chapel of unreason (medea)

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Giacomo Fibonacci
LYCANS - HOWL TO THE MOON
OSSATURE: : 49 s'étiole au faciès marbré de l'ancien. fissures notées au masque pourrissant d'un carnaval passé. CONTRAT: : divorce notifié. le myocarde cogne de noces nouvelles, l'attrait retrouvé, les bacchanales mortuaires pour un noctule enivrant. BESOGNE: : inspecteur, police criminelle. le canon logé à la paume, le sang en rigole sur la parure et les lippes. traque de la fourberie humaine. paluches plongées à la fange, aux cercles infernaux. moissonneur de pécheurs. crocs aux cuisseaux.
ÉCORCE: : 147, vie de moitié incisée. tombeau encore éloigné. ÉCHINE: : lupus sous l'échine du mensonge. monstre au revers du costume. l'humain est un pyjama, une erreur, le voile d'une stupeur cannibale. GANG: : nostro regno. paluches à la poudre séquestrée. paquets revendus au contrat malsain des trafiquants. picaille prospère. orbes clos aux transactions. @EFFIGIE: : MIKKELSEN (ΛLDEBΛRΛN, ZIGGY STARDUST) BAFOUILLES: : 4203 PACTE: : 14/12/2016



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Dim 2 Juil 2017 - 10:27
MEDEA
&
GIACOMO
someone’s going to confiscate your blood / or forbid you from breathing"
Sorcière. Zaira. Plusieurs fois il a imaginé ses crocs à la chair, plusieurs fois il a songé à arracher le pyjama humain, s’en draper à l’intérieur d’une peau sanguinolente de méfaits accomplis. Vengeance devenue douce fantaisie à la caboche du loup esseulé. Fantaisies seulement pour celui ne possédant aucune capacité à grogner contre la maîtresse. Muselé de sortilège. Baigné à la magie andrinople que rien ne défait. C’est au soir qu’il a suivi la silhouette panthère, s’est glissé au dos. Action du lupin traquant la proie qu’il sait complexe à abattre. Centenaire créature baignée de magie, auréolée d’une grâce divine. Reine et Déesse. L’éducation a ancré l’idée que la sorcellerie fricote avec les divins, qu’ils se sont élevés, panthéon de leur création. Lupus devenu craintif des églises, de ces religieuses pierres bordées d’hagiographiques représentations. Abattre. Faire naître le déluge après son action. D’un plan, des prévisions que d’autres auraient minutieusement préparés, il n’en possède que les idées, des ébauches, des soupçons, quelques chemins déviés. Bondir et voir. Déchirer et tuer. Labyrinthe de venelles dans lesquelles s’enfoncent les disgraciés. Poursuite d’ambitions noires.

S’échauffe la guerre.
S’encourage la mort.

Le flingue reste au poitrail, ne rejoint pas la paume. C’est la mort qu’il veut ressentir, toucher les pulsations menant à la cadavérique représentation. La mutation s’amorce. Belliqueuse créature. S’allongent les phalanges, formant les griffes avides de ruisseaux rouges. Unique métamorphose d’une colère troublée de peur. A la forme entièrement lupine, la chance n’équivaut pas. Humain et bête. Mélange sporadique. Infâme. Il semble de ces créatures ayant trouées l’écran d’un cinéma. D’un bond, il parvient à encercler la gorge, faire étau au cou du cygne noir. Abruti préférant savourer la mort. Secondes qu’elle ne lui accorde pas. Riposte immédiate d’une magie venant expulser le pouilleux, le ramenant à sa misère ; le trottoir.

Grondement d’élytres au derrière de sa carcasse. Froissement de l’air. Il s’imagine la présence de Santo, rassurante, croit à la venue du Sauveur. Défiance. Répulsion. S’ombrage la silhouette inconnue. Corbeau des malheureux derniers. Responsable des pièges semés aux semaines passées. Ignorance du visage. Seule la peur gargouille aux tripes de l’animal. Bêtes gerbées de l’enfer. Craquelures à la surface d’un monde ayant relégué les monstres au placard. Combat de titans en pause. Malaise. Giacomo se relève, la face barbouillée de boue, martelée d’un pavé rencontré de trop près. Au centre d’une arène. Harpies à chacun de ses bords. C’est l’impression d’être le jouet que ne veulent pas s’échanger les marmots. “Mettez-vous sur la gueule après, chacun son tour.” Pitoyable prestance de celui souhaitant s’incarner comme la figure dominante d’une partie déjà perdue.

Déferlante.
Les globes n’en comprennent que le quart de l’action.

