni seigneur ni monarque, un tyran perdure, radical, fatal. Achille en a le talon ravagé de s'être cru invincible, héroïque par délit d'orgueil, car c'est à présent face à la cendre terreuse qu'il ploie. Terrassé. Une mouche passe, voletant tout autour comme pour narguer le colosse affaissé, prudente cependant, et ne risquant rien d'autre que ses milliers d'yeux scrutant la charogne et un éventuel morceau tiède sur lequel poser ses pattes. N'y trouvant là qu'un tas embrasé, c'est vers l'orographie des mains qu'elle se décide à voyager, prompte à céder, quitte à s'y brûler les élytres. Mais une ombre l'effraie. Une ombre au parfum hiémal et aux notes de bouquets. Une ombre géante qui pulvérise la commotion de l'aduste personnage ; ça respire enfin. Piètrement. Et puis, crescendo, l'arôme floral conquiert les rives noires du bistre. Lorsqu'enfin des baguettes de bras le saisissent et que la phonation familière l'exhorte de revenir, le golem obéit sans qu'une once d'incertitude ne vienne saborder l'essor. Une loyauté imputrescible à l'égard de quelque idole ne s'y prendrait pas mieux. Évidemment, et entre autres choses, le subtil ajout ferreux se mêlant à la fragrance de l'enfant sublime — ou calomnie — la branle de son retour. Il ne faut pas plus de quelques battements de cils pour que la gueule molle trouve sa source et que les babines s'y apposent crûment, pintant le lait rouge à la mamelle de sa petite Fortune. Une Soif insatiable farcit la langue de borborygmes sordides. Jette sur le mort-vivant la mélopée du glauque. Rapidement, les paluches cuites saisissent le poignet et une hanche, tirant vers elles leur sacrosaint butin que nul ne pourrait leur dérober, quand bien même le Monde en serait-il effectivement à sa fin. De chose faiblarde, le supplicié se transsubstantie en conquérant glouton qui retrouve le chemin de sa patrie spoliée par le jeûne usurpateur ; comme ces valons lactescents et ces ruisseaux garance lui avaient manqué ! Il lui semble avoir abandonné une éternité entière le paysage aimé de sa douce retraite. Rien n'a pourtant changé. Ni le goût des coquelicots en fleurs s'épanouissant à l'ombre de la venaison, ni le tendre de la terre en laquelle ils se déploient. Il pourrait s'attarder là jusqu'à ce que les cieux flavescents et pleins de boucles ne déchoient et meurent ; puisque c'est ainsi que va la passion, amoureuse de son objet jusqu'à l'en détruire.

Mais voici que, titubante et labile, sa conscience lui revient à temps bien qu'à la traine. Sous lui gît la pauvrette exsangue dont il se repait depuis... combien de temps ? Ses habiles couleurs usuellement chatoyantes ont pris une teinte grise qu'il finit par lorgner en cillant brusquement. Endormie par transmission, malade à son tour de n'être pas faite du même kaolin que les démiurges, elle tait son abnégation là où ses chairs hurlent le sacrifice enduré au travers des deux larges puits forés au poignet. La bête s'en détache l'émail morfal et lèche comme un loup le ferait la plaie de son petit. Le pansage est maigre. Il en faut davantage. Changeant de bord, le leitmotiv du secours pousse l'homme à procéder de même, à trancher sa carne quelque peu régénérée et à laisser un filet d'ichor abreuver les lippes éteintes.

* * *
Mer d'Oman, en direction des Indes.
Des mois plus tard.

—————

La caraque est quiète. Quelques hères traînent leurs guiboles sur le pont pour y faire des rondes nocturnes mais le gros de l'équipage dort dans la ventraille du navire. Plus haut et à l'écart, sous le château arrière, la cabine du capitaine abrite une lubricité déclinante qui fatigue le chapelet de bougies disloqué dans l'organe-maître. L'oeil lubrique du tuteur sait que l'esprit et le tempérament de sa nymphe carnassière ne sont pas les seuls à avoir grandi. Les serres épaisses patronnent une ultime fois les formes durcies de sa pupille, attestent de la superbe qu'ont prise les hanches, les fesses, les seins. Derrière les prunelles encore espiègles de la môme se cache une femme qu'il présage terrible, si ce n'est puissante. De ce mirage, l'ogre s'est épris, peut-être trop pour que la raison ait encore son mot à dire dans le cénacle des scrupules.
Au diable la France.
C'est jusqu'au pays des sultans qu'il a préféré pérégriner avec Elle, loin des rois, quels qu'ils soient. Loin de la menace qui à Rome gronde — ses hauts faits ont semble t-il résonné jusque dans les soubassements liturgiques où Le Père soupire sa divine colère. La jungle les abritera, elle les confortera dans le mensonge qu'est leur fugue. Elle sera leur basilique. Mais avant cela, peut-être, les aveux doivent tirer leur carcasse confuse des oubliettes en lesquelles ont les a mises. Il est sûrement temps.

« Quoi ? Je ne t'ai pas bien entendue. »

Et comment aurait-il pu, s'il lui dévore les lèvres. Un sourire égrillard embête la réplique féminine, roue ses syllabes de coups douçâtres. Cédant aux rictus butés de l'élève, le monstre rit et s'avachit de tout son poids sur les draps moites, esquivant de peu la patte fâchée de la chatte.

« Nitya pralaya », qu'il lui rappèle.

Le sanskrit berce leurs corps depuis plusieurs nuits déjà. De la cosmogonie hindoue aux récits mythologiques, en passant par ses préceptes, ils émondent la sorgue et font surgir les rêveries fabuleuses du Suet. Fascination du Vieillard pour ces forces prééminentes bataillant entre elles, dans une voute peuplée par l'imagination humaine et ses panthéons revanchards. La dextre s'abat sur un opuscule laissé près de la cuisse féminine, l'éventre au chapitre où, avant que la fièvre ne les reprenne, ils ont arrêté leur lecture. Pages tournées sans hasard ni veine, les phalanges arrivent à l'orée des Contes du vampire que le Kathâsaritsâgara barricade derrière la plume de Somadeva.

« Lis, et dis-moi. »

Suspendu sous le museau de Medea, le livre patiente.

« Si le Faiseur d'Énigmes te répugne. »


_________________
 
ajoutés au fumier des siècles par monceau, ô lugubres troupeaux des morts, je vous envie.


Dernière édition par Belphegore Fornese le Mer 20 Sep 2017 - 20:04, édité 1 fois
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suinte la sueur des ombres. (belphegore)
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