Broken wings | ft. Romano

Broken wings
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Il y avait le bus, véhicule imposant ses vrombrissements sourds. Moyen de transport évident, le genre qui le sauvait de bien des tracas. Le nez collé à la vitre, le regard du jeune homme cherche quelque chose, une trace du passé qu’il aurait pu connaitre. Il a l’adresse sur le bout d’un papier entre ses doigts fins. Il faudra marcher et il descend les marches avec une fine appréhension. Ce n’est pas la première fois qu’il rencontre Florian. Loin de l’être. Entre les galeries au sein desquelles ils se sont croisés, et le fait que le jeune homme lui aura déjà demandé de poser pour lui, Romano commençait tout juste à le connaitre.

Jusqu’à l’incident.

Il avait craint que le regard de l’humain change à son sujet et c’était probablement le cas, quelque part. Mais, une chose demeure sûre, c’est qu’il ne veut pas l’effrayer. Le sirène n’a pas cette distance, vis-à-vis de l’humanité, comme pouvait l’être sa mère ou même sa sœur. Un sentiment infiniment lié au fait qu’il n’a jamais tué. Il se sent à la fois frustré et soulagé de ne pas connaitre ce poids, même s’il en discerne les relents. Une nature profonde qu’il ne peut refouler. Lui-même se sent saliver en présence d’un cœur assombrit par les épreuves de la vie, par la souillure de ses péchés. Et Romano mentirait s’il disait que Florian ne l’avait jamais tenté.

Il se perd un peu, dans le dédale des rues pavées. Il n’a pas envie de prendre son temps mais, se surprend à profiter de l’ambiance du quartier. Il préfère ces tonalités calmes aux avenues modernes bien plus fréquentées. Romano s’y sent moins oppressé, observé. Inspiration profonde, tandis qu’il trouve enfin l’entrée de l’immeuble. Il laisse glisser ses doigts sur la rambarde de l’escalier quand il monte les marches. Le hall possède ce petit quelque chose d’ancien qui lui plait. Et, enfin, il sonne. Il n’attend pas longtemps avant de voir la porte s’ouvrir devant ses yeux. Un petit sourire au jeune homme, pendant qu’il passe l’entrée « ça va, j’ai fini par trouver, c’est le plus important. »
Romano est précautionneux dans sa manière d’avancer, de parler. Comme s’il craignait d’être trop brusque. Ce n’est pas complètement faux. Il prend quelques minutes à observer les photos, toujours surpris par la qualité de ces dernières. Si nettes qu’il a l’impression qu’elles pouvaient s’animer. Les films lui faisaient, eux aussi, cet effet. Toujours, il craignait que les personnages quittent l’écran pour sortir le rejoindre. Un malaise prononcé, quand les histoires s’avéraient horrifiques. Puis, dans ces instants de vie figés que le brun admire, il imagine Florian, ses parents, probablement des frères et sœurs. Il se demande ce qu’a pu être son existence d’humain au sein de ce monde dont il ignore encore tant de choses.

« C’est gentil de sa part. » les cookies, les gâteaux. Romano n’en pioche pas, pas tout de suite, encore à regarder les pièces, l’atelier dans lequel le guide son ami. Quelque part, il s’inquiète des grandes fenêtres, du fait que d’autres personnes semblent vivre ici. Le sirène sait ce que Florian veut de lui et, par sécurité, l’anxiété le prend comme une boule au ventre. A la question, Romano se tend. Et il affiche un sourire qui grimace à moitié, désolé.
« Alma va bien. Je…vais bien. C’est plutôt à toi que je devrais poser cette question, après tout elle t’a… » attaqué. Il inspire profondément, d’un souffle tremblant « Je suis désolé. Ça n’arrivera plus. » le sirène avance vers l’une des fenêtres, regardant à l’extérieur « Je dois peut-être te prévenir qu’elle risque de venir me chercher quand elle aura terminé ses cours. Elle…ne te fait pas encore entièrement confiance. Elle a peur que tu me mettes des idées étranges en tête. » il souffle du nez, un rire nerveux.

« Dis…tu es sûr que personne ne viendra ici ? » comme un besoin de se rassurer. Il n’ose même pas encore se dévêtir.
Ridicule gêne.

Broken wings
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Sa mère a l’air d’être quelqu’un de bien. Il l’imagine sans peine, à la cuisine, en train de préparer ce cookie que Florian entamait. Il lui prête un visage flou, emprunté sur les nombreuses photographies qui ornent les couloirs, quelques traits de son ami qui parle, pendant que Romano l’observe prendre ses affaires. Il se sent touché, assurément, à l’idée d’être apprécié par quelqu’un de sa famille. C’est quelque chose d’important à ses yeux, l’aval de son propre sang. Lié à son éducation, probablement, à leur nature et leur mode de vie. Le sirène aurait aimé, lui aussi, présenter, parler de Florian à sa mère. Il l’aurait peut-être fait s’il n’existait le risque qu’elle l’empêche de sortir à tout jamais et qu’elle dévore son ami. Sans grande faim, elle ferait sûrement cela pour protéger son fils. Et cette pensée le rend coupable.
Coupable d’agir comme il ne le devrait, coupable d’inquiéter sa sœur qui, même si Florian affirme qu’elle a eu une réaction normale en s’alarmant, posait des soucis à bien des personnes. Ça, en plus de mettre en danger celui qu’il peut considérer comme étant le plus proche d’un ami. Il se promet que cela n’arrivera plus, il l’a assuré à Florian. Mais, au fond, il ignore si c’est vrai. S’il en est seulement capable. En réalité, le plus sage aurait été de couper les ponts avec l’artiste et de l’éviter jusqu’à ce qu’il soit en sécurité. Romano est si égoïste.

