Les charognards [Sigurd]

LES CHAROGNARDS

Adèle & Sigurd

Elle tombe, la nuit, se voile brumeux et cotonneux qui enveloppe lentement toute âme qui vive, ou pas. Elle tombe, sur le crépuscule qui s'évade, qui s'échappe de cette énième journée emprunte de fadeur, privée de toutes ses ferveurs d'été. Les touristes se mettent eux aussi à déguerpir. Plus lentement, encore. Au grand damn de Sigurd. Le loup qui n'aspire qu'à s'évader à son tour, à tomber, comme ses lumières frénétiques par un soleil capricieux. La masse vivante s'écroule dans une chaise plastique, aussi froide que l'air qui s'infiltre sinueusement entre les mèches de son crâne. Il inspecte son poignet, toujours cette même grimace contrariée déformant ses traits. Il est amoché, encore. Et fatigué, toujours. Les tâches s'accumulent, comme le sang qui noirci ses ongles et encrasse un peu plus ses mains. Il a cette odeur chimique qui l'accompagne, cette bile coincée dans le piff. Les journées s'avèrent trop longues et les nuits, trop sinueuses pour que le repos se fasse.

Comme l'oublie. Rare et occasionnel qu'il s'octroie, quand Jessy ne menace pas de s'enfoncer un ongle dans une prise. Ces instants rares dénués de toute frénésie, ou enfin, le souffle lourd se repose, un verre glacé par le froid, coincé entre les doigts. C'est alors qu'il observe, sans haine, sans rage, juste lasse, la foule qui se prélasse. Les couples s'enlaçant, se frictionnant l'épaule, les bras pour affronter le froid et le vent glacial qui s'insinue entre leurs écharpes. Il y'a des groupes, de femmes, d'hommes, parfois unisexe, parfois mélangés. Qui rient, clament, parlent fort, ou au contraire, se chuchotent bassesses et commentaires au creux de l'oreille. Des enfants, encapuchonnés jusqu'au nez, tenant la main d'une mère, l'épaule accroché à sa joue pour maintenir son téléphone, préoccupée par la conversation menée, nullement soucieuse des petites jambes qui trottinent pour tenir son rythme.

Il y'a aussi cette femme. Imposante. Bravant tout ce petit monde de son opulence. Disgracieuse et pourtant pleine d'humanité dans sa façon de vaincre le défit du vent sous sa jupe. L'étincelle éteinte de ses yeux frappent durement la rétine du blondin, s'essuyant sans grâce, la mousse qui colle à sa barbe. D'autant plus quand le regard s'accroche au sien -avant de s'effondrer dans une cascade de masse sur le trottoir. Alors que certains étirent un sourire goguenard, lui, reste de marbre. Sans réellement se soucier des éclairs accusateurs que lui lance la victime ébrouée sous sa montagne de chaire et de tissu. Il se contente de l'observer, de son empire de solitude, de sa table vide, de son unique chaise que seul lui occupe. Étrangement happé par le spectacle, sans ciller, il la regarde. Se démener, menant une course vaine contre elle-même pour s'extirper du trottoir, d'où des regards forcés de compassion, lui proposent de l'aide. Elle s'en fout -comme lui- de ce que les autres ont à lui proposer. Elle se débrouille, dans son handicap. Sifflant comme une chatte haineuse dès qu'une main s'octroie le droit de lui venir en aide. Elle finit par se redresser, après de longues minutes, ressenti comme un imperceptible infini. Sans même prendre la peine de remanier ses cheveux totalement défait dans la lutte. Elle charge. Comme un boeuf. En direction de Sigurd, toujours planté sur son cul, son verre reposant dans le creux chaleureux d'une main caillouteuse.

-]"J'espère que le spectacle t'a plu ! Connard d'obsédé !"

-"..."

-"C'est ça, tu fais moins le mariole d'un coup hein? T'as jamais vu une grosse de ta vie ? Pauv' type ! C'est qu'en plus d'avoir l'éveil d'un veau, t'as pas d'couilles !"

Elle continue, à gémir, gueuler, lui gerbant son mal-être, sa haine en pleine face. Sig lui, il essuie, garde le regard levé, rivé sur ses prunelles dont les rondeurs n'ont pu adoucir la fervente rage qui les anime. Et ça lui plait. Ca le réconforte. Alors qu'elle l'insulte, capte l'attention de la terrasse, de ses rares fumeurs, il s'observe, lui même, dans le reflet de cette impulsive marque de désolation. Dans ce geste de colère pur et dur, furieuse et démente, non pas contre lui, mais contre elle même, contre cette condition qui la fait se sentir jauger à chaque détour de quartier, s'offusquant de la moindre œillade. Parano maladive causée par le triste reflet que lui renvoie le miroir. Qui lui rappelle, chaque jour, que demain, ne sera pas mieux qu'hier, et peut être même pire qu'aujourd'hui, dans le tournant infernale que sa vie a pris depuis que tous, ont foutu le camps.

-"Un veau ?"

Comme réanimé, il articule, monotone, avant d'étirer, toujours aussi fadement, un bref rictus qui abasourdi, choque, calme la furie. Se demandant s'il l'insulte, ou s'avère encore plus con que soupçonné. Lui qui avait une apparence humaine alors qu'elle... Elle se sentait comme un veau.

