Tombeaux de calices [Sigurd]

TOMBEAUX DES CALICES

Jessy & Sigurd

"Je peux pas te filer plus d'infos, je sais pas dans quelle merde Jessy c'est foutue, mais sur ce coup, tu vas devoir te démerder Sig"

Il déteste quand il l'appelle comme ça, décapite sous patronyme entre ses lèvres ourlets  qui n'ont certainement jamais connu le total consentement pour en sentir d'autres s'y engouffrer.

"Qu'est ce que t'en as à foutre de cette tarée ? Tu poses trop de questions, jusque là, j'ai bien voulu t'aider mais là, tu m'en demandes trop. Tu peux pas venir comme ça, manquer de me foutre dans la merde pour une raison qui mérite visiblement pas d'être donnée"

"Rends moi un service Nicholas, fermes là c'te fois avec tes questions"

Puis ça sert à rien de t'répondre... tu pigerais pas... puisque même moi, parfois, j'oublie c'qui m'a trainé là.

"Ok le bourru... pas de question... je la ferme... je t'aiderai... si tu me laisses te suivre."

Le maigrelet, à la silhouette aussi tremblante que ses phalanges serrées dans le fond de ses poches, tente vainement d'assimiler les paroles qui viennent de sortir de sa bouche. Fixant Sigurd de ses yeux noirs, comme l'ébène qui jailli de ses mèches bouclées, retombant souplement sur son front. Il remonte ses lunettes, rondes, comme la mode le veut, avec des airs forcées de professionnalismes, dans un geste ultime traduisant sa nervosité. Les traits tirés par la confrontation silencieuse que mène le regard abyssale rivé sur lui. Il falsifie, troc, documents et armes de l'Opus, par service, par devoir, par désir de vaincre la médiocrité de l'emploi, la jumelant avec un semblant de danger. Il a l'apparence futile de la docilité. Un sous-fifre. Un cailloux dans la botte proprement cirée de l'Opus Dei. Un allié curieux, mais serviable. Quand il le veut. La bête s'allume une clope roulée, pesant, silencieusement, le pour et le contre, d'embarquer un boulet plein d'infos, ou de le laisser sur le quai et partir seul. Embrochant le destrier de l'inconnu. L'entrepôt d'armement est vide, ce soir. Personne à la ronde. Juste lui, et Nicholas, parlementant dans un discours sans profondeur. Discours s'ensuivant d'un invariable silence, troublé par le crépitement d'une branche de tabac mal coupée. L'oeil lasse, un soupir avorte les maigres paroles qui auraient pu effleurer le palais du blondin pour le dissuader. Il se tait. Un moment. Opine d'un regard lourd avant de maugréer, dans un crachat vindicatif qui fait frémir raide les cervicales de Nicholas.

"Tu vas m'suivre ouai, et prévoir assez de matos pour assurer tes propres arrières, parce que là bas... ça s'ra toi et rien que toi."

Au ton, le maigrelet sent que cette fois, toute prolifération germant de son intellect, ne pourra lui venir en aide. La détermination flamboyante de la bête le corrompant, dans l'ultime espoir d'action, dans sa piteuse existence dénuée de tout attrait héroïque le concernant. Dans le fond, Sigurd le sait. Et c'est certainement pour cette raison qu'il abdique aussi facilement aux requêtes du chétif. Peut-être qu'il lui serait utile, après tout...
Ou p't'être que ça a quelque chose de réconfortant de pas être seul...pour une fois.

"Le stock a été réalimenté récemment...je dois juste voir quelques trucs pour qu'ils n'y voient que du feux et... on pourra se servir... deux petites minutes"

Qu'il mâchouille en sortant son ordi portable de sa sacoche. La bête l'observe faire, pressant le temps en frappant le sol de la pointe de sa semelle, dans un geste d'impatience. La patience, c'est pas son truc à Sig. Lui, il aime l'action, brute. Réfléchie, mais pas trop longtemps. L'adrénaline du danger, injecter dans les veines, comme le ferait un seringue d'héroïne. Chaque secondes s'avèrent précieuses. Tant qu'il ne sait pas où est Jessy, le temps se fait d'or, l'éloignant un peu plus de la possibilité de la retrouver vivante. Creusant un fossé dans sa poitrine aussi béant que la déception vaincue qu'il ressentirait si jamais il faillit à sa mission. L'une des plus précieuses que le mentor lui ai inculqué au court de sa longue traversée à ses côtés.