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REMUER LES MORTS
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Medea Carnese
VAMPIRES - THE JAGGED JAWS
OSSATURE: : perpétuité cramponnée aux pétales d'une fleur de l'âge fauchée à deux décades. CONTRAT: : myocarde somnolant, pétrifié en sa lave, sous la cendre des siècles. BESOGNE: : scylla sème kyrielle de mues en sa sombre scissure, amoncèle autant de têtes. nihiliste (des)incarnée, elle n'est rien pour personne, elle est sa propre légion.
ÉCORCE: : près de sept siècles, qu'elle se l'écrit, sa posthume tragédie. GANG: : sibyllin pygmalion, elle est consigliere de la nostro regno, revers de loreto. @EFFIGIE: : n. vodianova, by lazare (avatar & aesthetic). BAFOUILLES: : 452 PACTE: : 11/02/2017



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Jeu 13 Juil 2017 - 3:24
sell me your soul. there are no other takers.
Couvent des Carmes, aux abords de Rome.

Du fatras sidéral criblant l'empyrée, le mauvais œil dégringole, ignescent et cramoisi, trouant la touffeur de l'éther occulte dont s'outre l'atrium. En vol, il balafre une gueule, en percute une seconde, et achève son cuisant itinéraire au mitan d'un troisième front qui, à l'impact, se scinde d'une ride camuse, puis capitule. « Il nous a p't-être grillés. », mâchonne le miré, pharynx et mandibule sanglés entre opprobre et anxiété, scrutant la cime de ses grolles. Flairés, corrige la Moniale, en sourdine, et pour cause, ces trois corniauds schlinguent si fort la connerie que la locution prend soudain, en l'occurrence, tout son putain de sens. Elle, par contre, n'est plus bien loin de se les griller, de facto, aux feux algides de son ire, lichant déjà le cratère au fond duquel le tiercé d'idiots continue décidément de raviner son cinéraire. « Le modus était l'même pour lui que pour les autres... on n'a pas compris, ma Sœur. » Rictus. C'est bien là, que le bât blesse. Cave canem, gare au chien, avait seriné la Consigliera, à l'esgourde de sa propre pouliche, et en particulier à celles de ces trois têtes brûlées de labadens, ci-présents, censés assurer la relève de l'épigone succube, en journée. Lui n'est pas les autres, et à l'aulne de tel axiome, la vigilance était tenue d'émousser l'hardiesse dont s'affûte, d'ordinaire, les seconds couteaux. Acte manqué. Mouscaille qu'il lui incombe, a priori, de récurer. Encore. Toujours. Carnese déroge, alors, à sa catalepsie minérale et exhorte, d'une nutation, les ilotes à marcher sur ses pas, n'offrant plus, dès lors, qu'un verso lugubre aux quinquets papillonnant tous azimuts la méfiance légitime, escomptée, quoique tardive. « Antiope. Où est-elle ? », s'enquiert la Ménade, lapidaire, menant sa bacchanale à travers patio, puis à l'ombre des corridors somnolents de l'ermitage. À la mention du coryphée manquant, le chœur barbote, toutefois, mal à l'aise. « On n'sait pas, m'dame... », ânonne l'un, épaulé du suivant, « On a perdu le contact, depuis son réveil. Elle nous a juste chargé d'vous prévenir qu'on avait... bah, paumé la cible. » Ainsi, tout n'est peut-être pas foutu. L'Amazone, a contrario de ses laquais, peut se targuer d'un renom. « Où est-elle ? », qu'elle insiste, rossant d'une épaule un battant de bois, puis un suivant. L'antre spartiate de l'hydre les bâfre, tous les quatre, d'une bouchée. « Hm... pas bien loin de la gare, sans doute. » De sous le pucier, malle est tractée. Arsenal qui se décèle, entre bréviaires et chapelets. Le poing pâle se rabat sur la crosse d'un Beretta, en hâte englouti sous bure, à l'ourlet pas si canonique d'un bas nylon. « C'est un couvent. », que ça grogne, pourtant, et d'une phalange, désigne chacun. « Vous ne mouftez pas. Vous ne sortez pas. Vous n'existez pas. » Dans un vortex d'étoffes lugubres, la lourde frappe ses encoches, enfin, et profitant du courant d'air, s'envole la Nemrod.

◦  ✝  ◦


C'est la trace d'Antiope, et non celle de Fibonacci, que l'olfaction détecte, aux abords du district présumé. Layon arachnéen s'enchevêtrant au dédale des voiries les plus indigentes contreboutant le faste de la cité des Papes. La Braconnière, escomptant être filée, a jalonné sa progression d'indices subtils, illisibles si ce n'est de son mentor. Brave fille. La fierté confiante se galvaude, toutefois, à mesure que la piste se caractérise. Il est des fragrances qui ne plaisent pas. Pestilence musquée. Un remugle de mystères que la foulée soulève, comme pruine lui encollant désormais les narines écœurées. Lupus. Non, c'est en-deça. Veneficium. Glaviot de fiel contre macadam, la stryge jure. Hostilité viscérale. Peu de ces crevures s'en sont vues amnistiées.

