hell bells

Blackout.

Varri se bat un peu frénétiquement au départ avec elle-même, tentant désespérément de retrouver l’énergie. Ouvrir les yeux, rester vigilante, placer un mot devant l’autre qui ne ressemble pas à l’idiome sami. A travers ses cils, elle rêve que c’est efficace – qu’elle y parvient comme la femme forte et indépendante qu’elle a toujours désiré être. Mais l’effigie fantasmée se brouille lentement dans le désordre de ses pensées. Les mots perdent de leur sens et tout tourne au ridicule, fanfaronnant dans sa caboche comme une gigantesque mascarade. C’est que les avions en carton se mettent à voler de long en large de la pièce tandis que Baloo, les oreilles dressées dans une mine circonspecte, étale une rangée de verres sur le comptoir pour les remplir de gnôle. Et tout ça sur une musique entraînante qui rappellerait à quiconque l’enthousiasme des chats jazzmen d’un disney bien connu.

Alors elle se sent flotter Varri. Et elle lâche prise parce que ça ne sert à rien. Elle est trop crevée, trop rincée par ses hauts le cœur et la tension nerveuse de ses muscles. Et l’attrait de l’obscurité ne lui a jamais semblé aussi vive que maintenant.

Tu peux dormir, Varri. Au moins quelques minutes.




Lovée en boule sous l’édredon, les paupières de la dormeuse frémissent à peine. L’odeur du poêle s’insinue malgré tout jusqu’à ses naseaux dans une réminiscence nostalgique des soirées de blizzard en terres lapones, ce qui lui arrache un fugace papillonnement de pensées. Un soupir s’étire à ses lèvres. Elle s’enfouit plus encore pour pouvoir étirer sa silhouette dans le duvet confortable avant de jouer des orteils à l’air libre. Elle ouvre un œil, puis l’autre – s’attend à redécouvrir les murs froids de la chambre de motel et glisse une main sur le matelas dans l’espoir d’y trouver la charpente alanguie d’un mâle roupillant. Mais non. Rien.

Derechef, le râble se redresse. Les yeux fouillent la pièce entre panique et incompréhension. Pas de fringues aux alentours, du vieux mobilier, un feu crépitant. Et une musique venant d’en bas – saveur de blues qui parvient tout de même à apaiser son esprit embrumé. Les mirettes de la blondine contemplent un instant le pardessus du lit baldaquin aux couleurs fanées avant qu’elle ne s’inquiète vaguement de ce qu’elle porte. Soulevant la couette, Varri arque un sourcil en constatant le charme de la chemise de nuit antique qu’elle a sur le dos. Ses pensées se bousculent, le temps qu’elle redessine le cheminement des récents évènements dans sa tête. Doigts plantés contre son front, elle se fait violence pour se rappeler. Le passé chevauchant le présent, le bain dans le Tibre, la mine patibulaire de Basile. Une… Petite… Sieste. Son sang ne fait qu’un tour dans ses veines. « MERDE ! » Elle s’arrache aux draps dans une démarche maladroite, cherche des yeux un réveil, une pendule qui puisse lui indiquer le temps. Lars… Lars… Va la tuer. Qu’elle se dit bêtement en grognant, confrontée à l’ignorance. Elle redoute vraiment de voir la ville à feu et à sang par le simple fait qu’elle ait disparu pour une nuit. Silence radio. Pas un mot. Il va péter un plomb.

Blondie tente de se reprendre pour ne pas retourner la baraque entière dans son empressement. Elle se force au calme pour musarder en direction du couloir de l’étage et descend les escaliers à pas de loups pour chercher la silhouette familière d’un doc en pleine concentration. Elle la voit, penchée sur son bureau – un pinceau à la main et un cigare pincé en bouche – enlacé de son flegme habituel. Redoutable.    
   