Elle se rapproche, vicieusement, l'ombre qui flotte contre le mur gelé, dont le verglas luisant reflète les éclats fragmentés de la lune. Furète, à la recherche, de la bête dissimulée dans un feuillage dont le craquement trahi sa position. Soucieux, une larme glacée s'évade de sous sa capuche. Revêtu de noir, se fondant sournoisement dans la nuit, il sait que pour ses créatures, son habit ne suffirait à le dissimuler. Son holster serré contre ses cotes, il attend, dans un écoulement infernal du temps, dans la précision méticuleuse de la sangsue, à l'affût, qu'elle contourne ses pas, et n'appose son regard sur les traces laissés par son passage.
L'prof avait raison... j'ai la discrétion d'un poney en rûte et bordel.. ce soir... Blondie va claquer à cause de ça... Ou p't'être que ça s'ra moi.

Un énième craquement survient. Cette fois plus bruyant, nullement voilé. A l’extrémité opposée de son modeste refuge. Le vampire, jeune mais robuste, fait volte face, tournoyant dans l'air opaque et nébuleux avant de disparaître dans ce qui semble, un courant d'air glacé, venant pénétrer les sens du loup de son parfum nauséabonde. Parfum pestilentielle de la mort. Son souffle se relâche brutalement, le coeur au bord des lèvres. Il note dans un coin de sa cervelle, les fragrances particulières qui embaument la créature. L'imprime, pour éviter toute surprise quand lui viendrait l'idée de se repointer. Il s'écarte, à pas feutré, dos courbé sur ses jambes fléchies, prêtes à bondir au moindre signe. La demeure est gigantesque. Le terrain s'étale sur des kilomètres, et passé par les abords de l'essaim vampire était probablement la pire approche possible. Trop tard. Les deux bottes enfoncées dans la merde de sangsue, il s'avance, jusqu'à ce qui se rapproche le plus d'une grange abandonnée. Tournant les yeux en direction de la fine silhouette de celui qui, a l'heure qu'il est, regrette jusqu'à sa venue au monde. Quand il songe à la façon dont il va le quitter.

Une porte à l'arrière de la grange. Ridiculement éclairée par un tube néon rougeoyant. Toutes les sangsues s'sentent obligées de kiffer le rouge... La porte craque sous le poids de l'épaule qui la repousse, l’entrebâillant lentement pour qu'un œil puisse s'infiltrer à l'intérieur. Couvrant un périmètre de vision limitée, il pousse encore, le vacarme lui limant les dents. Serrées, à éclater sous la tension de la mâchoire. Putain... c'quoi ce bordel ? La porte béante, il reste planté là un moment. Le cerveau faisant des nœuds en tentant de comprendre l'image surréaliste qui se dessine sous ses yeux. Des tubes. Partout. Du sol au plafond. Une machine gigantesque occupe centralement la grange, qui n'a dorénavant plus rien d'un entrepôt de bêtes à foins. Grandiose dans sa complexité, macabre dans sa réelle utilité. Des tubes jaillissent du sol, tous reliés à l'immense et sanglante cuve, alimenté par un système de pompes bruyantes. Pulsant l'hémoglobine, sans arrêt. De façon continue, lente, mais continue.

"Oh putain.. oh putain... ... OH PUTAIN !"

Derrière son épaule, Nicholas manque de dégobiller sa bille sur ses pieds. Secouer de haut le coeur, il se recule, titubant, l'effroi trouvant son sens, rien qu'à le regarder. Sig le ramène dans la grange. Ses phalanges fermement agrippé à son col, referme la porte, sans précaution, pour le plaquer contre cette dernière en lui bâillonnant la bouche de sa paume, faisant se mourir ses hoquets contre le cuir de son gant.

"Hold kjeft ! Abruti..."

Qu'il grogne, plus par impulsion que par réel envie de se faire comprendre du chétif dont les orbes menacent de jaillir de son crâne. La panique coule comme l'acid dans son sang, teintant sa peau d'une pâleur d’albâtre. Il hoche la tête, bave contre la paume qui l'empêche de reprendre son souffle, ses lunettes de travers, menaçant de fuir. Comme lui, aimerait fuir cette terre désolée. Faite dans le seul but de tuer. Stocker. Récolter. Du sang, humain. Le sang de ses confrères, de ses âmes factices, comparables aux squelettes fragiles d'une souris. Elevés comme du bétails en cage. Des âmes dont Sigurd a cessé de se soucier. Depuis des années. Trop d'années. A ternir, à racler le reste de son humanité. Il tremble en fermant les yeux, sous la poigne qui l'enserre. N'arrive à se ressaisir. Le loup l'abandonne à ses sanglots, s'en écarte, sans plus s'en préoccupé. Subjugué par l'absurde de ce merdier. Putain Jessy... tu nous as déniché une bonne grosse famille de tarée.. chapeau, l'affaire du siècle. Il aurait presque pu sourire, s'il n'avait pas cette foutue certitude que l'un de ses tubes est relié à Jester. La bonne nouvelle étant, que si ses suppositions s'avèrent vraies, alors blondie respire encore à l'heure qu'il est.