Ce n'est plus à l'odeur, qu'elle s'oriente, désormais.
Mais au bruit, et à la fureur.

Une Harpie disloquée mange le pavé en stridulant sa dolente frustration, au moment même où l'ultime virage est débordé. Membres rompus. Elle gigote, ahane, rampe à la façon d'un phalène broyé. Mollesse de poupée. Vaudou, rugissent de concert les synapses de la spectatrice, contemplant l'horreur depuis la fosse. L'œil torve se déporte de l'anatomie tourmentée d'Antiope, effleure la trogne écorchée de l'inspecteur, et puis, se rive à la... « Salope. » Entrée en scène, sans tambour ni trompettes, mais au chant du canon. Ça dégaine, vise et tire. Quatre fois. Quatre ampoules pulvérisées, grésillant en haut de lampadaire.

Tombe la nuit, la noire, la vraie.

◦  ✝  ◦


« TIRE ! », que ça rauque, depuis son fin fond d'enfer.

Portrait lacéré, calot droit épampré, la Vampe vrille, diablesse au corps. L'ébène se cramponne, à califourchon sur sa carcasse effondrée, et lui taquine désormais le myocarde de la pointe d'un ongle. Chimère. Ses neurones métamorphosés en vers lui rongent la raison. L'illusion est palpable, corporelle. Pompe chaque larme d'ardeur dont sait encore s'épandre le métabolisme mort-vivant. Tribut d'une victoire qui atermoie, car c'est nonobstant à la stryge de mener la valse. Quand bien même ça lui scie guiboles et bras. Quand bien même ça lui mitonne l'encéphale. Cervelle qu'elle se figure ruisselant de son crâne-chaudron, via l'estuaire mis à nu d'un tympan perforé. « TIRE, PUTAIN ! », qu'elle feule derechef, à l'intention du lupin, qu'elle ne voit plus, éborgnée qu'elle est, focalisant son reliquat de vision sur la Furie lui fouaillant les flancs. Et puis, enfin, vocifère le calibre. Antiope ? Fibonacci ? Nul n'est, semble-t-il, touché ni par la foudre, ni par la grâce. Mais la prudence de la sorcière vacille, exhibe une faille. Le mirage frémit, mais pas la gueule de Scylla qui, vorace, baise pour de bon la gorge tantôt entamée de la Gorgone. Passionnément.

À la ruine de créature de crouler sur son vandale.
Et ça gronde, ça tète, ça mâchonne de bien aise.

Défroque exsangue, qu'elle néglige sitôt vidangée de la moindre goute de fuel. Lorsque la Triomphante se dresse, ce n'est point en toisant la Vaincue, mais le Lâche. Indolente allure, contrastant avec sa dégaine de nonne outragée, elle rôde jusqu'à lui. En dextre, son trophée oscille en cadence. Tête de négresse grimant l'épouvante du jugement dernier. Halte à bout portant du cabot, visse ses opales régénérées aux prunelles adverses. Ne pipe mot, labre clos. Mutisme méprisant. D'un cahot de mâchoire souillée, c'est un tacot, roulant au pas, plein phare en leur direction, qu'elle se contente de signaler. Puis, de l'index, pointe la charogne écimée de la Mégère. Volte-face, rallie la dépouille inerte d'Antiope, dont elle affrète sa basse échine. Le profil oblique, tandis qu'elle se redresse. « Charognards. », qu'elle susurre. Autrement dit, Opus Dei. Ce qu'il lui reste de main à couper, qu'ils déboulent à point nommé, pour achever le boulot. « Fuis. »

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Dernière édition par Medea Carnese le Jeu 21 Sep 2017 - 12:56, édité 1 fois
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Giacomo Fibonacci
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OSSATURE: : 49 s'étiole au faciès marbré de l'ancien. fissures notées au masque pourrissant d'un carnaval passé. CONTRAT: : divorce notifié. le myocarde cogne de noces nouvelles, l'attrait retrouvé, les bacchanales mortuaires pour un noctule enivrant. BESOGNE: : inspecteur, police criminelle. le canon logé à la paume, le sang en rigole sur la parure et les lippes. traque de la fourberie humaine. paluches plongées à la fange, aux cercles infernaux. moissonneur de pécheurs. crocs aux cuisseaux.
ÉCORCE: : 147, vie de moitié incisée. tombeau encore éloigné. ÉCHINE: : lupus sous l'échine du mensonge. monstre au revers du costume. l'humain est un pyjama, une erreur, le voile d'une stupeur cannibale. GANG: : nostro regno. paluches à la poudre séquestrée. paquets revendus au contrat malsain des trafiquants. picaille prospère. orbes clos aux transactions. @EFFIGIE: : MIKKELSEN (ΛLDEBΛRΛN, ZIGGY STARDUST) BAFOUILLES: : 4203 PACTE: : 14/12/2016



