Rien de facétieux.

Tu t’étires en hauteur comme le temps s’étire en longueur.

Ta soif ne diminue pas avec le temps, ni ton besoin d’argent ne s’étiole. Mais quelque chose retient ton attention, quelque chose d’étrange dans ce garçon si innocent. Peut-être est-ce ton manque d’expérience, mais tu es désormais partagé. Boire à cette source ne t’apporterait-il pas davantage de problèmes qu’il n’apporterait de solution ?

La grosse caisse marque ta fréquence cardiaque.

Le rythme est lent, musical. Ton cœur ne bat plus au rythme humain depuis des mois maintenant. Il n’y a pas si longtemps, tu posais ta main sur ton torse dans l’espoir de l’entendre. Seul dans le noir, tu restais concentré sur les battements comme s’ils eurent put t’apporter des réponses à tes questions. Désormais, ils te semblent même un peu pressés. La soif sans doute. Qu’est ce que ça pouvait être d’autre, de toute façon ?

Il est vrai que la colère t’emporte souvent en son sein.

Tu l’entends parler au barman d’une voix presque trop menue avec un nouveau pincement au cœur, un sourire s’étendant sur tes lèvres comme une nappe sur le sol avant un pique-nique. Tu essayes de te montrer réconfortant. Mais tu essayes seulement. « Alors ? On a oublié sa carte bleue ? » que tu lâches avec un sourire. Tu te tournes vers le comptoir et y pose tes poignets trop fins, visiblement fragile. Tu joins les mains doucement, entremêle tes doigts comme dans une caresse, le visage tourné vers lui.

« Partager une bière. Comme c’est romantique. »

Il n’y a pas de fiel dans ta voix, pas de plaisanterie non plus. Tu trouves ça réellement romantique, tu ne te moques pas vraiment. Mais tu souris malgré tout alors que le barman dépose un dessous de verre devant vous, pile entre vous, comme s’il était complice de la proximité que tu essayais de mettre en place. A la réflexion, il l’est probablement. Un bracelet de perle noires au poignet en guise d’ornement de tes os trop visibles, cliquetant contre le métal du bord du comptoir. Personne ne devait l’entendre sauf toi dans le brouhaha ambiant, alors que tu continuais de jouer de tes mains, l’une contre l’autre.

Ton regard couleur de mer calme posé sur son visage.

« Qu’est-ce que tu fais dans la vie, Romano ? » que tu finis par lâcher, d’une voix égale, posant ton regard sur la bière qui vient d’arriver. Tu la pousses d’ailleurs vers lui en premier lieu. Logique, puisque c’est lui qui la paye. Et puis tu voulais voir s’il avait déjà bu de la bière, aussi. Tu commençais à avoir des doutes sur tout. Ou plutôt à te montrer définitivement curieux envers ce brave jeune homme aux allures d’angelot.

Tu l’écoutes parler sans pouvoir cesser de penser au bar du petit village de ta grand-mère, au Nord de Bastia. Un bar avec une devanture presque inexistante tant le bar était autant en dehors qu’en dedans avec sa terrasse difficile à définir. Le tout était dans un virage, ce qui t’as toujours semblé excessivement malheureux comme choix de positionnement. Des virages en Corse, c’est pas ce qui manquait. Et des accidents non plus. Mais tout le monde faisait comme si le danger n’existait pas. Tu te souviens que l’enseigne était ornée de chevaux quand tu étais petit et est maintenant barrée d’un écriteau en plastique luisant vert et rouge. Un bar PMU dans un virage en Corse.

Même si tu avais pu te moquer de ce bar en grandissant, il fallait bien admettre que tu t’y plaisais dans ce bar. On t’y servait de la limonade régulièrement, parfois de la bière en te demandant de ne rien dire à ta grand-mère. Comme si celle-ci avait pu les couler dans le béton pour une faute aussi minime que de te servir une leffe en fin d’après-midi. Mais le frisson du secret rendait ta bière bien meilleure, alors tu jouais le jeu.

Tu souris à Romano, un peu ailleurs.

Les souvenirs s’entremêlent un peu à la réalité. Tu papillonnes du regard en te disant que tu ne pourrais plus profiter d’une leffe en fin d’après-midi. Tu passes le pouce dans la chaine en or rose un peu nerveusement et tiraille dessus sans réfléchir avant de répondre, la voix toujours égale. « Moi ? Je suis modèle photo. Enfin j’essaye de l’être. On peut pas dire que j’ai beaucoup de boulot. » Tu souffles un rire sur une situation qui te tire, en vérité, difficilement un soupire de satisfaction.