"T'es remis Sherlock ?"

Qu'il lance derrière son épaule. Mots jetés sans retour. Plane alors un long silence avant qu'il se retourne. Guette la place où l'intello se trouvait un peu plus tôt. Personne. Seule la trace des tripes défaillantes sur le mur, dégoulinant sur le sol. Really ? Il pivote sur lui même, comme un pantin désarçonné. Le con... Suppose la fuite. S'en préoccupe peu. Retournant à sa découverte en pointant le bout de son flingue face à lui, dans le doute. Comme pour s'éclairer, se frayer un chemin dans l'obscurité du terrain. Quand il pousse l'une des lourdes portes -sur les traces des tubes de sang- il est loin de se douter. Derrière lui, un pas félin s'est rapproché, avant de bondir, d'une impulsion agile de pieds, sur lui. Des bras fins, courts, enfantins, encerclent sa gorge. Prive sa trachée d'air. Asphyxiant, il bascule, lourdement, en arrière. Un rire cristallin retentissant dans ses tympans.

"Je t'ai eu, je t'ai eu... ahaha... Je vais te manger tout cru... Je l'ai eu, je l'ai eu... c'est moi qui vais le manger... il est à moi et rien qu'à moi."

Chantonne la gamine au visage angélique. Sa joue glaciale serrée contre la barbe du loup, qui voit défiler sous ses yeux, des centaines d'étoiles dodelinant malicieusement. Comme pour le narguer, lui rappeler, que la partie est terminée.
Une nouvelle voix fait son apparition. Lointaine. Lourde d'autorité. D'une époque oubliée.

"Pénélope ! On ne mange pas les chiens, voyons. On les dresse, on les abats, mais à quoi bon s'empoisonner de leur sang nauséabonde ? Lâches et laisses papa s'en occuper..."

Et la voix s'éloigne, un peu plus lointaine à chaque syllable, avant que le brouillard ne s'épaississe. Odieux souvenir qui lui revient lorsque les ténèbres le bercent dans l'inconscience.

Le réveil. Lattant, douloureux. Par une souffrance vive, qui lui perfore l'abdomen, s'infiltre, froidement, dans ses veines pour lui remonter jusqu'au crâne. Privé de toute pensée, c'est en martyr qu'il se met à beugler. Des chaines d'argents lui clouant les pieds au sol, enchaîné, comme une bête. Pieds et poings liés. La gueule, dans ses hurlements, se met à gémir, puis à hurler entre ses crocs qui se mettent à sortir. Vomissant la bête qui est en lui. La douleur, il l'a connait, une vieille amie qui ce soir, est passée généreusement le saluer.

"Regardes bien, ma douce petite. C'est comme ça qu'on calme les bêtes teigneuses de son espèce."

Et il enfonce, ce qui ressemble à un tisonnier, pour alimenter le feu de la souffrance du loup, en lui plantant sa pointe contre la joue. Il hurle, encore. La petite sangsue s'en bouche les oreilles, et sans plus tarder, se met à s’esclaffer de son rire glaçant. Follement amusé par la nouvelle attraction de papa.

"Père, père ! Je veux essayer moi aussi... faites moi essayer"

Sans rien ajouter, le gentilhomme à ses côtés, lui lègue solennellement le tisonnier. Lui pointant les endroits de choix, qu'il a désigné rien que pour elle.Rien que pour lui. Le loup. Mi-humain, mi-lupin, dont la transformation a fait redoubler la virulence de sa rage. La souffrance s'en voit elle aussi, décuplée. L'argent empoisonnant son sang. La transformation inopinée lui déchirant la chaire. Son crâne se vrille, sans jamais s'essouffler, dans le but unique, de tuer. Les paluches s'écroulent au sol, se tordent. Des griffes proéminentes jaillissent de ses poings. S'agrippent au sol. Le griffent dans un bruit strident. Les vampires grimacent. Le loup, à son tour s’esclaffe. Brisant, dans un instinct de rage, les chaines gonflent sous le poids de la transformation. Tailladent la peau recouverte, de seconde en seconde, d'un imposant pelage. Le vampire se recule, barre de son bras, la bête curieuse qui observe le phénomène pour la première fois de ses jeunes yeux.