« Basile ? » Ose-t-elle un peu timidement, ne sachant quelle posture adopter – se sentant comme une gamine prise en flagrant délit dans une robe trop grande pour elle. « Je me sens mieux. Beaucoup mieux. Ça devait être un coup d’froid ou… » Quand la médecin lève les yeux vers elle, Varri ne peut s’empêcher de froncer le museau avec appréhension. « J’ai dormi combien de temps… ? » Un coup d’œil vers l’horloge suspendue au mur et le teint de Blondie vire au blanc. Elle porte une main à son front, tourne sur elle-même en sentant grandir l’appréhension. « Cinq heures trente ?! MERDE. » Le suédois revient à la charge. Varri se tord les mains avant de plonger son regard dans celui de son interlocutrice. « Il faut que… Est-ce que tu aurais un téléphone ? Il faut que je prévienne quelqu’un. Où sont mes vêtements… ? Je… Merci. Merci beaucoup. Pour ce que tu as fait. » Elle s’avance, Varri. Se penche légèrement vers le bureau pour darder ses mirettes dans celles de Basile. « Combien je te dois ? »

Qu’est ce qu’elle va lui dire, à Lars ?
L’idée cloque dans sa tête et son regard transpire l’inquiétude. Ne pas lui dire pour Marius lui semble être une évidence. Elle n’a pas besoin de déchaîner un ouragan sur Rome.

Dialogues:

La flegmatique et patibulaire Basile frémit à peine devant l'agitation contraire de la blondine. A un moment donné, Varri pense même que la médecin a peut-être pris quelques substances de trop pour se détendre. Mais quand elle lui indique une direction en travers du capharnaüm antique, Blondie s'exécute dans l'espoir de trouver ce qu'elle cherche. Un téléphone.
Un téléphone ?
Varri reste un peu perplexe devant la pièce de collection coincée derrière quelques livres poussiéreux. Elle hausse les sourcils, frappée d'un mélange d'admiration et de nervosité. Comment est-ce que ça marche, ce machin ? Blondie demeure immobile durant quelques secondes avant de se gratter la caboche – ne réalisant pas de suite la teneur des propos de Basile. L'information fait quand même son chemin dans sa tête à retardement et ébrèche la mine pensive d'appréhension. « Offerte, tu es sûre ? » C'est qu'elle l'a vraiment dérangé, à Basile. Lui est tombée dans les bras – et d'ailleurs, Varri se demande brièvement comment la silhouette longiligne et un peu branlante a bien pu la porter jusqu'à l'étage. Pensée qu'elle chasse dès lors la médecin claudique en direction de la pièce voisine – lui laissant un peu d'intimité pour passer son coup de fil. Blondie prend quelques secondes pour respirer profondément et calmer l'inquiétude qui la fait flancher sur ses jambes. C'est qu'elle l'envie, la sapience de Basile. Et cette patience – elle en aurait bien besoin pour ordonner toutes les préoccupations qui se pressent dans son encéphale tourmenté. « Bon... » Qu'elle s'encourage, la blonde, décrochant le combiné d'envergure qu'elle regarde avec curiosité avant de le coller à son oreille. Elle fait tourner la roulette pour sélectionner les numéros – se plante à plusieurs reprises, entre les erreurs de sa mémoire douteuse et une mauvaise manipulation de l'appareil en question avant d'entendre une tonalité au bout du fil. Enfin ! Enfin... Elle perd vite le goût de la victoire, Varri – rattrapée par son manque de réflexion quant à ce qu'elle va dire à Lars. Ça décroche assez rapidement. Trop vite à lui arracher un sursaut à la blonde. – Allo ? « Lars ? C'est moi. Varri. Je vais bien – je me baladais et... » – T'es où ? Il est concis, Lars. En vient direct aux données utiles. Varri est un peu prise de cours, balbutie quelques hésitations avant de se rappeler la localisation du Poney Fringant. Elle essaie de lui donner quelques précisions sachant que l'endroit n'est pas simple à trouver et se heurte au ton lapidaire de son interlocuteur. – J'arrive. ça raccroche sans s'attarder davantage et Blondie met quelques secondes avant de daigner reposer le combiné sur son socle. Elle s'appuie sur le meuble, museau contre épaule dans l'angoisse du quoi dire à venir avant que la présence de Basile ne se rappelle à elle dans un bruit mat qu'elle a pu entendre durant son court échange avec Lars.