Tu commences à faire tourner ta chaîne autour de ton cou.

Attrapant la bière de l’autre main, tu en bois trois grosses gorgées sans plus tarder pour étancher un semblant de soif. A défaut d’être du sang, ça permet de patienter un peu. Tu dodelines sous le gout un peu amer, satisfait que tu es, avant de revenir à lui. « Ma passion c’est la mode, j’aim’rais bien pouvoir faire des défiler de haute couture et voir le monde. C’est pour ça que je suis venu à Rome. » Tu bombes un peu le torse, mais croise les jambes. La fierté n’est pas totale. Tu n’as pas atteint ton but, encore. Tu entames un mouvement circulaire du bout du pied, faisant tournoyer le reste du pied (et donc la chaussure) avec.

A croire que tu étais incapable d’être immobile.

Tu pourrais rougir face à son admiration, mais tu te contentes de t’en glorifier. Ton torse se bombe légèrement et ton menton se réhausse imperceptiblement. Tu n’as pas, toi-même, conscience de ces changements mais ils ont bien lieu dans ton propre comportement, positionnement. La fierté coule de tes pores. Alors tu agites doucement le bord de tes lèvres dans un rire stratégique, qui se veut de gêne mais qui n’est que de fierté.

C’est si doux d’être adulé.

Tu passes ton index dans ta chaine, pendentif absent, qui trône par-dessus tes vêtements. Tu joues avec nerveusement, avec le bout, comme s’il y avait là un pendentif toujours pesant autour de ton cou, mais il n’en est rien. Tu l’écoutes avec un sourire presque ému par tant d’innocence, avant de finir par agiter la main doucement.   « Au contraire, on est nombreux à vouloir un poste et il y a peu de places. Les contrats se font rares et pour l’instant je suis un peu en galère. » Tu rattrape le verre et boit deux ou trois nouvelles gorgées sans vraiment forcer. Ta soif ne semble pas avoir de limites.

Elle n’en a probablement pas, à la réflexion.

Tu relèves le nez vers lui, haussant un sourcil lorsqu’il te demande si tu souhaites prendre l’air. Tu souris, en coin, prenant ça pour une invitation. C’est ta chance, imbécile, que tu te dis avec un semblant de hargne. Parce que tu n’es plus tellement convaincu. Ce beau jeune homme doit avoir une vie, des proches. Tu te sens mal à l’idée de le croquer. Mais rien ne t’oblige à le tuer.

Rien si ce n’est les informations que tu viens de lui donner.

Imbécile… que tu te siffles à toi-même, dans le crâne, bien à l’abri des oreilles indiscrètes. Tu souffles un rire et tente de gagner du temps. « A la fin de la bière ? J’dirais pas non à une petite cigarette. que tu finis par lâcher, passant une main fine dans tes cheveux un peu brouillon. Tu décides de continuer à gagner du temps et te penche un peu vers lui. « Mais toi, du coup, ça te plait de bosser dans un bar ? Parce que t’as pas l’air emballé quand t’en parles… Pourquoi tu l’fais si ça te branche pas ? »

Coupable

Tu frémis un instant en réalisant combien tu as bu. Tu frémis et sourit en même temps, comme pour t'excuser, poussant la bière à lui bien docilement. « J'ai une bonne descente, désolé... Dis le moi quand j'recommence. » Et ton regard de se porter à ses lèvres fines, rosées, gorgées de sang. Tu déglutis doucement, passant bien rapidement la main dans tes cheveux. Que ne donnerais-tu pas pour être libéré de cette soif sans avoir à faire de mal à quiconque. Mais tu n'avais aucun moyen de faire ça à part en continuant de te nourrir d'animaux. Tu ne peux pas continuer ainsi. Tu vas attraper une maladie à force.

Peut-être que pour une fois...

Juste une fois...

Boire ce beau jeune homme...

Tu lèves la main droite pour couvrir ta bouche et ton sourire carnassier, faisant mine de te gratter le bord de la narine droite sans plus tarder, couvrant de ta paume tes lèvres étirées. Sous la lumière des projecteurs qui se promènent désormais dans le bar, ta peau marmoréenne n'en est que plus pâle encore, comme si l'image avait soudain été traitée en nuances de gris rien que pour toi. Il faut dire qu'en étant ainsi habiller de noir des pieds à la tête, tu ne fais que faire ressortir d'autant plus ton derme diaphane. L'élégance dans la vulgarité.

Tu plonges rapidement une main dans ta poche de trench, la poche intérieure gauche, pour en tirer une petite boite en métal doré orné d'un Dior en or incrusté. Rien qui se marie avec ta tenue et ta peau, mais il était assuré que tu y tenais. De là, tu tires une cigarette que tu coinces derrière ton oreille, perdue dans ta chevelure d'ébène légèrement malmenée par tes demi-boucles.

Soyons franc, tu n'as écouté que la moitié de sa réponse. Pas que tu ne voulais pas, mais ta concentration allait toute à ses lèvres qui dansaient sous tes yeux plus qu'aux mots qui en sortaient. Tu prétends malgré tout avoir tout entendu, il faut dire que tu as entendu le principal pour répondre sans sourciller. « La seule chose qu'on sait faire à la naissance, c'est respirer et se tortiller. Mais on apprend, c'est comme tout. Comment tu veux savoir faire d'autres choses si tu n'essayes pas d'apprendre ? » Tu marques une pause, rangeant ton arsenal mais conservant un petit briquet noir entre tes doigts fins, fragiles, délicats. « Mais le monde peut se montrer effrayant et l'apprentissage difficile. C'est pas vraiment une promenade de santé de faire d'autres trucs de sa vie. »

Tu ne réfléchis pas. Tu es trop franc.

Tu es un idiot.

Tu l’écoutes parler avec la bouche entrouverte et le regard légèrement animé. Tu as envie de l’attraper par les épaules, de le secouer, mais peut-être que c’est juste un autre de ces gamins en pleine période de doute qui souffre de dépression ? Il en avait tout l’air en tout cas. Peut-être qu’il avait déjà essayé de se suicider, de se scarifier… Ces pensées te tordent le ventre et te brisent le cœur, mais une idée germe à l’arrière de ta tête. Une idée ridicule, en soit.

S’il est dépressif, il pourra toujours essayer de s’ouvrir les veines, non ?

Cette pensée puissante, dirigée par ta soif incroyable, fait son bonhomme de chemin alors que tu le fixes de longues secondes sans plus rien dire. Sur ton visage tendu, ne sont visibles que tes doutes et tes questions. Peut-être de la compassion ? Mais certainement pas une intention meurtrière. Parce que tu ne veux tuer personne, Giovanni. Tu as juste faim… Si faim… Tu ne veux de mal à personne. Surtout pas à ce pauvre gus là, qui n’a rien demandé à personne, qui se confie même à toi dans ses grands élans de naivetés. Qui es-tu pour décider de vie ou de mort sur lui ?

Ton cœur saigne.

Romano n’en sait rien.

Tu rêve déjà de boire son sang à son poignet.

Soudain tu te redresses, comme si tu venais de prendre une décision, et tu dodelines vers l’intéressé avec des sourcils peut-être un peu trop froncés pour quelqu’un qui cherchait simplement quelque chose à dire. Tu attrapes bien vite la pinte de bière entre tes longs doigts fins et faussement fragile et le porte à tes lèvres pour en boire de longues gorgées. Reposant le verre (vide) (il n’aura pas tenu très longtemps) sur le bar sans la moindre délicatesse, tu t’apprêtes à parler lorsque le jeune homme replace l’une de tes mèches avec un soin calculé.

Une vague d’incompréhension se mélange à ta détermination. Tu restes là, la bouche ouverte, à papillonner du regard comme une collégienne avant de replacer toi-même tes boucles de suie derrière tes oreilles avec une certaine candeur. Tu souffles un rire tendu, puis lui offres un clin d’œil joueur pour couvrir ta gêne presque immédiatement. « J’vais fumer, tu viens avec moi du coup ? » L’offre était bien entendu pour faire jolie, le jeune français se levant comme si tout lui était dû pour se diriger presque aussitôt à l’extérieur.

La tige entre les dents, prenant une profonde inspiration dès l’extérieur atteint, tu regardes le ciel en roulant des épaules. La fraicheur de la nuit mordille ta peau avec douceur sans que tu ne frissonne réellement, la main gauche posée sur ta hanche. Il te faut quelques instants avant que tu ne tire un briquet (lui aussi dior) (mais ce n’est probablement qu’un stickers) pour allumer le bout de la cigarette. Enfin.

« ça te dit de marcher un peu ? J’ai bien envie de me dégourdir un peu les pattes. »