Il aurait pu lui dire ce qu'il pensait, la rassurer dans son malheur, se sacrer bon samaritain le temps d'une petite poignet de minutes, afficher un visage compatissant ; peut être même faire semblant de s'intéresser à sa vie autant que ce qu'elle signifie. Mais subsiste... A quoi bon ? Personne ne jouait les gentils avec lui. Personne lui tendait la main quand il se pétait la gueule. Personne pour le regarder, ni même pour l'intimider. Pour l'insulter... Plus fréquemment, sans grande surprise. Elle était à plaindre, sans nulle doute. La médiocrité humaine la faisant évoluer comme bête de foire. Occultant l'humanité fragile qui vieillissait ses os. Naturellement. Doucement et pourtant, à une vitesse fulgurante. Lui. Il n'y avait pas droit. Pas de rédemption possible. Pas avant bon nombre de décennies. Alors, après une grande gifle de ses doigts rognés, de sa main boudinée, et d'une ultime flopée d'injures, elle disparu. Aussi promptement qu'elle fût arrivée.

Si tu veux, j'peux te montrer à quoi ça ressemble un monstre... un vrai.

Face à lui, les artères de la ville se déploient comme un tapis d'honneur. Vide. Enfin. Dépourvu de cette animosité grouillante. La paix. Simplement. La tranquillité d'une nuit hivernale. Avec ses ombres malines qui s'étirent fugacement, avant de disparaître. Sans même se soucier d'où le mènent réellement ses pas, il arpente, se mouve entre les rues, inspirant à la dérision. Pour une fois. Lui, et son ombre. Pas l'ombre de Jessy où d'une proie. Juste la sienne. Et sa clope coincée entre ses lippes. Sa veste en cuir remontée jusque sous le menton. Les mains fourrées dans les poches, comme habitude, cachant la vérité de son espèce, la virulence de ses membres, le fracas qui parsème ses phalanges. Puis des sirènes, d'abord au loin puis se rapprochant furieusement, projetant leurs gyrophares contre les pierres de la ville. Sans ralentir, il avance. Le crâne enfoncé dans sa capuche, quelques mètres le séparent de la gare. Il reconnait, se rappelle son arrivée. Puis celle de Blondie. Les questions avortés qu'il s'est posé sur sa venue en ville, sur les projets du mentor évanoui. Ca lui trotte dans le crâne, un moment. Le temps de se rallumer une clope et de retourner sur la route en sens inverse. Tournant en rond. Rapidement. Comme un lion en cage.

Sur le retour, le bruit des sirènes lui revient, en plus d'un parfum.. Ferreux et nauséabonde. Celui du sang qui se coagule. La peur l'accompagne, s'ensuivant d'un souffle rapide, d'un coeur qui crépite. Le flair du loup n'a le temps de situer l'odeur, quand au détour d'une rue, la frêle créature apeurée se heurte à son torse. Ou plutôt se frappe. Se fracasse. Provoquant une explosion des sens qui le font grimacer, se raidir. Les lourdes phalanges, par réflexe, bloquent le missile vivant dans sa course, enserre ses bras avec une force incontrôlée. L'affolement de sa brebis se fait cependant plus rapide, et s'évanoui, comme de la flotte retenu entre ses doigts. Mécaniquement, il se retourne dans sa direction et alors qu'elle fait volte face, il la voit. Le visage décomposé, émietté par l'effroi. L'hystérie fait germer des rides sur un visage qu'il a connu, pourtant, lisse, comparable au porcelaine. La lueur bleutée des sirènes se fait plus présente, au point de colorer les traits qui le toisent, le bousculent, le prient hargneusement de se pousser, de dégager. Mais il reste planté là, la jaugeant avec cet imperceptible lenteur. Une lenteur de fauve, jugeant sa proie, des pieds à la tête. Pieds et tête tachetés, d'un cramoisie sanglant. Sa paume vient bloquer l'espace étroit entre son objectif d'évasion et lui. Lui barrant la route sans se formaliser de la familiarité du ton. Presque habitué à ce qu'on le traite comme un cabot. Comme ce qu'il est réellement.

-"Semblerait que tu t'sois attirée des ennuis, petite."

Qu'il balance, mi rieur, mi autoritaire, jetant un regard par dessus l'épaule menue d'où surgi une sirène stridente. Première phrase contenant plus de trois syllabe de la journée. A tel point que même sa voix lui semble étrangère. Son italien a du mal à s'ajuster à l'accent qui lui colle au palais, si bien qu'il a un doute sur sa capacité à se faire comprendre.

-"Et si tu me donnais une bonne raison de te laisser filer ? P't'être que je pourrais t'aider ? Bien qu'à ce que je sache... t'es plutôt rapide dans ton genre"

Cette fois, c'est à son tour de la fixer, toute trace rieuse ayant désertée ses traits. Les sirènes semblant toujours plus proche. Le temps s'effrite tout comme la silhouette qui lui fait face.

MR. CHAOTIK

LES CHAROGNARDS

Adèle & Sigurd

Ca tonne. Ca frappe. Ca ricoche sur la masse norvégienne. Le torse puissant accueille, presque avec plaisir, les poings désespérés qui le martèlent. Il reste de marbre, le géant. La domine de sa taille, de sa stature. L'ossature fière et altière, du monstre de glace. Il tente de déchiffrer. De saisir. Mais toutes ces odeurs, tout ces parfums, se mélangent. Bouillonnent dans son crâne, saturent ses narines et sa gorge. Une pille d'émotions ; un supernova, un shoot d'adrénaline.  C'est qu'elle le transpire tellement, que ça l'éclabousse. Ca le fait vaguement chanceler, à l'intérieur. Pour ne pas dire que les ondes viennent jusqu'à flirter avec ses poumons. Ca lui rappelle, successivement, ses jeunes années. L'âge innocent brisé. Le premier meurtre. La première gorge tranchée. La première marre de sang à ses pieds. Collant et tâchant ses semelles, ses doigts, son menton dont la barbe n'avait eu le temps de germer. L'effroi de l'acte irréparable, la trouille, qui soulève l'estomac. Mais surtout, les genoux qui fléchissent, et tout le reste qui se met à chanceler. C'est la perplexité qui l'emporte, d'ainsi se comparer, se mesurer. Comme si la quête de reconnaissance s'étalait et fragmentait sa journée jusqu'à envahir sa nuit. Alors, aussi hébété qu'aux prises de l'admiration pour ces pulsions -presque humaines-, il se nourrit du spectacle. Joyau de l'humanité. Laissant l'espace désolé s'emplir de ce que son cœur a oublié, depuis des années, de ressentir.

Parce qu'elle, elle a ces airs de gamines effrayées. De celles prêtes à se jeter du haut d’un immeuble. Un pied dans le vide, l’autre campé sur la rambarde. Vacillante. Jouant à un concours d’agilité sur la longue corde qui la rattache fébrilement à la raison. Il la voit. Sous ses pieds. Tendue, prête à l’oublier dans ses méandres. Alors qu’elle suinte. La peur. L’angoisse. La rage. Des perles salines grouillent et gribouillent son faciès. Dégoulinantes, les pupilles gonflées à éclater lui balancent ses éclairs, sa haine -familièrement, comme il en reçoit si souvent -trop souvent. Elle lui dégobille ouvertement son mépris avec une singularité nouvelle. Loin de celle octroyée lors d’un échange bref, peu loquace, courtois, mais sans plus. Sans plus d’émotions, ni d’intrusions. Elle, si platoniquement banale, si fébrilement seule, éperdue dans des magouilles que Sig, n’a jamais vraiment pris le temps de raisonner dans le coin de son crâne. Pourquoi la drogue ? Pourquoi cette malédiction pourrissant ta moelle ?Comment une apparence aussi fragile peut refermer autant de... shit. Elle a l’air crevante de normalité, la gueule enfarinée, couvant un calme passé. Passé de longues dates, visiblement. Jusqu’à ce soir. Ca lui rappelle, bizarrement, des accords faits de violences, de crissements déséquilibrants, de hurlements de guitares. Il se souvient, des sensations lorsque le tourne disque susurre le déchirement de ses héros, ses chanteurs élevés dans leur désespoir, le dépréciation ironique du monde de la musique. Parce qu’Adèle, elle chante. Aux oreilles du loup, elle fredonne de ses suppliques, de ses cris. De la brusquerie de ses os, grelottant à s’en briser sous sa chaire. Elle lui murmure une symphonie qui lui rappelle, dans son habit macabre, ce qu'est la vie dépeinte de toute hypocrisie. Il sent ses veines gonfler d’une euphorie étrange, celle qui lui rappelle l’ivresse du premier baiser, le temps décisive et enivrant du geste qui fera que tout devra s'écrouler, ou non. Le poids du choix. Fuir, ou pas. Continuer à l'observer s'effondrer, là, maintenant, sous ses yeux. Ou bien, dans une envolée onirique, vaguement héroïque, la laisser à sa fuite. Ca, ça serait une première. Un début effervescent. Peut être même revigorant, pour un spectre vaseux. La sensation du bien, éloignant le mal. Faire semblant d’être humain, d’en avoir quelque chose à foutre. Être autre chose qu’un brave cerbère loyal à son diable. D’être quelqu’un.
A compté qu’il sache le faire.

Le dos creuse les pierres délabrées de la ruelle. Son souffle s'échappe brusquement de sa gorge sous la véhémence du coup. Le regard écarquillé, plus d'admiration malsaine, que de réelle stupeur, il la laisse hurler son ultime défaite. Esclaffer vaillamment sa désolation en explosant de supplice, à quelques centimètres de son visage. Cette fois, en plus de la voir, il la sent. Vibrer contre son corps. Ses doigts tordent le cuir de sa veste. A croire qu'elle pourrait la déchirer du bout de leur pulpe. Gravant son emprunte dans la déformation du tissu.

Je te payerai, qu'elle lui balance, le rabaissant un peu plus. Bassesse à hauteur de son espèce. Vulgaire cabot errant dont motivation, rime singulièrement avec perdition. L'argent ça tourne. Ca paie les factures, le confort. Besoin élémentaire, basique, alimentaire. Pour quelqu'un qui a une vie basique. Des besoins factices. J'ai une gueule a en avoir quelque chose à foutre du fric ?  Ca lui donne presque envie de rire. Ca le bouscule dans son ego. C'est amer, qu’il soupir. Plus féroce, qu'il fini par grogner.

"-J’me ferais bien plus de pognon en ramenant ta tête sur la table de l'Opus, liten jente.-"

C'est pas de ton fric dont j'ai besoin,  ni même de ton cadavre.. j'veux que tu peignes avec tes doigts dégueulasses les murs de cette putain de nuit, de cette putain de vie... parce qu'y'a qu'ça qui m'fasse vivre moi, les trucs dégueulassent, que personne veut voir.

"-C’est pas compliqué d’être coopérative, d'me donner une vraie raison de te laisser tranquille…"

Une raison à l'intérêt que t'éveil en moi...j'sais pas comment.

Des pas viennent ponctuer ses mots. Ca talonne contre les dalles. Les deux protagonistes s'affaissent, imperceptiblement pour l'un, un peu moins, pour l'autre. L'enjeux de la vie galope en leur direction. De sa vie. A elle. Il lui prend le bras, fermement, afin de l'empêcher de se soustraire à ses phalanges. Mécaniquement. Sans raison valable ni plus d'objection. Elle gagne. Sur ce coup là. Il dirige ses pas hors de la ruelle, lui accorde un bref répit,  l’entraîne d'un pas vif dans un semblant de sûreté. Loin des flashs, des sirènes. Du bruit. De l'angoisse. Il dévale les artères du quartier, l'entraîne jusqu'au porche d'une église. Lieu aussi oublié que sacré, surtout à cette heure. Tu veux te repentir ? Il la plaque contre l'immense porte en bois. Hésite une dernière fois. S'en servir comme défouloir, où la laisser retourner à ses tourments. Barrant ses lèvres de l'index, il la soumet brutalement au silence. Fatigué de ses cris. Brusquement, lasse de ses larmes. Mime de tendre l'oreille avant d'opiner du menton. Maintenant, c’est entre elle et lui. Elle, et sa détresse juxtaposée à sa haine. Et lui, dévorer par son insoutenable indécision, incapable de se jauger lui-même sur ses émotions. Le crâne fucké par ses années démunies de raison. De toute intuition. Bête machinale habituée à obéir aux ordres, à tuer. A survivre, pour mieux tuer. Il la relâche, sans vraiment prendre la peine de se reculer, éprouvant un plaisir successif à voir la patience s’étioler sous l’azure de ses yeux. Ca le surprend lui même. Pour une fois, la sensation de détenir un semblant de contrôle.

-T’as deux options… me cogner. Ou me raconter le merdier dans lequel tu t’es foutue.

J'veux surtout savoir si j'vais recevoir un contrat sur ta tête, demain matin, quand t'auras probablement quittée la ville.Le regard plissé, il daigne se défaire. Lui rendre l’espace vitale exigée. Pour respirer. Pour ne pas lui cracher au visage trop facilement, surtout. Et il ne peut pas s’empêcher, Sig, d’avoir un coin de la pupille qui luit. Par curiosité. Par contentement, de ne plus respirer seul, l’air nauséabonde et humide de la ville. De ce bitume froid qui lui donne la nausée. Si jusqu'à maintenant il n'avait su comprendre, lui même, ses propres motivations, à cet instant tout lui parait brusquement plus clair. Une parenthèse à l'errance. Une brève parenthèse à la solitude. Au devoir. Au final, elle ne signifie ni plus, ni moins. Une dévire jointe, celle qui dort depuis des décennies et celle, qui s'établi face à lui.

MR. CHAOTIK

LES CHAROGNARDS

Adèle & Sigurd

All alone
Open-eyed
Burn the page
My little dark age

Peu importe le problème, peu importe c'qui règne dans l'atmosphère. Je suis pas un héro, j'serai jamais la solution. J'suis l'cailloux planté dans la codasse du monde.

Elle toise. L'iris azuréenne accuse, aucun crépuscule pour l'adoucir. Ca le foudroie, ça le perce. Ca lui rejette, un instant, comme déclaré à la face du monde, de par son mépris, de par sa hargne. Elle lui balance, le reflet de la bête. Celui du monstre. Du vautour, qui pue la mort, qui pue la chaire. L'accalmie se fait sournoise ; comme l'air glacé par un ciel dégagé. Il se prend, de cette façon presque machinale, à dodeliner, d'un pied à l'autre, de bouger, maladroitement la carrure qui l'empêche de se mouver, sans qu'on le remarque. Comme gêné, par une étiquette coincé contre son flanc. Il grimace. Se rappelle, la bête affable, que tout le monde semble reconnaître. Malgré sa capuche. Malgré son silence. Malgré ses épaules, recouverte de ce cuir usé, rasé aux murs. Les épaules de l'homme heurté par l'égo, celui jugé, apostrophé singulièrement, rarement gratuitement, de monstre. Il se gratte l'arrière du crâne, balance sa capuche en arrière pour découvrir sa caboche hirsute. Toujours, en des gestes machinales. Sans nervosité, juste parce qu'il sait que bouger, c'est normal. Comme respirer, comme parler. Cette langue qui l'oblige à froncer les sourcils, systématiquement, pour trouver les mots, les prononcer sans avoir l'air con. Il tente, parfois, toujours vain, de se redonner consistance humaine, comme recouvrer sa propre humanité. Vire tout accoutrement pour observer un reflet qui ne dément de la férocité qui hante les traits. Tirés, fatigués. Oubliés. Il a ce visage creusé. Dévasté. De celui qui a vu. De celui qui a trop vécu. Le faciès juvénile s'est troqué, au mérite d’une froide antipathie, pour s'orner de toutes ces cicatrices. Les guerriers les exhibes comme trophées, lui, comme une vulgaire marque du passé. Un passé d'il y a longtemps, un passé d'hier. Un futur passé de demain. Parce que ça s’enchaîne. Comme lui rappelle les cicatrices des liens contre sa gorge, ses poignets, jusqu'à ses pieds. Ca s'enlace à la puérile existence, cette matière froide. Et ça le rend malade, de la voir, elle, s’apitoyer de sa hargne de ce que lui, subit depuis des décennies.

You know that if it hides
It doesn't go away
If I get out of bed
You'll see me standing all alone
Horrified

Les yeux qui débordent, les larmes séchées, sillonnent ses joues. Trop rondes, trop douces. Trop enfantine pour appartenir à ce monde, son monde.  Légèrement rougies par l'effusion, vaguement moins blême, il se demande, un instant, à quand remonte le jour -à moins que ça soit la nuit- où ses joues ont rougies, à lui aussi. Le regard glisse, se penche sur les crispations musculaire. Il devine, sous le cuir tendu, la tension qui bat la mesure contre ses paumes. Observe se tendre la chaire pâle, préservée, du dessin, souillé par l'odieux pinceau du massacre, qu'elle lui offre. Ce sang qui, comme un grumeau dans un liquide charmant, brouille les traits incertains. Tantôt prête à se disloquer, la voila à même de se jeter sur lui. Pas d'une tour désolée. Pas d'un immeuble isolé. Sur lui. Et sa gorge, dont la carotide frappe tendrement, langoureusement, comme l'instant, sur sa peau. Dévoile un instinct meurtrier que Sigurd, n'a encore jamais soupçonné. Chez elle, dont le rire sépulcrale offense, aboie. Adele, dont le nom lui échappait encore, il y a quelques instants. Patronyme balancé brièvement, dans un devoir de reconnaissance futile. Il aurait pu ne jamais s'en rappeler. Non pas par mépris. Par lassitude, qui lentement, s'est creusé dans l'esprit léthargique. Vidé, comme cette abysse infernale qui fragmente ses pensées. Elle renifle le danger dans chacune des micros particules qui semblent l'enrober. Il mesure. Démesure, découd, rassemble, compare, déchiffre. Ca le fascine, dans le fond. Cette overdose de sentiments. Cette frénésie émotionnelle. Cette empressement, cette urgence...Ce besoin de gueuler sans retenu, contrôlé par la barrière des quenottes serrées. C'truc que j'vois plus nul part d'puis un paquet de temps.Il penche la tête sur le côté, sans l'onde d'une expression peinte sur le visage. Ca lui plait. Bizarrement. L'incompréhension. Le déni. Comme une croûte qu'on a la satisfaction d'arracher, laissant couler la plaie. Il gratte, du bout de l'ongle, la couche de cire noir qui l'enrobe. La regarde, amèrement, couler. Comme ses mots qu'elle balance, dans le but de le faire dégager. Mais elle le retient. Elle le maintient, n'arrive à l'arracher à son air hébété. Le goût du désir est là. Celui de voir, celui de croire. Parce que ouai...j'veux y croire, j'veux croire qu'on est pas tous né monstre, pour être monstre, qu'il y'a encore de l'humanité en toi.. que t'es pas aussi pourrie qu'ma moelle, à moi.

A quoi tu t'attendais, Blondin ? hein ? C'est vrai ça...j'm'attends à quoi venant de toi ? A rien, j'm'attends à rien et c'est ça, qui est louche, qui m'bloque... c'est qu'y'a rien qui m'attend. Ses yeux injectés hurlent à l'aide, hurlent une douleur vieillotte, un truc passé. Ca sent le rance. Ca date pas d'hier, ni de ce soir. C'est le venin libéré après avoir longuement mijoté. Comme un bon vin, sauf que là, c'est purpurin, mais dégueulasse. Il a envie de le saisir, ce poing qu'elle brandit, comme preuve, comme mensonge à ses paroles. Il a envie de le tordre, de l'enserrer entre ses phalanges. De la secouer pour la faire cracher, comme une machine à monnaie mal menée, les pièces manquantes qu'elle lui omet. Sciemment. Insolemment. Alors que ses yeux fouillent en elle ouvertement, elle se démène contre elle même. Mène une lutte dont ils ne saisissent la raison, mais observe le combat fébrile. Y'a toujours ce jeu de regard qui l'oppose, de sa partie, de son coin qui fait obstruction à toute fuite, éclaire à peine, la mince silhouette affaissée contre la pierre romaine. Elle pourrait sembler fragile, presque docile, si elle n'avait cette hargne qui scintille au coin de la pupille. Et puis cette voix, qui résonne, n'a rien de cristalline, mais qui se brise. Brise. Comme prête à lui donner l'estocade. Non pas par un coup de gueule bavante; mais par sa considération absente.

"-T'empestes la mort, t'empestes le remord... t'crois que je connais pas ce parfum ? " C'est le mien...

Seeing what's to come
The image of the dead
Dead ends in my mind

Non, je dors pas la nuit.
Non, je vis plus la nuit.
J'accomplis, j'abrège, je salis.
C'est mon job. Et toi ? C'est quoi le tien ? Tu penses que ton existence est plus merdique que les autres ?
Tu penses qu'on devient monstre ? Sans obscénité, sans maltraitance ? Qu'on devient juste charognard, par plaisir de rogner la chaire sale ?

Le silence retombe, déploie le vide, incapable Il connait que ça, le vide. Il côtoie le parler peu courant de la mort, il murmure d'un souffle acharné, l'heure du sommeil, sans aucun réveil. Mais là, ça sonne creux. Le silence des souffles qui s'entremêlent sans se toucher. Juste unis. Par un bref effleurement. Sans échange. Oeil contre oeil. Il se sent, à son tour, jaugé. Y'a plus de colère. Juste l'air résigné qui s'infiltre, comme un nuage vaporeux, entre eux. Une inspiration résignée, démunie. Dans un instinct de désolation unique. Au point qu'il aimerait sauvegarder le moment, l'imprimer sur une feuille papier, pour se l'accrocher sur la gueule. Histoire de se rappeler, ne jamais oublier. Jusqu'à ce que les lippes daignent, enfin, frapper l'air. Éructer froidement, la vérité morbide. Il assiste, à la naissance du monstre, germant du sang, d'un autre monstre. Le viol... Ca, il comprend. Quelque part, dans les tréfonds de la conscience. Une époque avortée. Le déchirement de la chaire, déshumanisée. Imperceptiblement, un énième pas les sépare. Comme une fuite machinale du corps. Alors que l'esprit est resté bloqué sur les paroles. Le sarcasme comme seul rempart, la face se dégringole. Un mot résonne, ressort.

"-Indic... Bordel..."

Qu'il souffle. Comme si un poing venait de lui écraser l'estomac. Sans avoir le temps d'enclencher un deuxième pas en arrière, elle se redresse. Brusquement. Sans attente. Le bouscule, encore. Le heurte. Comme pour le faire chuter, comme pour le voir, à son tour s'étaler. Il se retient, fermement, une nouvelle fois, de la saisir. Par les épaules, pour la cogner, sagement, contre la pierre. La calmer, le temps que ses pensées retrouvent un ordre cohérent. Mais il y'a ces images. Ces entrevues. Ces minutes engrenées à peser, à attendre, à échanger. Le temps d'un bref instant, il se demande s'il est fiché, quelque part, sur un dossier. Elle est trop droite. Trop fragile, dans un sens du devoir qui lui échappe. Tu pouvais pas être du milieu...putain. Il aurait pu la tuer. Là. Sans utilité, juste dans le doute qu'elle ai pu démanteler leurs liens, le faire remonter. C'est à son tour de se tendre. Inspirer, profondément, avant d'éjecter le trop plein. S'asseoir. La tuer. Peu importe, à l'heure qu'il est. Il réfléchi désordonné, abrupte. Il défonce, d'un coup de pied brutal, légèrement trop hargneux, le bois qui barre, de l'autre côté, les doubles portes de l'église. Elles semblent éclore. Ouvre les lieux sacrés, à leur tour violé. Il s'en fout. Ils prieraient bien pour eux, même sans avoir de dieu, s'il le pouvait. A travers les craquements de parquet, il sent, l'air chaud et parfumé d'un lieu nargué par ses souvenirs. Il détourne ses yeux mornes sur elle, semblant hagarde, comme après un shoot de morphine.

"-J'te tuerai pas ce soir."

Conclusion qu'il apprend en même temps qu'elle. Décision prise, dans le vent. D'un signe de tête, lui indique de le suivre. De pénétrer ses lieux dénués de sens, à présent. Sans aucun respect, ni autre forme de procès.

"-T'aimes dieu ? Moi, il me laisse perplexe. J'pense qu'avec tout l'mal qu'on se donne pour lui, il aurait pu s'prendre la peine d'exister..."

Il partage, sans vraiment partager. Lui cause, sans vraiment lui parler. Il se met à penser tout haut, certainement. Balaye des yeux le théâtre grotesque, presque ironique, qui lui fait face. Les mains profondément enfoncées dans les poches de son jean, il se tord la langue pour se retenir de réclamer une bouffée de nicotine. Se contenter d'inspirer l'odeur goudronné qui le fait doucement saliver. Se souvient, vaguement, un autre temps. Celui de l'insouciance volée. Attroupé, parmi les moutons, au sein des bergers, plié à prier, sans pleurer. Courbé aux croyances qui l'avaient sitôt abandonné.

"-J'ai déjà bu de l'eau bénite ...Gamin...chez moi, la religion c'était tout un bordel... puis j'avais soif, j'ai juste trempé mes doigts pour les foutres dans la bouche, voir, si je me sentirais mieux après... j'ai rien senti. Juste de l'eau qui goûte l'eau."

Et dieu, c'est pareil.

Come find us heading for the bridge
Bring a stone
All the rage
My little dark age

MR. CHAOTIK

LES CHAROGNARDS

Adèle & Sigurd

Je t’ai testé du coup, tu me testes à ton tour ? Tu veux voir ce que planque mes entrailles? J’espère que t’as pas peur du vide, parce que c’est profondément creux gamine.

Il sent, comme un effleurement dans l’air saturée d’encens, la présence féminine prendre place derrière lui dans un aura de tabac et de ce qu’il perçoit, comme un bref relent de parfum. femme ça se parfume avant d’éventrer quelqu’un ? Elle est silencieuse, un temps. C’est presque nouveau, cette absence de sentiments, cette armistice à la haine. Juste l’entendre respirer, sans trembler,  ni jurer. Il est tenté, un instant, de tourner ses mirettes en coin pour apercevoir sa silhouette, obéir au désir muet. Pas franchement par reconnaissance, ni même par réelle curiosité. Juste parce qu’il y a quelque chose de rassurant dans ce portrait. L’apparente innocence qu’il a eu le privilège de voir s’égrener dans un flash d’émotions convulsives, nullement retenue par cette pudeur brièvement planquer sous un faciès joueur, presque provocateur. Il aire, des yeux, du souffle, comme pour salir, à son tour, les alentours. Un monstre, plus un monstre… Ca fait beaucoup pour dieu. L’avarice du mal, pénétrant les portes du bien. L’obscure destin, se heurtant à l’utopie du bon, du saint. Y’a de l’insolence dans les pas heurtés par les songes, comme une revanche à ses heures passées, interminables, en ces lieux exécrables bon à lui rappeler, incessamment, que sa place est n’importe où, sauf ici.  Il a beau fermé les yeux, impossible de se rappeler, si ses parents priaient. Etaient-ils chrétiens au moins ? Y’a ce corps, fait de l’enlacement de chaires inconnues. De patronymes oubliés. D’origines douteuses qui ont donné un corps trop grand, à l’époque, trop imposant.

Il rouvre les yeux quand la voix faiblement embrumée -probablement par de vague remous d’émotions et de nicotine- vient se heurter à ses pensées. Se rappelle, furtivement, qu’il en a engagé le dialogue, dans le brefs murmure de ses aveux rêveurs. Y’a des mots qui lui viennent, des cases, comme on a l’habitude d’en coller quand on en apprend, un peu plus, ou un peu moins, sur quelqu’un. Gerber c’est anorexique ? Ou boulimie ? Y’a un truc où on se fait gerber, c’est sûr...dans tout les cas, la cause est la même… ? Elle avance, prend place, à une proximité restreinte qu’elle semble avoir elle-même choisi. L’homme la suit des yeux sans bouger de sa stature nonchalante, les mains flanquées dans le fond de ses poches, sa masse retenue vulgairement d’une épaule écrasée contre le pilier dominant. Son regard stoïque, sa posture presque mélancolique. Il a probablement pas plus fier allure qu’elle, malgré ses tâches, malgré ses larmes. P’t’être que je ressemble à ça, moi aussi, de l’intérieur. Même que, si ça se trouve, je suis plus dégueulasse encore, de l’intérieur. Elle a les épaules affaissées, le poids de la honte courbe sa silhouette, la ratatine de son fardeau contre le banc. Semble, lui accorder un semblant de confiance en lui tournant délibérément le dos, laissant libre champs aux yeux acerbes de scruter, attaquer -si jamais. Aucune scène de film, photo retouchée ou extrapolée ne pourrait renvoyer l’image qu’elle projette au blondin. Avec ses cheveux emmêlés, collés par le sang, la sueur peut être, s’évadant partiellement de sa capuche. Sa posture. Elle ressemble à ses patients, affaissés sur le siège du rang des urgences. Le regard craintif et impatient de recevoir le verdict. La pâleur du teint, n’ayant pas besoin de tube néon pour être aggravé. Je t’ai un peu cassé moi aussi ? Au final… tu te serais peut être faite rattraper… peut être même que je t’ai sauvé dans le fond. Dans un fond, profond alors et sans sens. Ou un sens que seul lui peut percevoir, sans vraiment chercher à le distinguer, le temps de s’y attarder disloquant toute crédibilité de la puérile idée, rapidement écartée.

Puis y’a ce -nous-. Non pas lui. Mais eux. Elle tout autant que lui, enrôlés dans le dessin du monstre. Elle le sait, maintenant. Elle qui jauge et apostrophe de mépris un reflet auquel elle s’apprête à se frapper chaque jours, dorénavant. Il siffle, doucement entre ses dents, une satisfaction que son rictus confirme, lentement. Il aurait applaudit, si cette vieille habitude de ne pas faire de bruit entre ses murs ne s’accrochait à sa rétine -comme un vieux souvenir de ceinture mordant le derme, quand la bouche avait le malheur de s’ouvrir pour tout autre sérénade. Un truc mécanique de gosse presque obéissant que de se taire, une fois devant l’autel sacré.

Non, on m’a jamais violé… pas d’un coup de queue, mais on a pénétré mes chaires tout aussi salement, on m’a volé ce que j’aurai dû avoir… une vie. Un permis de vivre, un pass gratuit et approuvé à ces conneries humaines qui me propulsent au rang de spectateur sans me demander mon avis. J’avais pas ça dans le sang, on me l’a injecté, on me l’a imposé. Maintenant j’suis un monstre et je sais rien faire d’autre que d’être un monstre.

-Le jour où je te tuerai, ça s’ra certainement pas parce que tu me l’as demandé, petite.

Qu'il souffle, avec la menace du doute dans le creux de la voix. J’sais même pas si je pourrais te tuer, tu vois ? Pourtant c’pas l’envie qui me manque quand tu t'y mets. Il se redresse en captant la demande, toujours muette, du tapement de la paume contre le bois raide du banc. La clope tendue en sa direction sert de motif valable au déplacement grinçant de la bête. Il s’en saisit d’un geste rapide, comme pour éviter le contact qu’il recherchait, quelques minutes plutôt. S’installe à une distance raisonnable, rencapuchonnant son crâne d’un voile, qu’elle n’a toujours pas daigné lever. Moins désireux qu’elle capte son regard maintenant. Tandis qu’elle préserve cette distance résignée. Une tolérance invisible se trahie, pudiquement dans ses gestes. Une brusque trouille de la solitude, peut être ? Une peur rationnelle -vue le contexte- de se retrouver face à soi-même précocement, sûrement. Dans l’évidence qu’il est réconfortant d’avoir pire que soi à ses côtés. Histoire de se décharger un peu de la crasse du miroir.

-Ca me permet de me fournir un matos précis dont j’ai besoin pour… avancer. Puis, crois le ou non, c’est…

Le mot en italien bute contre sa langue. Fait se froncer les sourcils et brusquement se rembrunir les rides creusant le faciès. Il hait la langue, il hait ce pays et là, tout cet écœurement le fait passer pour un con. La bête soupire avant de balayer son temps de réflexion en allumant rageusement sa clope. En expulse un torrent de fumée hors de ses narines fulminantes. Trivelig...hyggelig... -plaisant, agréable*-.

-Différent de rencontrer autres choses que des cadavres.  

Parce que parfois, j’oublie ma voix, j’en viens à n’plus savoir me servir de ma langue, c’est pas le genre de muscle que j’entraine le plus souvent... Tu m’suis ? Non. Tu m’suivrais pas… Ca m’étonne pas, qu’est-ce qui t’y comprendrais toi ? C’est beau que tes problèmes s’arrêtent à un viole… T’avais quoi de si précieux entre tes jambes pour en arriver là ? Moi j’ai rien à perdre, rien à chialer. Rien qu’un truc que j’aurai jamais et que j’connais même pas, dans le fond. Toi ta dignité, tu la retrouveras probablement pas dans une pochette surprise, mais au moins, t’as une chance de la retrouver… Pas vrai ?

-Je…

Il grogne, tire plus nerveusement encore sur sa clope. Sa cramant les doigts de la combustion rageuse quand il réalise pourquoi il l'ouvre jamais, pourquoi il aime pas parler. Parce qu'il en dit trop, toujours. Ou pas assez. Souvent.

- J’ai un devoir...tu peux rire, te foutre de ma gueule, mais c’est probablement la seule chose qui me fasse avancer, même si ça veut dire répandre la peste noire partout sur mon passage. Je crois pas en dieu, mais j'pense croire en quelqu'un, en une porte de sortie à toute cette merde... et ça demande du temps et un pieds à terre dans le milieu.  

Pour vendre, pour dissimuler un possible remède consommé par toutes les espèces mais sauvera surtout la sienne. L'image du Professeur s'impose à son esprit. Ses tableaux verts, comme on en voit plus. Un autre temps. Le temps des gribouillis -indéchiffrables. Le temps où l'espoir vrombissait dans ses entrailles à l'unissons des ambitions du savant. Sachant tout, sur tout. Lui inculquant des bases, puis des accès à la chimie qu'il n'aurait jamais soupçonner acquérir. Le traitant autrement que comme le cabot, qu'il était devenu, pour lui. Guidé par autre chose qu'un souvenir, s'effaçant au rythme du temps.  Ca le frappe en pleine face et se remercie de garder sa trogne vainement dissimulée. Propulse son mégot à la gueule du Christ qui semble le zieuter à travers l'inclinaison de sa trogne. Clôturant sèchement le sujet.

-Tu poses beaucoup de questions. Ca t'intéresse de savoir comment on devient comme moi ? Pourquoi je suis comme ça ? Pourquoi je fabrique de la came alors que j'ai pas besoin d'fric ?

Il détourne, enfin, le visage dans sa direction. Se remet impunément à fouiller ses iris. L'ombre d'un sourire, presque amusé, gravant des fossettes insoupçonnées. Comme pour lui permettre, à son tour, de fouiller, décortiquer ce que sa langue n'arrive à expulser.

-Moi j'veux d'abord savoir comment une p'tite fille de bonne famille comme toi, a fini par devenir indic... médiocre en plus de ça.

Le sujet se détourne lentement de lui, de l'instant pénible de devoir articuler, parler. Sa cheville vient se heurter mollement à son genoux dans le croisement de ses jambes, alors que ses bras s'étalent sur le dossier dans l'assurance légère d'avoir rempli sa part du contrat, sa part d'aveux.

-J'te raccompagnerai mais compte pas sur moi pour te border.

MR. CHAOTIK