« Est-ce que ça va, Basile ? » S'inquiète-t-elle en entrant dans la seconde pièce et en louchant sur l'avion miniature sur lequel travaillait la blonde quelques minutes avant – suspendu aux poutrelles dans une oscillation régulière. La posture de la médecin est un peu contracturée mais elle ne s'appesantit pas sur sa situation en invitant Varri à la rejoindre à la table. Blondie s'exécute et prend le temps de l'observer, à Basile – dans une attention toute particulière. C'est qu'elle en a des billes cristallines. Une finesse de visage malgré la énième tige qu'elle glisse à ses lèvres. La lapone redoute un peu les questions à venir. Se montrerait-elle curieuse quant à la raison qui l'a poussée à faire le grand plongeon ? La regardant tirer sur sa cigarette dans une envie communicative, Varri patiente, mains rivées au rebord de bois. Basile lui cause alors de sa trempette mais élude bien vite pour passer à autre chose – comme si elle n'allait pas chercher à savoir. Blondie la gratifie d'un demi-sourire embarrassé avant de planter son coude sur la table et de nicher son menton dans sa paume. Elle contracte ses orteils machinalement contre le plancher et met un certain laps de temps avant de comprendre ce à quoi Basile veut en venir. Môme ? Elle fronce les sourcils, Varri. Examine l'expression de son interlocutrice dans une mûre incompréhension. Se dit même qu'à un moment donné, Basile a trop abusé du bourbon. Elle fait traîner une œillade sceptique sur le portrait de la fumeuse avant d'écarquiller les yeux en embrayant la réflexion sur ses mots. « Mioche.Mioche ? » La gymnastique de la langue a quelque peu de mal à se faire mais c'est lorsque la médecin cause de responsabilité, de recours et surtout de grossesse que Varri manque de tomber de sa chaise. Sa bobine se fend d'un sourire mi figue mi raisin – comme ceux de ces gens qui n'ont pas bien compris la teneur de la blague. « Très drôle, Basile ! Je ne pensais pas que tu avais ce genre d'humour... » Mais à la gueule placide de son interlocutrice, Varri est bien obligée de reconsidérer ses paroles. Elle se penche brusquement vers l'avant dans un raclement de chaise et plonge ses yeux dans ceux de la tenancière dans une gravité offusquée. « Non. En fait ça me fait pas rire du tout. »

Son propre corps serait d'un silence alarmant s'il n'y avait pas les battements de son cœur qui venaient à cogner dans un déferlement anarchique. Elle retient son souffle, Blondie – les yeux grands ouverts d'une surprise à la limite de la syncope.

C'est pas possible. Elle cligne des yeux et fronce les sourcils en se ramenant contre le dossier de sa chaise dans une pensée frisant l'évidence. Putain ! Bien sûr que si que ça peut l'être. Parce qu'elle ne prend plus de pilule depuis le début de son séjour à l'asile – parce qu'ils n'ont pas daigné penser au préservatif et que Blondie s'est bêtement dit que... Lars était, différent ?

Une nouvelle nausée la prend à Varri. Symptôme qui surgit comme une claque du passé venue lui rappeler qu'elle connait ça, en fin de compte. Ses hormones qui lui pètent à la gueule, ses réactions excessives et son corps qui lui dit merde. « Bordel de merde. Putain. Fait chier. » Qu'elle crache, une main sur le ventre avant d'y faire dégringoler le regard ahuri comme pour fustiger l'embryon qui s'y trouve – potentiellement. Elle se lève pour faire les cent pas, ridicule dans sa chemise de nuit. Emmêle ses doigts dans ses cheveux en secouant la tête  avant de croiser le regard imperturbable de Basile. « Comment tu sais ça ? » Elle s'arrête, comme si cette lucidité était révélatrice. « Comment tu peux savoir... ça ? Pas d'prise de sang, pas d'analyse d'urine... » Elle plaque ses mains sur son ventre pour lisser le tissu dessus et louche dessus avec un scepticisme presque enthousiaste. « Comment tu peux le certifier ?! Je n'ai même pas d'bide ! » Elle s'étrangle dans un rire sec. « Non, ce n'est pas possible... Tu dois te tromper. »