"Court rejoindre ta mère, vite."

Qu'il presse. Dans l'urgence. A travers ses babines, le lupin semble sourire quand les chaines finissent par céder. Avant de charger sur le père, dans un bond agile, pour lui arracher la gorge en y enfonçant furieusement ses canines.

Fuir, fuir, fuir à tout prix. Il court, à travers les bois, coupe, maladroitement, entre les feuillages. Cherche la voiture. Sa voiture. Parce qu'en plus de servir d’appât pour monstre, s'est son essence qu'on doit consommer. Il rigole. Prit d'hystérie. Furieux dans sa façon d'agiter frénétiquement ses doigts autour du trousseau de clefs, à la recherche de celle, qui lui permettra de se tirer. Se tirer de cet enfer. De cette zone de danger, marquée de rouge, de grande marre de sang rouge. Il frémit encore, et une nouvelle flopée de gerbe menace de franchir la barrière de ses dents. Il se glisse, hâtivement, derrière le volent. Il a l'image de Sigurd qui lui revient, cet abruti de brut. Une brute, épaisse, aux épaules larges, à l'assurance tranquille des abrutis qui ont perdu l'envie de vivre. Parce que vouloir vivre, c'est éviter ce genre d'emmerdes. Et lui. Sigurd. Il les attire. Ca pour le savoir, il le sait, Nicholas. Il l'a vu, se jeter dans le meurtre, se vendre, sans avoir à toucher à son âme. Qu'elle âme ?  Les phalanges blanchies par les crispassions spasmodiques de ses membres. Il sort du chemin dans un crissement de pneus. Il se fout du bruit. Il se fout pas mal de tout à l'heure qu'il est. Il a le cerveau qui déconne. Qui clignote. Toutes ses neurones se retrouvent écrabouiller par l'alerte.

Mais...

Il a la fragilité d'un bébé, dans le coeur. Il a cette infime conscience de la réalité, qui lui revient. La cadence ralenti. Des mots lui parviennent, des mots accablants, jetés de la bouche d'une mère alcoolisée qui lui répétait, encore et encore, à quel point elle était désolée, de ne lui avoir fourni ses fruits de la nature si propre au mâle. Il déglutit. Enclenche le frein à main. S'arrête. Tout ce stop. Dans un temps d’hébétement rotatif. Tout tourne autour de lui. Les images se confondent, entre lui, sa vie. Son passé. Son présent. Puis son futur. Il pose son front contre le volant. Mal en point. Blessé dans l'âme. Brisé dans le coeur. Et faible, toujours, dans le corps.

Il court, il court le furet, le furet des bois... vampires.

Revenu sur ses pas. Il découvre, la grange ouvrant sa gueule béante face à lui. Toutes lumières allumées et portes ouvertes. Il y a des bruits qui lui viennent. Il reconnait, dans les hurlements, Sigurd. Sa voix explosée en milles morceaux, dans des éclats épineux de rages puis de grognements, animales, abyssales. Lointain. Semblant rejaillir des portes même de l'enfer. Il ne frémit pas cette fois, le chétif. Il avance, l'âme guerrière, frénétique par l'adrénaline. Il se sent des pouvoirs nouveaux, se découvre, dans un acte aussi suicidaire qu'héroïque, en s'élançant entre les champs de tombes qui parsèment le terrain. Rapide, comme un rat, il chuchote, à demi voix, le prénom de Jessy. Il la cherche des yeux, sans rien voir, la neige recouvrant les caisses sous-terrains.
Alors qu'il désespère. Sa toque sous ses pieds. D'abord doucement, puis de plus en plus franchement. Dans des coups forts, mais relativement lents.  

"Mademoiselle Jester... psst... bon dieu, c'est vous ?"

Il tire la lanière du lance flamme et le balance sur son dos pour libérer ses mains afin de sortir Jessy de sa caisse mortuaire. Il explose, de ses doigts fragiles et écorchés, les planches de bois usé, une à une jusqu'à découvrir le portrait boueux de celle qu'il avait toujours croisé, pimpante et pleine d'une vitalité, qui a cette nuit, l'a quitté.