Les paroles de Florian ne rassurent ce dernier qu’en partie. Il regarde encore les fenêtres, les rideaux tirés sur leur entretien. Puis, ses prunelles s’accrochent à autre chose, au grand chevalet et surtout à la toile que l’autre garçon pose contre. Romano se rapproche un peu, de quelques pas seulement. Il aimerait essayer de peindre sur une vraie surface comme celle-ci, un jour. Plutôt que de continuer à gribouiller sur des feuilles, dans ses quelques carnets noircis de honteux croquis.
« Ce n’est pas vraiment la nudité qui me gêne, présentement. » Il sourit un peu. En se questionnant sur qui peut posséder des sous-vêtements affichant des petits poneys. Probablement des cavaliers, des personnes qui aiment les chevaux. Dans tous les cas, il affirme la vérité, à moitié. Le fait de se dévêtir entièrement aurait pu le déranger si Florian avait été une femme. Même si l’époque actuelle lui semble plus ouverte quant à la quantité socialement acceptable de peau exposée, Romano n’est pas particulièrement dérangé à l’idée de s’afficher devant un autre homme. Ils sont fait de la même manière après tout, et puis, encore plus quand il s’agit de modèle au sein d’une question artistique. Non, ce n’est vraiment pas la nudité.

Le sirène se retourne, il cherche un banc, un siège sur lequel il pourrait poser ses affaires. Une chaise, sur le côté de la pièce, fait parfaitement l’affaire. Il y pose son sac en bandoulière, son blouson. Par la suite, il se déleste de sa chemise et fait passer son t-shirt par-dessus sa tête. Penché, dans le mouvement, les os ressortent sous sa peau, comme le reflet d’une carcasse frêle. Romano n’a jamais été très épais. On peut suivre la ligne de sa colonne vertébrale sans grand peine, jusqu’à ses reins, ses hanches qui se creusent au niveau de sa ceinture. Une ceinture qu’il décroche pendant qu’il baisse son pantalon. Un geste sur son talon, le second, et il retire ses chaussures, ses chaussettes. Le sirène ne porte pas de caleçon, même s’il aurait préféré. Plutôt ce que l’on appelle un boxer, sobre, gris. Il faut dire qu’il trouve les pantalons actuels bien trop serrés pour pouvoir se couvrir de sous-vêtements plus larges. Ou bien, il n’en a pas encore trouvé, ce qui est une hypothèse tout à fait probable. Romano reste ainsi, si son ami le lui permet, pendant qu’il fait passer ses mains contre ses bras, étreinte solitaire. Légère friction de l’épiderme, dont les poils se soulèvent sous la fraicheur de la pièce, à son sens. Mais il sait qu’il s’y habituera. Le sirène ne bouge pas de position, cependant. Celle-ci le rassure, à un niveau qu’il ne peut comprendre, alors qu’il pose sa joue contre l’une de ses épaules sèches, le regard tourné bien loin de son ami. Il finit même par clore les paupières.

Et la peau se déchire.

Un craquement d’os et de chairs qui s’ouvrent. Les formes remuent tout d’abord, sous la membrane fine, comme de ces films d’horreurs où une créature s’y cache pour mieux surgir. Elles secouent son dos et il serre les dents. Brûlure usuelle. Puis, comme une seconde paire de bras, elles s’étendent. Soulagement. Dans l’instant immédiat, Romano se trouve la sensation de mieux respirer, plus libre, malgré la chaleur qui teinte ses joues de valeurs carmines. Par réflexe, il tente d’étirer ses ailes brunes comme on le ferait au réveil pour des épaules, sans y parvenir. Celle de droite tremble et tressaute dans un bruissement de plumes, incapable de plus, malformée. Cela camoufle en partie comme la seconde apparait plus courte. Sous la surface, la parure se fait blanche, seulement tachetée de brun le long de son extrémité haute et Romano se lâche d’une main pour passer la paume contre son visage. Il se cache un peu, au creux de celle-ci. Honteux de la maladresse qui se dégage de ses membres inégaux et frêles. Il les replie inconsciemment derrière ses épaules. S’il avait été sa sœur ou toute autre sirène de genre féminin, le Lazarilis aurait pu présenter plus majestueux spectacle à son ami. Il a envie de parler, pour essayer de se détendre, mais n’y parvient pas. La voix se bloque, lèvres scellées, les mots se sont perdus au fond de sa gorge. Romano ne s’est jamais clairement montré à un humain et la sensation est étrange. Mêlée entre le fait de faire quelque chose de mal, ou bien, de mal le faire. Un frisson le parcourt, incontrôlable, à l’idée de ce que sa génitrice pourrait en dire.

Romano n’est même pas beau. Il n’est pas régulier. Mâle commun à son espèce.
Sculpture insignifiante.