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Dim 23 Juil 2017 - 19:50
MEDEA
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GIACOMO
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S'estampillent les crachats purpurins. Fracas des corps. Oraisons qu'on pourrait scander par avance d'une lutte menant ineffablement au tombeau. Le lupin s'est fait écarter, polichinelle entre les mandibules centenaires de la stryge. Corps noir qu'il observe, bercé de fantaisies horrifiques. De la Sauveuse, il voudrait ne rien connaitre, se faire ignare d'une vérité qui grignote ses mouvements, ses pensées, tout le fatras l'empêchant de bouger. Figure de l'empyrée, des cataclysmes s'abattant au museau des félons. Lui le premier. Lui entre les pattes d'une araignée. Le voilà condamné à l'observation, à l'imagination de ce que réserve le terminus de leur mêlée. Gladiateurs à la fange romaine, roulant de maléfices. Giacomo ne peut que poser les globes, ouvrir les stores ambrés d'une vision prête à la défection.  

Orbe terminant la course aux pavés. Reliquat d'une vision.  Ça barbote dans le sang, quelques hurlements. Et lui qui peine à amorcer le flingue, retirer la sécurité. Elles gigotent les créatures, femelles à leur duel. L'une ou l'autre. Si il flingue l'employé du haut, c'est un bonjour au piloris des supplices. Abattre la sorcière, mettre un terme au contrat, aux années souffrances. Le canon se pointe à l'encéphale de la harpie, menace d'une balle argentée. L'imagination borde le crâne, imagine quelques explosions grandioses, à la même immensité qu'un Tarantino déféquant ses idées pourpres. Le dextre se fige. Incapacité à amorcer le mouvement, à accompagner la finalité de l'envie. Tire qu'elle claironne. Tire. "J'peux pas, putain. J'lui aurais buté son crâne de salope d'puis longtemps." Grimace la plaie à la cuisse, semble s'éveiller le sceau d'une maitresse qu'il sent en perdition. Magie s'agitant sous les chairs, devenant serpent fuyant. L'animal se recroqueville à la douleur. Gestes brusques, sidéré. Le doigt cramponne et active la mort. Ça mitraille d'une bille effleurant les chairs noires. Qu'il croit. Son coup part au mur. C'est l'autre qui a obtenu la perforation. Autre. Figure qu'il remarque seulement.  

Pas le temps d'engager le monologue des questionnements.

Lilith, la face sur les pavés. Souillon dégorgée du suc. Il devrait fêter victoire le lupin, sautiller, gueuler, s'en mettre plein le gosier. Fatalité. C'est la grande catin qui lui tombe sur le museau, semble ricaner à ses tympans outragés. La salope est morte, vive la salope s'entend t-il renifler, quelque part, entre misère et sanglots de hargne. Libération venant de détaler par quelques mystères. Enchainé. Encore. Etau à la gorge. "Fais chier, putain d'putain, c'pas possible. Elle est crevée l'autre pute, pourquoi j'suis pas libre, putain... non..." Chair qu'il cherche à arracher, défaire d'ongles devenus griffes, à la folie du moment. Foutre en l'air l'apparence. Magie toujours active. Rieuse. La panique grignote, s'infiltre, semble joyeuse.  

Caboche offrande qu'il envoie valser d'un coup de pied rageur, semble jouer au football avec quelques adversaires fantômes.

Opus. Arrivée imminente. Chiots de l'enfer. Il garde son postérieur sur les marches. Bestiole têtue. "T'sais que tu fais chier ? J'sais pas c'que t'as foutu, mais ça a merdé, t'as tout fait capoter. J'bouge pas mon cul." Lupin colérique d'une action non menée à son terme. Incompréhension larmoyant les calots ambrés. Lien qu'il n'évoque pas, tait la langue muselée à l'autre noiraude. Crevée maintenant. Ce n'est plus à elle qu'il répond. Chien d'une profane. Maitresse infernale. Hécate. "Ajoute pas la tête de la salope sur ta liste, c'pas mon ardoise, j'ai pas d'mandé à ce qu'elle soit dévissée d'son crâne." Aide qu'elle pourrait lui susurrer au lendemain, dans quelques semaines, années, lui rappeler qu'elle s'est immolée, qu'il lui doit le retour de son service. Cavalcade en approche. Vautours. L'animal se relève, peine aux mouvements. Plaies rares mais incrustées. Balafré de sang. "Bravo M'dame le boss, vous avez dézingué une lignée d'sorciers." Courbette risette. Retour au vouvoiement. L'Affreux titube. Ivresse d'une liberté qui n'est pas. Il contourne l'Eternelle, s'approche du serpent décapité. Corps qu'il emporte à l'épaule. Sac de chairs manquant de dégobiller ses tripes au sol. "Faut pas laisser l'corps d'votre camarade sur l'sol. J'aurais bien proposé d'en faire un festin, mais les sangsues, c'est trop dur à bouffer." Feindre que le malaise ne souffle pas ses atrocités. Partir. Abandonner le terrain du massacre. Giacomo s'imagine que la partie est terminée. Espère.  

Pas qu'il fait à la direction opposée de son arrivée, tente la fuite aux venelles obscures. Quelques mètres seulement. Et c'est l'impression d'étouffer, d'être rappelé aux pieds d'un démon qui n'est plus. La carcasse portée valse sur le côté, tombe en fracas osseux. L'échine lupine se courbe. Feule le cadenassé.

Collier ayant changé de propriétaire.


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Medea Carnese
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OSSATURE: : perpétuité cramponnée aux pétales d'une fleur de l'âge fauchée à deux décades. CONTRAT: : myocarde somnolant, pétrifié en sa lave, sous la cendre des siècles. BESOGNE: : scylla sème kyrielle de mues en sa sombre scissure, amoncèle autant de têtes. nihiliste (des)incarnée, elle n'est rien pour personne, elle est sa propre légion.
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Sam 5 Aoû 2017 - 23:31
sell me your soul. there are no other takers.
Arcade fracturée plafonnant consternation, c'est son calot disgracié mais fonctionnel que la lionne braque sur le loup, sans que buste ne sorte de son axe. Charabia, qu'il lui clabaude au revers, fion ancré sur la tribune qu'il n'a pas quitté, spectateur fâché de la comédie par lui pourtant orchestrée. Qu'a-t-elle foutu, elle, si ce n'est libeller l'épilogue du vaudeville dont il était le tartuffe ? Qu'a-t-elle fait capoter, si ce n'est, au demeurant, le suicide ubuesque d'un présumé gardien de la paix ? Une putain de médaille, qu'on lui doit, songe la Consigliera, en aucune circonstance lésée de ses prédilections ironiques. Imbroglio et charade extorquent cependant au minois cradingue la fulgurance d'un trait de fiel, embrochant lippe et pommette, jusqu'à se ficher en plein dans la cervelle ; fraction de seconde lors de laquelle larguer là ce grognard ingrat, à la merci des vautours, ne lui semble soudain plus cas de figure si révoltant. D'autant qu'Antiope, barbaque transie, contre râble avachie, conjure par giries feutrées qu'on décampe. S'il vous plaît, qu'elle chuinte au tympan de la Lémure, qui n'ignore point davantage qu'elle ne bronche toutefois, quoique le corps se tende toujours en posture de retraite. C'est que Fibonacci, plus encore qu'il ne l'exaspère, plus encore qu'il ne l'endêve, il lui titille ce fond croupi d'indulgence stagnant qu'on ne réserve qu'aux bêtes noires. Non pas aux martyrs de toute sorte, pas à ceux ayant été foutus à terme de dénicher la grâce en leur supplice, mais à ces drôles de piafs, au contraire, qui titubent les ailes plombées, en chute libre, fonçant gueule ouverte tout droit vers leur inéluctable fracas. Cet oiseau-ci, il a le déclin terrible, et ça la fascine de le mirer s'agiter contre ses propres rafales, contre lui-même en somme. Souhaite-t-elle le sauver ? Pas le moins du monde. Mais pomper jusqu'à la moelle cette puissance destructrice qu'il génère en tournoyant de la sorte, en revanche, ça oui. D'autant que, tout enclin à l'auto-prédation qu'elle le sait être, la succube flaire chez le lupin solitaire la pulsion de survie d'une meute entière. Et ceci, non, ne se gaspille pas. Ceci se galvanise.