Et pourtant, elle se sent bizarre et en réfléchissant aux dernières semaines – beaucoup de choses concordent. Dernièrement, son appétit sexuel décuplé. La correspondance avec la transformation définitive du lupin qui lui cause d'odeur bizarre et lui préconise d'aller voir un médecin. Elle est sidérée. S'arrête dans cette réflexion en sentant sa gorge se nouer. Est-ce qu'il peut le sentir, Lars ? Qu'elle est enceinte.

Oh mon dieu.

Comment elle va lui annoncer ça ? Est-ce que ce môme sera aussi viable que celui qu'elle a perdu la première fois ? A cause des gênes surnaturels qui entrent en jeu. Et il fallait qu'elle tombe sur Marius, cette satanée sirène responsable de tous ses maux de début de vie – là, ce soir. En même temps que la révélation d'une autre grossesse probablement foutue en l'air par la nature ambiguë du paternel. Elle se frappe le front de consternation. Pourquoi tu ne lui as pas demandé de foutre une capote, Varri. Pourquoi ?! Blondie se prend la tête entre les mains et étouffe un sanglot entre ses paumes. S'en est trop. Trop d'un coup.

Elle se laisse glisser jusqu'au sol – princesse éplorée dans sa robe antique et reste à réfréner ses larmes durant une poignée de secondes avant de sentir une langue râpeuse venir lui lécher le coude. Baloo. Le chien est juste à ses côtés et pose son séant comme pour veiller sur elle tout en louchant vers sa maîtresse dans un regard déchirant.

« Je ne suis pas sûre que ce bébé puisse survivre, Basile. » Et pourtant, dans le fond, elle en a toujours voulu un. Malgré la crainte et l'appréhension – l'idée de ne pas être assez bien pour ça. Trop égoïste, certainement. Mais elle a toujours eu ce désir un peu stupide d'enfanter – même si un père était loin d'être indispensable dans sa tête pour ce faire.

Dialogues:

La blonde hoquette sous les assauts de sa poitrine. Les yeux troubles se perdent sur le vieux parquet et s’accrochent au détail insignifiant des gouttes d’eau qui s’infiltrent dans les rainures. Ses foutues larmes de détresse.
Ce n’est pas tant le môme, c’est toute cette soirée qui la fout en l’air. C’est la perspective d’accoucher de la mort en souvenir de ce traumatisme sanglant. C’est se dire que le monde est peuplé de créatures hypnotiques qui ne rêvent que de les dévorer. Les abuser et les relâcher pour les perdre dans les méandres d’une culpabilité sourde. C’est la peur tenace d’être rongée par cette même impuissance que la dernière fois – celle qui a tourné à l’hostilité farouche et qui lui a déglingué l’esprit et gangrené les entrailles.

Mais ce bébé-là, il n’est pas le fruit d’un rapport non consenti avec un homme dont elle se souvient à peine, l’esprit embrumé par l’emprise surnaturelle qu’il a eue sur elle.
Dans le creux de son vente, là – c’est l’enfant de l’homme qu’elle aime. A qui elle pourrait se vouer, corps et âme, malgré l’appréhension que ça représente. Et peut-être que stupidement, elle se dit que les gènes surnaturels ne viendront pas faire voler en éclat une grossesse intimement souhaitée en compagnie d’un homme avec qui elle désire vivre.
C’est peut-être ça, finalement, son erreur. Avoir accepté de vouloir donner naissance à un enfant issu d’un viol. Ce n’était pas aussi terrible à l’époque parce qu’elle n’a pas dit non et qu’elle s’est crue responsable. Elle a voulu assumer et ça l’a foutu en l’air.