MR. CHAOTIK

TOMBEAUX DES CALICES

Jessy & Sigurd

Un bain de sang. Poisseux et nauséabonde. Visqueux, collant à la truffe. Un long filé sanguinolent s'en échappe quand la gueule se défait du corps secoué par ses ravages. Vampire devenu charpie, gît entre les saccages de la bête qui brusquement, se laisse tomber sur ses pattes. Les os fébriles se rétractent, lentement, douloureusement. La transformation inverse s'enclenche, de grognements bestiales à gémissements humains. Le dos s'affaisse, se voûte. Des lamentations étranglés se perdent dans le fond de sa gorge. Ses pupilles, elles aussi se rétrécissent. Le poils se transforme en chaire, brûlante au contact de l'air glacial qui la pénètre. Sigurd retrouve forme humanoïde alors que les poings serrés se contractent contre le sol poussiéreux, sali de croûtes sanguinolentes. L'odeur du cadavre fait se froncer le museau. Retourne l'estomac quand, sous le palais, le goût vient s'y ajouter. Il se retient, grimaçant, en appelant à ses dernières forces pour ne pas dégobiller. Crache, haineusement, les morceaux de chairs putrides qui s'accrochent à ses gencives. Ca lui brûle le bide, tout ce poison qui s'insinue dans sa salive. Désarçonné, il tente de rassembler un semblant de conscience, dans l'urgence de l'instant. Les jambes tentent de s'accoutumer au sol. Chancelant, les doigts rongés cherche un recoin pour soulever le reste de la masse. Vainement, ils s'accrochent à un coin d'établi, lui aussi, poisseux de sang. Le théâtre macabre se ponctue par une nudité complète. Les lambeaux de vêtements parsemant le sol. Sigurd cherche des yeux la bouillie vampirique pour tenter de trouver un tissu pour se couvrir. Et puis... pourquoi pas fuir ? Peu désireux des comptes à rendre à blondie, la fuite semble être le plus proche et décent précipice dans lequel se vautrer.

Évoluer nu à quelque chose de déroutant, la virilité établie sous les tubes néons de la grange le fait se sentir vulgairement démuni. A la différence d'une nuit à hurler sous la pâle luminosité de la lune, il se retrouve le squelette fragile à découvert dans un essaim privé infesté de vampires. Ce qui change pas mal la donne, à ses yeux. Yeux qui furètent  partout autour de lui jusqu'à se poser sur une salopette, typiquement fermière, vaguement grotesque dans le contexte. Son cerveau bug. Un sourire sardonique traverse brièvement la commissure de ses lèvres quand l'image du vampire, enfoncé dans des bottes caoutchouc, se munie de sa fourche pour récolter de l'humain sous une fraîche nuit de décembre... Improbable. Si Jessy n'était pas sous un tas de planche, pompée de son sang, peut être même qu'il aurait rit. P't'être que je me marrerais en y repensant, quand j'les aurais tous buter... la petite peste en première. Avec hâte, il enfile la salopette quand des pas, chevrotants, semblent se traîner dans la neige. Calant les bretelles sur ses épaules, son regard se redresse, se retrouve brusquement happé, par l'iris familière de Jessy. L'impression dérangeante qui ressort cette échange, le prend de court. Alors qu'il s'apprêtait à essuyer toute une flopée d'injures, Jester débarque dans son champs de vision, comme obnubilée et prise d'hallucination face à l'image que lui projette la bête. Ses genoux frappent le sol, et c'est la force du choc qui ramène Sig à une réalité, trop brusque, pour que son cerveau n'avale toutes les informations qui se bousculent. Derrière Jessy, une silhouette se glisse dans son champs de vision. L'binoclard.

"-On a connu mieux dans le genre remerciement..."

Un sourire débile, presque obscène accroché aux lèvres, Nicholas se pointe, un pique de fierté dans le regard, les poings posés sur les hanches. Dans une posture à la fois comique, et ridicule, en vue de sa stature -de mini héro.

Mini. C'est tout ce qu'il est pour Sigurd qu'il le jauge. Les sourcils tordus de rage, il aboi brusquement, comme si la bête n'a pas complètement de résorber.

"-Fermes là avant que j't'arrache moi même c'putain de sourire."

Le goût de la torture pèse sous le palais. Affaibli. L'argent sciant ses membres, creusant son derme lui a laissé des marques amères que l'air candide sur le faciès de Nicholas ne peut soustraire. Les épaules de l'intello semblent se vautrer sur lui-même. Plus vraiment sûr de la valeur de son acte héroïque aux yeux qui le dominent froidement. Quand ses derniers se détournent, c'est un soupir qui s'évade de ses lippes. La bête, pantelante, se rapproche prudemment de la maigre ossature de Jessy. Sans réelle crainte. Gauche quand il s'agit de retrouvailles. Dans la peur, peut être, de devoir faire preuve d'affection ou d'une quelconque émotion. Pas franchement certain de ce qu'il doit faire dans ce genre de situation. Les codes sociaux les plus simples s'avèrent être dossier plus complexe qu'une famille de sangsues, aux yeux du blondin. Bien plus que les autres loups, que l'Opus...

"-Blondie..."

A son tour, ses genoux joignent le sol et s'abaisse à son niveau. Ses paumes rocailleuses relèvent le visage maculé de crasse et de boue humide pour percer les prunelles qui le dévisagent, ahuries. Sûrement. Ses pouces tentent vainement de découvrir les traits gribouillés par l'épuisement et les larmes. Elle ne tremble pas ; il se demande même si elle ressent le froid qui frappe ses épaules.

"-Faut qu'on se tire d'ici... tu m'entends ?"

La voix se veut réconfortante mais l'empressement perce à travers l'accent nordique. Le regard du blondin balaye les alentours, furtivement, avant de se projeter sur Nicholas qui a pour réflexe de baisser le sien.

"-Toi. File moi ta veste."

Il tend le bras. Lui arrache des doigts pour venir enrouler Jessy dans le tissu. Lui frotte les épaules, toujours aussi maladroitement, pour ensuite l'aider à se relever. J'vais t'emmener loin d'ici Jessy... j'vais tout t'expliquer... enfin c'que je pourrais... mais tu s'ras en sécurité... avec moi.

MR. CHAOTIK

TOMBEAUX DES CALICES

Jessy & Sigurd

Poupée de porcelaine brisée, se tient, contre son flanc. Il la soutient, l'aide, comme il peut, se fait pardonner. Muet. Il avance, traîne ses pieds écorchés par le froid, dans l'allée enneigée. Ca le fait grimacer, sinistrement. Ce froid qui lui pique le derme. Cette neige improbable. Ce contexte grotesque. Cette famille vampirique, cet empire prétentieux de sang. Des calices élevées comme des légumes. En masse. Dans des serres de terres et de larmes. Baignant dans leur propre merde, tant que ça n'infecte pas le sang. Droguées et nourries par ces tubes, goinfrées de gras. Comme des ois, engraissées pour mieux festoyer. Puis cette fuite... La bête jette un dernier regard derrière lui, se promet de revenir, de détruire. Sans médaille, sans prétention. La vengeance n'a pas de prix, ni de bourses. Ni louanges. Remise à plus tard, c'est une promesse, plus qu'un devoir. Un pacte invisible entre lui, et lui. Ils retournent sur leurs pas. L'homme enlace plus fermement l'épaule par laquelle il la soutient, cajolée du derme chaud et presque nu qui la couve. Enveloppe brûlante qui se veut rassurante. Transpire cependant la bête, par dessus l'odeur musquée du mâle. Il a envie de fumer. De boire aussi. Il a le palais visqueux, pâteux. Toujours ce goût gerbant accroché aux gencives. Jessy se balance en avant, manque de chuter. Les phalanges saisissent, un peu trop brusquement, le tissu qui craque, évitant la chute ; l'homme laisse un rictus vrillé ses traits bafoués quand elle se met à tirer la moue, fronçant du nez. Elle est tenace, bien plus que lui. Tient affront à la vie, au delà du sarcasme. Rejaillissant d'une profonde folie qu'il n'a jamais vraiment su saisir. Chacun masque ses cicatrices à sa façon, disait le Professeur, le regard luisant d'adoration quand Jessy pétait un tube, inopinément. Détenant une bombe à retardement entre les mains, la manipulant avec la précaution avide du savant chouchoutant ses avancées.

On y est presque... c'presque fini. Qu'il voudrait lui dire. Mais y'a ce truc qui retient ses mots. Y'a ce danger invisible, qu'il flaire dans son dos. L'absence de bruit. Percé par le bruissement infinis du vent entre les feuilles. Et cette neige, épaisse et gelée qui craque sous leurs pieds. Y'a quelque chose qui cloche. Une rémission, dont la détonation résonne faux à travers le silence perfide. Il inspire, le colosse. Renifle, à grand coup. Comme si les particules d'air allaient lui chuchoter l'arrivée d'un éventuel danger. Rien. Rien que l'odeur du sang, entêtant, qui bat à ses narines. Les pouls se mêlant, tantôt réguliers, pulsant violemment contre la carotide, tantôt fragile, privant le corps tremblant de chaleur. Ca le fait presser le pas, au loup. Plus pressé encore, de quitter se merdier. Tout en se doutant, qu'une fois rentré, il aurait un tout autre dossier à assumer.

...

Il voit, au bout du chemin, le capot de la bagnole se dessiner entre les arbres, zébrée par l'ombre des branches. Sans avoir besoin d'articuler l'ordre, Nicholas s'élance, les devance pour ouvrir la voiture et dégager le bordel à l'arrière. Son vieux lance flamme au marque de l'Opus frottant à sa hanche, le gênant visiblement dans sa manœuvre, lui tire des râles inaudibles tandis qu’il se démène à faire une place à blondie.

-Donnes lui d'l'eau, je passe à l'avant... toi occupes toi d'elle.

Il obtempère, bravement. Obéissant humain de chaire qui s'affaire sous l'ordre, sonnant davantage comme une supplique. Fais c'que moi j'suis incapable de faire... La pression sur le corps écorchée se défait. L'observe s'installer avant de se pencher pour tirer le bled sur ses jambes. Les genoux bleutés, recouverts d'hématomes et de terres tremblent bizarrement au contact duveteux. Il sait pas quoi faire de plus, ni quoi dire. Elle a les yeux mornes, le souffle court, l'essoufflement de la vie qui a menacé de la quitter. Comme robotiser. Y'a le reflet de l'échec, dans la pupille de l'homme qui regarde, une dernière fois. Comme pour s'assurer qu'elle ne va pas se briser sur la route. Il pourrait effleurer sa joue et la cajoler de mots doux, comme un ami, comme un frère. Comme il en est incapable de le faire. Nicholas doit savoir, lui. Avec son air candide, et ses iris crédules qui fixent le monde comme un problème mathématique qu'une formule pourrait résoudre. Il l'envie, une fraction de seconde. Cet humain à l'apparence humaine, et à l'âme fragile. A la courbe de l'échine pliable, remplaçable, effaçable. Dont l’humanité semble inviolée. Il se recule, d'un pas. Le regarde faire, comme un élève silencieux. Penche son visage pour mieux comprendre les gestes, semblant si faciles. Il lui tient la tête, dans une paume, lui tend le goulot de la main libre et doucement, fait glisser le liquide entre les lippes asséchées.
Ouai.... heureusement qu't'es là... le maigrelet.

-Barrons nous d'ici.

Mots laconiques. Brusquement concis, comme gêné, dérangé par les iris qui l'implorent de venir prendre la place du maigrelet pour l'entourer de ses bras. Manque à l'appel, encore une fois, se détournant du spectacle pour se jeter nonchalamment, de tout son poids, à l'arrière du volant. La bagnole démarre dans un vrombissement caverneux. Puis braque à fond pour un demi tour rapide, le pied écrasé à la pédale jusqu'à voir le bout de cet enfer.

MR. CHAOTIK

TOMBEAUX DES CALICES

Jessy & Sigurd

Il l’a laissé, encore. S’est faufilé hors de l’antre pour s’évader, un instant, hors de ses murs blancs, de cette odeur d’anti septique et de mort. Il a senti, brièvement, le parfum des chairs putrides, du sang frais, des organes délaissés. Ca lui a tiré un hoquet, secoué des tripes jusqu’aux pieds, avant que l’oeil du médecin ne lui rappelle sa tenue. La salopette trop petite, trop courte, découvrant ses chevilles et ses orteils nus, trempés et crasseux. Ses cheveux hérisser sur son crâne, tâché de boue et du combat. Les traces de sang noir qui ornent ses bras veineux et sa trogne, cabossée. Il a soupiré avant de marmonner au chétif de rester, suppliant, presque, des yeux fatigués, crevés par le remous dégueulasse de merde qui n’a de cesse de lui frapper les narines. Le bide. Dernière demande avant de disparaître, se changer. De fuir. Espérant que le réveil se fera long, lui donnera un peu de répit. Toujours si fâcheusement désarmé face aux mots. Délibérément fâché avec son palais.

…

Une heure. Juste une. De répit. Le temps de rien, le temps volé pour enfiler une tenue convenable, balancer un manteau sur ses épaules et retourner dans ce lieu exécrable. Au service des grands blessés. Au service des mourants. Au service des souffles qui s’en vont ou au contraire, se battent pour perdurer entre les cotes fracassées. Personne dans la salle d’attente. Pas de proches, pas de famille. Juste des soldats en piteux état. Et Nicholas. Assis sagement, occupant une chaise plastique aussi carrée qu’inconfortable. Ses yeux épuisés, rougies de fatigue se tournent mollement sur la carrure de la bête qui s’immobilise en comprenant où est la chambre de Jessy. Une infirmière en ressort, ferme un peu trop sèchement la porte derrière elle pour finir par relever ses mirettes sur le blondin. Petite. Trapue. Le regard bouffi, les joues rosies. Elle remonte ses lunettes sur son pif arrondi.

-Mademoiselle Jester vous attend, elle est très agitée... elle ne réclame que vous depuis son réveil.

Laissant supposer que seul lui, pouvait la calmer. Il jette un regard morne à Nicholas qui sans un mot, suffit à lui ordonner, à son tour, d’avancer. Résigné, contraint, il s’avance pour pousser la porte dans une lenteur prémédité, chaque secondes s’évadant du temps, lui en accordant un peu plus. Juste du temps. La porte reste ouverte sur sa carrure, prive d’intimité la malade et le bourreau, l’ange indigne dont les traits n’ont plus rien d’angéliques. La chambre est primaire, une chambre d’hôpital comme une autre. Sans couleur, sans vie. Sans fenêtre, en plus de ça. Pas d’extérieur, juste des murs, grands et pâles. Des tubes, encore. Et des sangles. Il hait ça, les souvenirs qui le hantent en permanence, rejaillissant dans son quotidien. Plus fermement à l’instant. Il tire la chaise la plus proche, la ramène près du lit, posant son casque sur la table de nuit. Nonchalamment, la bête s'installe, sans se pencher pour effleurer ni même toucher. Encore moins rassurer. Se contente de regarder, sans un mot, sans paroles à lancer. Juste le silence et ce bleu, perçant, qui le fixe. L’incrédulité. L’esprit encore embrumé des injections généreusement dosées qui paradent dans ses veines. L’effet certainement amoindri par toutes les conneries qu’elle a pour habitude d’ingurgiter, la blondie. La pupille qui luit de ce qui ressemble, lointainement, à de l'admiration. Il fouille, dans la poche intérieur de son manteau, cherche le carton rigide d'un paquet de clopes. Tâtonne pour en extirper une et la coller à ses lèvres. La tige coincée entre ses dents, il se penche, enfin. Défait les sangles une à une, des poignets, aux chevilles. Les interdits c'est pas son truc à Jessy. Il sait, comme tant d'autres choses à son sujet. Quel bande de cons... te laisser attacher ça t'donnerai qu'une meilleure excuse pour t'échapper, pas vraiment ? Parce que j'te connais blondie, j'sais que les interdits, dans ton langage, c'est bon qu'à être bravé. Il a tout sauf envie de s'évader en tête à tête avec elle, pour une envolée de questions auxquelles il ne saurait répondre. Alors il se contente de lui couper l'herbe sous les pieds, avant qu'elle ne fasse tout geste qu'ils regretteraient. Lui par la confrontation promise, et elle... Par les réponses qu'il ne lui donnerait pas.

-Tu veux une clope ? J'ai pas de shoot à te proposer, je prends pas la came avec moi... puis t'taçon, avec tout c'qu'ils t'ont filé, t'en as pas besoin pour planer.

Parce que là, tu peux trépigner et taper des pieds comme tu veux, blondie. Tu planes bien loin au dessus de ce bâtiment d'merde... chanceuse. Il aimerait planer, lui aussi. Avoir eu la clairvoyance d'embarquer sa flasque de whisky. Histoire d'avoir le cerveau qui déconne pour une bonne raison. Une raison valable. Une raison autre que le remord qui lui ronge le bide. Il a ce tique, de couvrir sa clope pour l'allumer, même dans une pièce fermée, se planquant d'un vent invisible. Par habitude, sûrement. Connement. Il s'en rend compte, brièvement. S'en branle, simplement. Cache le bout de sa clope de sa paume pour l'allumer. Inspire profondément avant de marmonner, dans un nuage de fumée, saccadé par ses paroles.

-Comment tu t'sens maintenant ? Ca doit t'changer le propre... le blanc... Ca pue l'enfer ici, mais contrairement à là bas, t'y es pour en sortir.

Il remarque, comme pour la première fois, les traits de blondie sans maquillage. Sans ce masque dont elle se badigeonne. Il la trouve jolie, sa blondie. Elle ressemble plus à une femme, peut être. Il remarque des trucs chez elle, qu'il n'a jamais vu. A force de la suivre, tapis dans l'ombre, la dernière fois où il a eu sa trogne, son regard luisant planté dans ses prunelles, remonte maintenant à des années. Si l'prof savait... s'il savait que j't'ai abandonné... juste cette nuit. Mais j'l'ai fait et maintenant, regardes toi. T'es toute cassée et c'est ma faute. Ses mâchoires se serrent, palpitent sous la crispation compulsive de ses dents. Il se penche en avant, pose ses coudes contre ses genoux écartés, s'affaissant un peu plus. Se rapprochant, encore.

-J'suis là maintenant, j'te lâcherai plus.

MR. CHAOTIK