Alors se contente-t-elle de lorgner ses pitreries d'un œil, et de l'autre, d'épier la menace, jusqu'à ce qu'enfin, tout seul, il obtempère à ce que ses supputés instincts lui dictent. Avance, nom d'un chien, avance, qu'ils lui susurrent, sans doute, de concert à la psyché de la stryge convoyant dès lors la pénible déambulation, en retrait. Il n'y a qu'à lui bigler le rachis pour deviner, en-deçà des apprêts humains, en-deçà même de sa couenne imberbe, bien des balafres à l'âme, et capter ainsi l'effort que ça lui coûte de ne point tout plaquer là. D'ailleurs, c'est ce qu'il en vient à commettre, comme cabrant et chancelant au devant d'un obstacle inapparent, depuis biais extrinsèque. Carnese, bien sûr, ne saurait les jauger, ces chaînes qu'il se trimballe à priori, à bout de pattes ; mais ça ne signifie pas non plus qu'elle les lui nie, et entrave au moins ceci que leurs trois peaux sont, encore, entre ses griffes à elle. Qu'il combat toujours, peut-être, ce quelque chose enfoui qui tantôt l'empêchait de shooter la mégère. Aussi lui harponne-t-elle le col et sur ses arpions le dresse-t-elle sans délicatesse, à l'extrémité de son poing de bronze, opales braconnières à la chasse aux ambres. « Giacomo. » Blase dont elle n'use pas ; il n'a toujours été, à sa bouche, que Fibonacci ou Inspecteur, pour varier. Fossé que la langue franchit néanmoins avec une aisance suave, se heurtant à la brusquerie du geste. « Tu n'es pas un chien qu'on abat sur un coin de trottoir. Écoute-moi. » La prise s'affirme de plus bel, de connivence au phonème défaillant dans les graves. « Tu es un loup. » Sous-entendu, act like one. Sans autre forme de procès, le voilà propulsé entre les bras secs de la Survivance ; coupe-gorge qu'ils ramonent, aux coudes ligotés l'un à l'autre. Charogne ébène omise à la traîne, pour alentir les zélotes au seuil du nidoreux dédale.

Enfin, la carrosserie d'un fossile de bagnole est de plein fouet embouti. Ruelle déserte. Jeu d'enfant que d'en ébraser les plaintives portières ; Antiope se voit vautrée à l'arrière, et au volant s'arriment les griffes fêlées d'une blonde pressante, dont le timbre péremptoire aussitôt tinte. « Fais-moi démarrer c'machin, qu'on s'arrache. Dépêche. »

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Dernière édition par Medea Carnese le Jeu 21 Sep 2017 - 12:57, édité 1 fois
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ÉCORCE: : 147, vie de moitié incisée. tombeau encore éloigné. ÉCHINE: : lupus sous l'échine du mensonge. monstre au revers du costume. l'humain est un pyjama, une erreur, le voile d'une stupeur cannibale. GANG: : nostro regno. paluches à la poudre séquestrée. paquets revendus au contrat malsain des trafiquants. picaille prospère. orbes clos aux transactions. @EFFIGIE: : MIKKELSEN (ΛLDEBΛRΛN, ZIGGY STARDUST) BAFOUILLES: : 4203 PACTE: : 14/12/2016



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Mer 30 Aoû 2017 - 8:14
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Crever. S'abandonner aux pouilleux venus quérir le sang, fourrure et autres trophées qu'ils exposeront à quelques rétines éblouies. Pitoyable carcasse dont ils ne voudraient rien à la vue de l'échine estropiée. Pourtant maigre bataille qu'il a mené. Resté sur le bord, à la tribune des acclamants, entre la plèbe fantôme des parieurs. Miser à la tête des noctambules. Acclamer les valkyries de leur règne. Il beugle le loup, s'enfonce à un monologue où il se châtie. Rester le derrière sur les marches, attendre la sentence, baisser la nuque au couperet. Voila qu'il se laisse, qu'il semble gambader. Nuance. L'inspecteur claudique, tente, semble escalader la surface. Souffle court de la bête endommagée. Pieds et poings liés. Chaine qu'il traine à son martyr. Le revoilà miséreux de son sort. Et comprendre ? La caboche s'anime de jurons, d'une pléiade mouvementée de gerbe décriée.  

Dextre à son épaule. Araignée étendant ses pattes, cherchant l'infiltration sous l'échine qu'elle pourrait broyer d'une commande. Muscle tendu. Du diable versant babille sous l'enveloppe de charme, il a supposé vampire et sirènes. Les fourbes emprunt de charme, logés à l'arcane du glorieux mensonge de leur apparence. Eternels. Il ne peut s'empêcher de lorgner le calot manquant, la fournaise au puit délogé de son globe habitant. Terreur. Elle a toujours insufflée la crainte. Apparence chétive, gosse. Au premier contact, il avait persiflé l'idiot, croyant qu'on lui envoyait une enfant. Retour de paroles cinglantes qui avaient suffit à faire faire le misérable.  

Giacomo, la palabre étonne le lupin, questionne les callots brumeux. Utilisation du prénom. "J'pensais qu'on était encore au : Inspecteur, Fibonacci, j'crois même avoir entendu un connard une fois, mais j'suis pas certain." Gerbe toujours prête à être dégobillée à la moindre maladresse. Canin beuglant son fiel du vaincu. Dernières giclées de volonté. Pourtant, il sait que la parole doit se mesurer. Restreindre les fautes. Ranger la langue à son coffre buccal.  Relevé sur ses postérieures, il semble encore fléchir, supportant le poids d'une magie invisible, non stable, tricotant ses chaines nouvelles.  

Tu es un loup. Une bête de foire. Un diable. Un cancrelat dégueulé de l'enfer. Sac de puces. Merdier animal. Loup ne revient jamais. On évoque d'autres synonymes, on l'enfonce à la médiocrité de sa race. Là pour servir. "Merci pour la révélation, j'me demandais pourquoi j'avais des poussées d'fourrure tous les mois." Il vomit le dialogue, s'enfourne à la négation, au refus d'agir en bestiole. Sauver son cuir, avoir la vie en première priorité. Plus pour lui. Tremblant des événements. Rebuffade du poilu. S'asseoir et attendre la cavalcade. Le garou s'époumone du geste. Chiffon jeté aux serres de la presque crevée. Cadavre qu'il avait oublié. Elle. Qui est-ce ? Présentations qu'ils n'ont pas eu le temps de débuter. Dommage. Sous sa gueule de macchabée, il pressent quelques intérêts. Ruelles. Venelles. Entrelacs où le Minotaure pourrait les attendre à chaque recoin.  

Voiture. Pourriture ferraille qu'il observe d'une œillade écœurée à l'idée d'y poser une fesse sur le tissu éventrée. "J'laisse pas une femelle conduire une bagnole. Encore plus quand elle vient d'casser la gueule à une autre gonzesse." Instinct de survie. Les femmes sont des chiennes au volant. Il interchange la place, reprend le rôle du pilote, courbe l'échine aux câbles qu'il bidouille. Des années qu'il n'a pas joué au bandit dérobant les véhicules. Vieille ferraille. Le jeu est aisé. Grondement indiquant le déverrouillage du moteur. Pied enfoncé à l'accélérateur. Les pneus laissent de la gomme au passage, souvenir au goudron.  

Conduire à l'éloignement du carnage. Se faufiler à d'autres quartiers, retrouver la plèbe des voitures et s'y offrir un terrier sécurité. "J'refuse qu'on salope mon appartement avec vos conneries." Œil qu'il glisse au rétroviseur central, observe l'inconnue qui s'est étalée à la banquette. Couenne à la dérive. "Vous êtes... ?" Geste de celui qui suppose un couple. "Pas que ça m'dérange." Fantaisie lupine. Anandrynes  qu'il ne ramènera jamais à ses draps. Continue la course au silence de ses mots précédents. "J'peux juste dire merci et m'casser ?" Apparemment non. Dommage. Les mains se resserrent au volant, semblent trouver confort à écraser un quelconque objet plutôt qu'un cou. Quartier nord devenant leur nouveau fief. "Faudrait peut-être la nourrir, non ?" Charpente maladive. Mutilée d'un duel. "J'propose qu'on crèche dans un hôtel. J'ai pas un thune, mais j'suppose que les hauts gradés ont l'or qui déboule d'leurs poches ?" S'arrête la branlante devant un palace.  


CODAGE PAR AMIANTE

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REMUER LES MORTS
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Medea Carnese
VAMPIRES - THE JAGGED JAWS
OSSATURE: : perpétuité cramponnée aux pétales d'une fleur de l'âge fauchée à deux décades. CONTRAT: : myocarde somnolant, pétrifié en sa lave, sous la cendre des siècles. BESOGNE: : scylla sème kyrielle de mues en sa sombre scissure, amoncèle autant de têtes. nihiliste (des)incarnée, elle n'est rien pour personne, elle est sa propre légion.
ÉCORCE: : près de sept siècles, qu'elle se l'écrit, sa posthume tragédie. GANG: : sibyllin pygmalion, elle est consigliere de la nostro regno, revers de loreto. @EFFIGIE: : n. vodianova, by lazare (avatar & aesthetic). BAFOUILLES: : 452 PACTE: : 11/02/2017



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Jeu 14 Sep 2017 - 17:47
sell me your soul. there are no other takers.
Gélivure labiale qui se tord, grogne après la quinte phallocrate. C'est le gonzesse qui agace, qui veut réduire la créature à cet ersatz d'utérus lui forant la bedaine, à ces simulacres de mamelles ne pissant plus que fiel. Il y a pourtant plus, et surtout bien moins que sa persona, sous le costume des mascarades carnassières, que toujours ça la surprend, qu'on s'obstine à doter sa diablerie d'un genre. Si Fibonacci n'est point naïf sur la question, c'est donc qu'il est poltron. « On a retrouvé ses couilles, Inspecteur ? », qu'elle gouaille pourtant, la garce qui n'y croit pas un instant, coulant son galbe ophidien d'un siège à l'autre tandis qu'il usurpe le volant. Et ce, sans chicaner à propos d'une potentielle habileté mésestimée – et pour cause. « Je n'y entends rien à ces engins, de toute manière. » Aveu d'impéritie rauqué l'air de rien, sourire en coin, l'œil sain désormais campé au rétro. Moratoire qui lui sied, de fait. L'obtention d'une licence de conduite n'ayant même jamais fait l'objet d'une quelconque convoitise, c'est un peu plus près des enfers qu'elle s'apprêtait à les conduire, s'il lui avait concédé l'aubaine de jouer les charrons d'apparat. Caboche heurtée contre hublot, elle subit alors leur trajectoire bouleversée, livrant sa charogne aux affres, à mesure que la tension guerrière décline. Le labre au charnu fendu ne se craquèle plus d'un phonème, tandis que rugit le diesel. Motus rigide que le chauffeur s'aventure à rogner par sa causerie de luron grivois. Vous êtes... la prunelle croche à gauche, épie le profil masculin, tout barbouillé des glaviots lumineux que la haie d'honneur des néons routiers lui éructe. Aucun corniaud n'ose jamais, d'ordinaire, égratigner les silences de la Consigliera. Terrain que l'on suppose miné, aux quatre cardinaux, de méchantes idées prêtes à bondir aux gorges des babillards se risquant à chahuter leurs furtives vadrouilles. Prudence somme toute avisée, dont la curiosité saugrenue du policier fait fi ; elle ricane, décidément sidérée, étrangement amusée par la soudaine désinvolture dont il s'enhardit à son endroit, se rachetant là quelque estime – pas si couard, finalement, le cabot. Toutefois nul témoignage ne vient pour autant étayer, ou réfuter, les insinuations ébauchées. De même, le lingual ne se foule-t-il pas à décliner la demande de permission ; bien sûr qu'il ne peut plus s'échapper, bien sûr qu'il le sait. Qu'il le sent. La vision bifurque alors derechef, inspecte le faubourg traversé, lorsqu'il soumet l'idée d'une cage dorée sous laquelle se rabattre. « L'Hassler, tu situes ? »

Geint l'élastomère au contact de l'asphalte des rupins, de concert aux sensibles ornières de la boîte à gant, éviscérée sans cérémonie de sa substance, jusqu'à cracher binocles fumées aux pieds de la borgne. Hideur signée Dolce & Gabana. La breloque n'aura sans doute jamais trôné si haut qu'au faîte du rictus que la désormais reine des mouches soumet sous monture. Sa tronche ainsi blindée, elle pourrait néanmoins chercher la bagarre au soleil sans que celui-ci ne sache jamais le visage de qui le pourfend, et c'est pour le mieux. Les caméras de sécurité, elles aussi, n'y verront que du feu. « Fais le tour, il y a un parking sous-terrain. On ne peut pas la sortir d'ici... comme ça. » C'est-à-dire nue, juste peinte d'ichor et d'ecchymoses. Cabot privé de l'accès des rois, pour la peine. « Attendez-moi au dernier sous-sol. Je m'occupe d'eux. » qu'elle précise ensuite, éventrant le tacot à la vue duquel, comme à celle d'une bouse déféquée sur son seuil, le beau monde désigné frôle la pâmoison furibonde. Claque enfin la portière, dans l'altier sillon raflant à lui les regards abrutis.

◦  ✝  ◦


Plantée sous les pâles lumignons de l'ascenseur, l'aile encombrée de fringues à l'origine suspecte, la blonde réapparaît, tel un ange propulsé sous terre, parée de son furieux halo. « Montez. », qu'elle dicte, phalange obstruant la mécanique des portes. À Antiope, qui heurte la cloison, tee-shirt et futal sont aussitôt confiés. La brune s'en nippe sans se plaindre. Au canidé, c'est le pass de la niche que l'on livre. Mastroianni, c'est écrit, sous les cinq étoiles du carton blanc. Alors, la machine s'ébranle, et c'est le concerto de Verdi qui cortège leur élévation. Les étages sont ainsi avalés, les uns après les autres, sans interruption, jusqu'à destination. « À gauche. », elle indique, épaules s'harnachant du poids mort de la braconnière, lorsque le monte-charge dégueule son trio sur le palier du dernier étage. « Attention, le dîner va gueuler. »

D'emblée la battante ébrasée qu'en effet, ça piaule depuis le fond de la suite ; à l'aide, au secours, on est là, ici, dans la salle de bain ! Deux voix, celles d'un couple de quinqua' aux abois. Séance tenante, l'éclopée s'échappe de la prise supérieure, claudique, narines dilatées, en direction du garde-manger improvisé, Medea sur ses talons. Cette dernière marque halte, néanmoins, avant de s'engager plus avant vers le ventre de la si vaste chambrée. Lorgnant le lupin, par-delà épaule, ce sont ses gants dont elle se débarrasse en premier, les abandonnant au marbre noir d'une console. Aucune exhortation explicite ne l'invite à partager les victuailles. La formulation se passera de ces mots, trop urbains, trop policés. La langue, néanmoins, humecte la lippe marmoréenne avec tant de foutue gravelure qu'il ne sera pas permis, pour lui, d'en douter.

À sa table, la lionne convie le loup.

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