En pressant les paupières, Blondie ravale ses larmes. Elle ne veut plus penser à la sirène – elle ne veut plus songer à toute cette merde qui prend racine dans ses ressentiments les plus anciens. Elle pense à Lars qui va débouler d’une minute à l’autre et de la révélation suspendue à ses lèvres. Ce n’est pas le moment, pense-t-elle dans la panique. Pas le moment de lui dire.

Ça remue en face. S’approche d’une démarche boiteuse pour venir la rejoindre et s’abaisser à son niveau. Ce n’est que lorsque Basile lui relève le minois que la scandinave reprend conscience de la solitude accablante qui l’assaille. J’ai envie de te dire. J’ai envie de te raconter mais tu ne comprendrais pas. Et tout en baignant dans les pupilles de sa vis-à-vis, Varri s’étonne encore de la rareté chromatique de ses prunelles.  
Des yeux vairons. Un œil vert et un œil noisette. Cette femme est une énigme. Après tout, Varri ne sait rien d’elle. Elle se heurte seulement à son aura marmoréenne et à l’apaisement mystique qu’elle parvient à instaurer de par sa seule présence.

Mais en premier lieu, ses mots la heurtent. Varri déglutit difficilement tout en la considérant dans le cri déchirant de ses pensées. Non. ça rauque un peu. Gesticule dans ses méandres. Je crois que je le veux vraiment cet enfant. Et elle est là, l’injustice. Etre frappée par la réalité qui ne fait jamais de cadeau.

Caresse subtile sur son minois qui lui fait couler museau. La tendresse féminine lui évoque brièvement l’affection lointaine de sa mère et Varri se sent l’envie de se nicher contre le docteur dans l’impression fugace d’avoir à nouveau cinq ans. Puis le contact se rompt et les yeux de Blondie retrouvent la singularité de ses globes à elle, rassérénant de calme. C’est que Basile lui demande franchement de quoi elle a peur et émet des hypothèses quant à la détresse qui l’étrangle. Lèvres pincées, résolument muette, la lapone la regarde s’éloigner et revenir avec un plaid dont elle lui couvre les épaules dans le souci d’une attention. « Merci. » Murmure Varri en la gratifiant d’un sourire un peu absent.
Basile échoue de nouveau face à elle dans un conciliabule sincère, lui proposant de l’aider quoique soit sa décision et la lapone croisent de nouveau ses callots, l’émotion vive au bord des cils. C’est un soutien, Basile. Un pilier. Là, à l’instant même où elle se sentait seule et démunie. A ne pas savoir quoi dire ni quoi faire.

Commençons par le début.

« Je veux le garder. » Souffle-t-elle d’un timbre plus résolu. « J’ai fait… Une fausse couche par le passé et j’ai peur de vivre ça à nouveau. » Elle baisse un instant le menton pour fuir le regard de la belle. Passe une main sur son visage pour effacer les tracés humides de ses larmes. « Merci d’être là, Basile. Vraiment. » Elle a envie de faire voler en éclat tous ses secrets Varri. Elle a envie de se dire que Basile est quelqu’un de fiable mais elle n’en sait rien - bien que cette dernière ait pris soin d’elle comme si elles se connaissaient depuis des années. « Je l’aime vraiment, le père. Il est très… Important pour moi. » Le doute la rattrape. Et s’il n’en voulait pas de cet enfant ? Et si elle était vouée à le perdre à cause de leurs gênes incompatibles ? Un frisson lui ébranle l’échine. Varri resserre les pans du plaid contre elle en tendant la colonne. « Il va venir me chercher mais j’ai besoin de temps pour lui annoncer la nouvelle. Et… » Elle réalise qu’il pourrait débarquer d’une minute à l’autre et tente de se redresser gauchement. « Il faut que je m’habille. » Mais elle ne sait pas trop par où aller, Varri. Ni où sont ses frusques.                    

Dialogues: