My piece of you [Terminé]

Je suis tombée à l’eau. Elle se répète ça dans sa caboche, Varri – espérant que ça y rentre. Espérant s’en convaincre avant de devoir servir un mensonge froid à Lars concernant sa soirée tumultueuse. Trop de choses se coudoient, un trop plein d’émotions vives qu’elle a cru bon de dompter avant que le mâle ne déboule chez Basile pour la récupérer. Et Blondie ne sait pas sur quel pied danser, les entrailles brassées dans un sentiment d’impuissance déroutant. Rentrons. L’a-t-elle pressé au Poney Fringant tout en lui prenant la paluche sous le regard feignant l’indifférence mais cependant complice d’une Basile qui a promis de ne rien dire – une légère surprise sur bobine en se rendant compte qu’ils se connaissent bien, elle et lui. Rome est bien petite – bassin d’eaux troubles dans laquelle nage la créature tentaculaire qu’est la mafia. Sa présence est indéniable - répréhensible et pourtant, tout le monde la tolère.

Drôle de personnage que cette Basile, sortie tout droit de ce qui semble être la caricature contraire de ce qu’elle est censée représenter. Etre médecin va normalement de paire avec rigueur et ordre – dans le cas de Basile, son affinité va plutôt au bourbon et aux cigares ce qui laisse douter de ses capacités à rafistoler ses patients. Et pourtant, même si son verbe est bourru et ses manières contestables, elle dégage un réconfort un peu étrange et un peu fou. Ce quelque chose de maternel malgré elle qui veut dire te bile pas, va.
Tout va bien se passer. Tout va s’arranger.

Ce n’est pas comme si elle venait d’affronter son pire cauchemar, Varri. Un traumatisme planté au derme doublé d’une mâchoire aux crocs acérés qui a de quoi lui faire cauchemarder l’asphyxie d’un océan tout entier. Ce n’est pas comme si la révélation inattendue d’une grossesse possible venait de mettre le feu à la bicoque déjà branlante de ses affects. Et Basile ne peut pas y comprendre grand-chose à tout ça – à la crainte que son ventre ne récidive l’affront humiliant. Que le fœtus soit destiné à se corrompre et ne lui poignarde le cœur plus profondément encore que la fois précédente.

Une prise de sang, Basile ? C’est sur ça que s’est fixée sa certitude mais Blondie préfère douter de la véracité de ses propos – même si les ressources de la médecin de quartier restent insoupçonnées. Elle pourrait tout aussi bien être un peu barjo. C’est forcément ça.

Examinant vaguement son corps dans le miroir de la salle de bain après s’être arrachée de la cabine de douche pour s’essuyer, Varri résiste à l’envie de pivoter pour aviser son profil. Elle se contente de masser son ventre dans une appréhension passagère et fait courir ses doigts sur les quelques marques laissées par le bourreau qui ornent son derme. Discrètes et jouant de confusion à s’y méprendre avec les empreintes laissées par Lars lors de leur dernier coït des plus sauvages.

« Lars ? » C’est dans son plus simple appareil qu’elle sort de la salle de bain pour guigner la charpente appuyée contre l’encadrement de la fenêtre, un regard porté sur les éclairages d’un bleu électrique qui s’évanouissent dans la lumière d’un soleil timide qui pointe le bout de son nez. L’odeur de la cigarette qu’il fume lui prend les naseaux dans une furtive expression de malaise qu’elle chasse au moment de le rejoindre alors qu’il lui tourne toujours le dos pour envoyer valser d’une pichenette son mégot en contrebas. Il est toujours vêtu, même pas déchaussé. Elle le devine plein d’interrogations à Lars. C’est qu’ils n’ont pas encore eu le temps de parler de tout ça. Alors il renâcle probablement son inquiétude et ses questions quant à cette soirée peu banale.

Varri se coule contre lui, ses mains glissant à ses flancs pour remonter sur son thorax. Une fois la frimousse nichée contre ses omoplates, elle l’étreint plus fort encore à se fondre en lui dans un soupir de soulagement. Toute cette frayeur abrupte, toute cette colère et cette résignation essuyées, ça lui donne l’envie de lui chuchoter combien elle l’aime. Parce que dans le fond, son estomac se tord dans une peur panique de le voir lui échapper.

T’as failli crever, Varri.

« Je n’arrivais pas à dormir. J’ai eu l’idée d’aller me promener le long du Tibre. J’aime bien regarder les lumières de l’autre côté.  J’aime imaginer que les ombres qui se découpent à l’horizon – cette immensité noire dont on peut imaginer les contours, c’est chez nous. Comme chez nous. » Révèle-t-elle un peu tristement en se berçant contre lui, paupières fermées dans une sincérité douloureuse. « Ne t’inquiète pas. Je vais mieux maintenant. Basile m’a fait un check-up. C’est juste une petite baisse du système immunitaire et ça devrait être réglé d’ici quelques jours avec l’injection qu’elle m’a faite. »

Et si c’était vrai ? Le cœur cogne sourdement dans l’ébauche de la question. Varri invite l’homme à se tourner pour lui faire face, lui cueillant le visage entre ses mains pour l’observer dans un attachement viscéral. Et si j’attendais ton enfant ? Est-ce que ça les briserait ou est-ce qu’ils s’aimeraient plus fort encore ? Elle se perd dans la nuance mordorée de ses prunelles. Dans ce vert fascinant et profond relevé par l’arc de ses sourcils qui lui donne toujours cette autorité trop féroce et peu amène quand il la regarde d’en haut.
Est-ce que tu t’imagines être le père d’un enfant qui n’est pas entièrement Kvène ?
Tant de questions qui rentrent en contradiction avec son déni personnel. Il y a cet amer mélange d’appréhension à ne confronter que le pire et de volonté farouche d’être mère. C’est là, inscrit en elle – contrebalancé par cette peur de l’échec qui la hante. « Lars… » Murmure au bord des lippes, bout de l’index qu’elle égare dans une caresse sur l’alignement de ces trois grains de beauté sous l’œil gauche lui rappelant une constellation perdue dans la nuit polaire. « Je veux te sentir contre moi. Ta peau. » Et elle griffe le tissu des vêtements, Varri. S’agace de cette barrière rugueuse faite à leur nudité. Après le froid mortifiant, elle veut sentir sa chaleur à lui.  

Dialogues:

♫

Elle est là, cette peur de l’échec – ancrée en elle comme elle le regarde lui, s’éloigner irrémédiablement d’elle. Parce qu’elle en fait souvent qu’à sa tête, Varri et parce que ce sont les non-dits qui asphyxient leur couple un peu étrange. Parce que son incapacité et son impuissance lui reviennent toujours en pleine poire dans la violence de retrouvailles de ce genre. Comme lors de la soirée mondaine où elle s’est enlisée dans un bourbier de problèmes évitables, ce soir elle s’est retrouvée acculée et faible devant l’individu qu’elle hait le plus au monde. Celui qui lui a fait tant de mal par le passé. Un inconnu. Un agresseur.

Avant, à Kiruna, elle maîtrisait. Ici, à Rome, elle est perdue. Son boulot, c’est à ça que se résumait son existence. C’était un but infaillible, une certitude sur laquelle était fondée son sentiment sécuritaire. C’était son identité, tristement. Et elle a tout perdu, Varri. Jusqu’à son existence même.
Varri Bjurman est morte et il ne lui reste que cette recherche effrénée de compréhension – celle qui peut lui permettre de se raccrocher une dernière fois à ce qu’elle est. Ce qu’elle est vraiment.
Tout ça, c’est une quête personnelle un peu futile qui l’arrache à lui. A Lars, dans un mutisme terrible, froid et cruel. Petit à petit et insidieusement. Parce qu’elle ne veut pas être cette faible princesse – cette pauvre fille qui a encore failli mourir aujourd’hui. Avec l’insigne et le flingue, tout était bien plus simple. Avec le commun des mortels, tout était bien plus prévisible et surmontable.

Et maintenant ?
T’es hors jeu, Varri. Qu'elle se dit, étranglée de dépit. Elle n’est pas tout à fait humaine – doit composer avec une nature qui est encore trouble pour elle. Peine à distinguer une quelconque force dans le chaos qui souffle en elle. Et l’homme qu’elle aime se bat avec son essence primale qu’il n’a pas choisie, un instinct grégaire qu’elle voudrait comprendre mais qu’il ne lui laisse pas approcher. Il se porte, seul, Lars. Ne semble pas avoir besoin d’elle. Comme un roc gigantesque dressé contre vents et marais, l’on pourrait croire qu’il est imperturbable. Mais il s’érode, l’homme. Et elle est comme la violence d’un océan, ballottée par les remous de ses inconstances qu’il essuie.

Est-ce que c’est de ma faute si tu te sens mal ou est-ce que c’est la peau du loup qui te gangrène ? Elle voudrait les lui poser, toutes ces questions. Est-ce que tu as besoin de moi autant que j’ai besoin de toi ? Il est taciturne, Lars. Observateur et réfléchi mais il ne parle pas beaucoup non plus. Il ne partage rien, il garde pour lui. Alors Varri, elle a l’impression d’être l’écharde dans son pied. Ce foutu parasite qui le claquemure dans des idées noires.

Face à face, yeux dans les yeux, elle devine le préambule de ses pensées et se heurte à la tristesse qui lui découpe la pupille dans un appel déchirant. Un quelque chose qui la fout en l’air et qu’elle aimerait faire taire par la danse des corps. La volupté passionnelle qui les tient. La facilité, entre autre.
Mais il tend l’échine, Lars – dans un sursaut qui transpire l’indignation, lui pinçant les bras pour la bloquer dans ses mouvements. Surprise, Varri se noie dans l’ombre de son regard et sent sa boule au ventre lui remonter jusqu’à la gorge quand il la bouscule pour la faire asseoir au bord du lit. Dans la brutalité d’un sentiment amer, son cœur se serre et les larmes lui montent aux yeux. C’est qu’il est froid, Lars. Inflexible. Alors elle réfrène, Blondie. Se contente de déglutir péniblement toute la douleur que ça lui fait.

Ton silence.
Ton silence me tue.

Et comme pour démentir l’évidence, le Kvène cause. Affirme qu’il faut qu’elle se repose et qu’elle mange, du ton lointain de l’inconnu qui trouverait vaguement une excuse pour poursuivre sa route. Et elle est sciée, Varri. Nue, le derme secoué par un frisson lorsqu’il la dépasse pour passer la porte de la chambre. Un frisson horrifié car il la fuit.

La porte claque et elle reste là, à fixer le pan de mur couvert d’une tapisserie jaunie par le temps. Sa poitrine lui donne l’impression de s’ouvrir – son cœur, écartelé de sa cage thoracique dans une impuissance nauséeuse. Elle a honte, Varri. Elle a peur aussi, mais c’est supplanté par le malaise qui l’étouffe. Repliant ses bras contre son ventre, elle se penche – laisse son front venir toucher ses genoux dans un gémissement plaintif. Réprime un haut le cœur nerveux en serrant les poings dans une tension salvatrice. C’est cette piaule, elle n’en peut plus. En deviendrait claustrophobe dans une réminiscence plus édulcorée de sa cellule d’isolement. Elle inspire bruyamment, la blonde – se redresse dans une série de pas hasardeux en emmêlant ses phalanges dans ses cheveux en pagaille. Tourne et vire comme un lion en cage, songeant à cette nuit qui n’en finit pas de l’éprouver. Et à ce silence moribond qui perdure entre eux à en pourrir leur relation.

Alors elle finit par se glisser sous la couette pour s’y enrouler, s’enfonçant jusqu’au fond du lit pour s’y creuser une niche au volume de ses cuisses. A l’éclairage tamisé filtré par le tissu, Blondie joue de ses phalanges pour y projeter des ombres – se rassure par ce geste futile pour calmer les turpitudes qui l’animent. Puis elle patiente et ferme les paupières pour détendre sa musculature tendue. Ecoute son cœur au lieu d’écouter son crâne.

Toudoum. Toudoum.
Elle la connait cette chanson régulière. Le réconfort du palpitant qui bat pour lui prouver qu’elle est en vie. Bien là, ancrée dans une réalité, avec des gens gravitant autour d’elle. Et par des gens, elle pense surtout à Lars, qui a beaucoup sacrifié pour elle et qui en souffre sans l’ombre d’un doute.


La porte claque et la charpente s’anime dans un sursaut éveillé. Les globes céruléens captent la silhouette de Lars s’aventurer jusqu’à elle pour déposer les paquets de viennoiseries et le chocolat chaud. Elle voudrait le retenir du bout des doigts mais déjà il s’échappe vers la salle de bain pour prendre une douche. Alors elle soupire longuement, le museau baissé en direction de la becquetance. « Merci… » Lâche-t-elle même si l’homme a déjà disparu de son champs de vision. Ponctuant la phrase d’un petit haussement d’épaules désappointé, la blondine dépiaute distraitement son croissant pour le manger par morceaux. L’eau coule de l’autre côté du mur. Elle mâche. Avale. Mécanique de survie qui s’embraye sur une pensée lointaine pour l’éventuel embryon qui grandit en elle dans la nécessité survivante de tout faire pour qu’il puisse subsister.

Lars s’éternise et Blondie songe un moment à s’approcher de la salle de bain dans une vague inquiétude mais elle dompte cette envie, finissant plutôt son chocolat chaud et sa viennoiserie en attachant ses prunelles au lustre qui la surplombe. Elle y capte la petite toile d’araignée suspendue et se remémore l’angle de sa cellule d’isolement pour lequel cette petite manifestation de vie faisait tout. S’essuyant les mains aux serviettes en papier fournies, Varri dépose le paquet sur la table de chevet avant de voir revenir Lars, entièrement nu mais la mine toujours fermée. Sans égard pour elle, il la rejoint dans le lit pour zapper à la télé jusqu’à trouver une émission débilitante.

« Lars… » Elle force au dialogue, Varri, les lèvres pincées et le regard tourné sur son profil concentré et épuisé. Dresse une main un peu hésitante vers sa joue pour la lui caresser d’un revers de phalanges tendre. Redoute d’essuyer une nouvelle rebuffade. « Je ne suis pas fatiguée. Je vais bien, maintenant. Surtout maintenant que tu es là, avec moi. Est-ce que tu es en colère ? Parle moi, s’il te plait… » Elle s’approche pour l’enlacer dans le besoin incisif de sentir sa chaleur. D’entendre son cœur battre, un peu pour elle. Qu’il ne lui oppose pas cette indifférence teintée de rejet. « J’ai eu peur, Lars. J’ai eu peur de te perdre ce soir. » Elle ferme les paupières, se remémorant l’angoisse de cette eau glaciale lui pénétrant les os. Les serres acérées de la sirène et la gueule provocatrice de ses persiflages. Puis le masque tranquille s’efface et l’expression de la blonde se tord dans une profonde affliction. Elle s’arrache à lui finalement pour se ranger de son côté, les mains nichées contre son visage dans une confidence erratique entre ses souffles entrecoupés.

« Je l’ai vu. La sirène, Lars. » Articule-t-elle. « Celui qui m’a fait du mal il y a dix ans à Stockolm. Il est ici, à Rome. » Elle se cache le visage dans les mains, le sanglot aux bords d’une rage sourde. « Et j’ai honte. Parce que je n’ai pas réussi à lui faire payer. Et j’ai honte parce que j’aurais pu mourir, encore une fois. » Elle se redresse d’un geste sec pour s’asseoir sur le bord du lit, coudes appuyés contre ses cuisses et tête toujours enfouie entre ses mains. « Et que je veux oublier le passé ou ça finira par me tuer. Et ça finira par nous détruire. Je ne veux pas ça. Je veux avancer et cesser de me retourner parce que ça m’épuise. Et tu trinques toi aussi, je le sais. » Elle renverse la tête en arrière, sent le regard du Kvène dans son dos. Serre le drap contre elle pour se couvrir la poitrine de biais avant de pivoter le chef vers lui pour capter les mirettes du mâle. « Parle-moi, Lars. Je t’en supplie. » Elle se penche vers lui, une détermination sensée dans les prunelles, une supplique désespérée aux lippes. « Est-ce que je te rends si malheureux ? J’aimerais tellement... Etre utile. Te soutenir. Avec ton loup, avec ton boulot, avec ta vie. » M’investir un peu dans nous.

Dialogues:

Nouvelle déflagration aux pieds du colosse. Terrorisme conjugal. Elle le devine à l’expression de sa mine fermée et aux nœuds de ses muscles lorsqu’il se redresse sur ses coudes pour la regarder. Et qu’elle la maudit, Varri, cette panique vive – ce bordel dans sa tête et ce tumulte dans son ventre. Qu’elle déchante devant ce désir stupide de transparence entre eux, foutu fantasme d’une complicité sincère et d’une relation fusionnelle. Echec. Echec. Elle pourrait cracher sur ce besoin de réconfort, surtout – alors qu’elle est incapable de cerner et comprendre l’homme qui lui fait face. L’homme qu’elle aime. Qu’elle détruit. Par ses paroles, par ses aveux et par les pensées nocives qu’elle lui devine. Il suffirait de peu finalement, pour s’en rendre compte. Une intrusion de caboche, une facilité douloureuse – mais pas sûr qu’elle ait envie d’avoir vue sur la résignation, le dépit et le désespoir qu’elle lui évoque.

Alors quoi, Lars ?

C’est d’un putain de psy qu’elle aurait besoin, Varri, pour espérer ne pas avoir à foutre en l’air son couple par les résurgences de ses traumatismes. Ses angoisses qui lui empêchent de se projeter. Qui se dressent comme une barrière entre elle et lui. Ce n’est pas la volonté qui lui manque - d’entrer dans son monde parce qu’elle n’a plus le sien. Valeurs et détermination effondrées. Cadre branlant. Elle veut s’accrocher, Varri. S’accrocher à quelque chose pour ne pas tomber. A Lars, solide et rassurant. A l’en esquinter.
C’est elle, la femme piège.

– Tu veux que je le retrouve ? Elle est un peu transie de torpeur, Varri, quand elle réalise que c’est ce qu’il croit qu’elle veut en lui causant de ça. De cette soirée, de cette rencontre, de l’effroi suscité. Un service, une solution radicale, la paluche qui n’hésiterait pas à tuer. Comme s’il n’était que ça pour elle – un outil, détaché de toutes émotions. Non… Je voulais juste en parler… Je voulais juste… Un sillon se creuse en poitrine dans le désespoir de cette incompréhension. Elle regrette terriblement de l’avoir évoqué maintenant. De n’avoir eu le courage ou la folie de garder ce genre de choses pour elle. « Je voulais te dire la vérité sur cette soirée. » Elle veut juste se terrer maintenant. Oublier. Surtout son regard à lui - ce ricanement sec et teinté de mépris. Il lui tourne le dos à Varri et elle s’attache aux détails de sa charpente nouée – heurtée par cette image de lui dans ce reproche lancinant qu’il tait néanmoins. Dis-le. Pense-t-elle avec colère. Dis-le, putain. Ce à quoi il pense, là, maintenant. Dans son amertume toxique qui le gangrène. Depuis le début, jusqu’à la fin.

Varri se pince les lèvres de désarroi et renonce à bouger quand tout son corps lui hurle de le faire. Alors elle se contente de rester là, sentant un vide transitoire s’installer en elle – les pupilles voguant de cette tapisserie horripilante jusqu’au crin brun de l’homme qui refuse de la regarder. Assis du côté de son lit, le mâle s’ébranle – pressé, balbutiant. Ce qui suscite chez la blonde une pression douloureuse contre le plexus, à l’en faire se demander à Varri – comment l’on peut autant souffrir physiquement d’une peine de l’âme. Il dit devoir y aller. Il veut fuir. Encore. Fuir, fuir, fuir. S’excuse. Dit qu’il a besoin de prendre l’air. Ne cherche même pas à comprendre ou à savoir. Quoi, comment, où ? Blondie noie alors son regard dans le tissu rêche de la couverture entre eux. Reste statufiée en le percevant s’agiter. S’habiller à la hâte pour déguerpir, en oubliant l’ordre logique des fringues. Besoin de prendre l’air… Elle sait qu’elle lui en demande trop, Blondie. Elle a besoin de lui et Lars, c’est d’alcool dont il a besoin. Arrivera-t-elle seulement un jour à lui faire passer cette envie là ? Ne pas l’y jeter dans ce bar où il passera sa journée. Parce que l’ivresse c’est toujours mieux que d’être avec elle.

Les épaules de la blonde s’affaissent quand elle lève à peine le regard vers lui avant d’entendre la porte claquer. Encore. A lui donner l’envie de s’arracher les cheveux. De balancer tout le mobilier en travers de cette pièce qui la rend folle. Mais elle reste immobile. Loue cette inaction salvatrice – amorce d’un travail à faire sur elle pour guigner cette indifférence par laquelle tout semble plus facile. Le déni n’est pas là pour rien. C’est une manière de se protéger aussi. Comme l’alcool. Comment peut-elle juger ?

Varri met bien une quinzaine de minutes avant de bouger. Un peu vaseuse, un peu morne – refusant de s’enliser dans l’interprétation du ricanement et du silence. Pour cesser d’avoir mal – de se faire mal, surtout. C’est qu’elle peut avoir l’imagination débordante, Varri. Alors elle s’habille à se cacher derrière ses fringues, capuche enfoncée sur le crâne et minois noyé dans ses cheveux blonds. Et elle descend pour respirer – se contrefiche bien de l’air vicié des rues quand celui de la chambre lui semble irrespirable. Marche. D’un trottoir à un autre, les mains au fond de ses poches. S’interroge dans un pincement de cœur lorsqu’elle dépasse la devanture d’un bar. S’attend presque à l’y voir avant de chasser l’idée dans un grognement réprobateur. Louche du côté de l’enseigne de la pharmacie un peu plus loin qui lui fait nerveusement tendre l’échine.

En avance sur l’horaire d’ouverture, Varri marche de long à large en pinçant le col de son blouson pour le remonter jusqu’à son menton. Elle a envie d’une clope, là – songe dans une certaine ironie que sa dernière cigarette remonte à loin. Et que ça serait con qu’elle en crame une juste avant de faire ce foutu test de grossesse. C’est étrange pour elle, à cet instant précis. Cette perspective de donner naissance. C’est une source d’espoir au milieu d’un brouillard nébuleux d’incertitudes. C’est qu’elle le voudrait ce môme, Varri. Un peu égoïstement certainement en vue de la difficulté à tranquilliser sa relation avec Lars. Elle idéalise peut-être aussi – une vie de famille des plus normales dans ce monde des plus foutus.

Quand ça ouvre enfin, Varri hasarde dans le rayon pour se liquéfier devant le nombre incalculable de marques qui en proposent. Regarde presque chaque boîte avec le désespoir de ne pas savoir lequel prendre. Fiable à plus de 99 %. Elle en dépose trois sous le nez du pharmacien qui la regarde avec perplexité. Evidemment qu’il lui précise que deux suffiraient amplement – évidemment qu’elle lui demande d’encaisser les trois quand même. On n’est jamais trop prudent. Elle sort de là, marche encore sans savoir vraiment où elle va. Juste pour prendre l’air. Se vider le crâne de toutes ces conneries de la veille. Des réflexions qui démangent. De celles qui rendent fou.

Elle s’arrête dans une grande surface dans l’illusion d’une routine très banale. Sillonne les rayons, son panier en main pour le remplir de quelques victuailles, synonymes de malbouffe, évidence malsaine quand on a rien pour se cuisiner quoi que ce soit. Se rabat sur le rayon des fruits et légumes dans une envie subite de manger quelque chose de frais. Des fraises, elle a toujours adoré ça. Alors maintenant qu’elle est potentiellement enceinte, autant dire qu’elle cède à la tentation – juste pour le plaisir du cliché risible. Même si on ne sait pas. Même si ça ne veut rien dire. Et elle capte le rayon dvds. Aime à y faire courir l’index dans ce geste simple mais réconfortant. Celui de vouloir faire plaisir à Lars dans ce qu’elle sait de lui. Regarder un disney. Elle hésite, Varri. Finit par prendre le classique Peter Pan, et du plus récent, Kuzco, l’empereur mégalo. Fait un petit détour pour prendre un pot de pop-corn et craque pour une bombe de chantilly dans un pincement de lèvres un peu coupable.

Puis elle y pense vaguement à cette idée. Et s’il ne revient pas ?  


Trois heures plus tard, Blondie revient au motel et se heurte au silence de la piaule dans un soupir résigné. Elle jette un œil à son portable et se mâchouille la lèvre inférieure dans une hésitation nerveuse. Silence radio. Silence. Elle jette le smartphone sur le plumard et s’empare des trois boîtes pour venir s’enfermer dans la salle de bain. Sent son souffle cavaler à mesure qu’elle déballe, faisant les cent pas dans la pièce étriquée. Elle ne sait pas ce qui la stresse en définitive. Que ce soit oui, que ce soit non. Parce que si c’est oui, ça peut devenir non et parce que si c’est non, ce sera probablement non à jamais. Après avoir posé dans une rigueur militaire les trois tests les uns à côté des autres sur le rebord du lavabo, Varri se penche pour boire. En se redressant, elle observe vaguement son visage avant de reporter son attention sur le pansement de l’injection faite par Basile pour l’arracher. Allez Varri.

Il lui faut au moins ça pour qu’elle se décide - un encouragement muet. Le pire n’est pas de pisser sur ce foutu test. Le pire c’est d’attendre. Une minute. La plus longue de sa vie. Le cœur cogne à lui faire serrer les poings dans un haut le cœur nauséeux. A se reprendre dans quelques inspirations profondes. Puis d’une main un peu tremblante, Varri s’empare du test pour le regarder, le souffle suspendu au verdict qui s’affiche.

Positif.

Elle s’assied sur la cuvette des toilettes, Blondie. Le regard un peu perdu devant elle avant d’en revenir à la croix bleue qui la nargue. Entre sourire et crainte. Une foutue appréhension qui lui noue douloureusement les entrailles. Est-ce que ça peut marcher ? Se demande-t-elle, encore, hébétée par cette solitude. Le moment de flottement qu’elle s’offre s’évade quand dans un geste plus hâtif, elle s’empare du second test de grossesse.
Positif. Troisième. Positif. Plus de doute. Basile avait raison. Elle attend un enfant. Un enfant de Lars. En vue de la façon dont ils se sont quittés tôt dans la matinée, autant dire que Varri flotte dans un entre-deux incertain. Un aléa de souffrance qu’elle interroge sans cesse chez l’homme qu’elle aime. Elle prend le temps cette fois-ci, la blondine, de remonter son tee-shirt pour reluquer le profil de son ventre – y distingue un léger arrondi qui la fait sursauter comme si ses organes s’étaient déplacés en une nuit. Comme si le fait d’en douter avait tout déclenché.

Un pic d’adrénaline la pousse à s’occuper les mains. A nettoyer, ranger, faire le lit, avant que la fatigue ne la terrasse dans un contrecoup brutal. Alors elle dort une petite heure. Se réveille pour envoyer un texto à Lars – concis, juste pour savoir s’il va bien. Un puis deux puis trois à quelques heures d’intervalles, sans réponse. Néant. Et elle a beau profiter de ce moment pour réfléchir, Varri – à comment le lui annoncer, qu’elle ne trouve pas de solution miracle parce qu’il est vulnérable, Lars. Blessé. Par elle et les dommages collatéraux qu’elle provoque.





Défaire. Ranger. Regarder un peu par la fenêtre les quelques rayons du soleil qui décline. Se dire que ce n’est pas si grave tout ça. Se dire qu’il va lui falloir un peu d’optimisme pour espérer que ses hormones ne la fassent pas virer chèvre. Se dire avec un peu de mauvaise foi que c’est peut-être pour ça que ça pète en ce moment entre eux. Pour ça qu’elle est à fleur de peau…
Flanquée d’un tee-shirt large et d’une paire de jeans, Varri installe les courses sur la petite table lorsqu’elle remarque la silhouette familière de Lars dans l’angle de son champ de vision. Patientant dans le couloir de la chambre le temps qu’elle le remarque. Varri sent son cœur bondir hors de sa poitrine et s’en veut un peu qu’il puisse le deviner de par ses sens décuplés. Enfin, ne serait-il pas trop ivre pour le remarquer ? Elle le regarde, Blondie. Baisse les yeux pour occuper ses mains lorsqu’elle sent les effluves d’alcool qu’il dégage. Constat tragique qu’il soulève avec ses quelques mots. Ne te justifie pas. Qu’elle a envie de l’implorer. Parce que ce n’est pas son genre à Lars, de se justifier. Et s’il le fait, c’est probablement que c’est des mensonges. Un peu pour se voiler la face après tout ça. Alors elle s’humecte les lèvres, consent à lâcher ce qu’elle fait pour le fixer droit dans les yeux. Attentive, pas rancunière. Il dit qu’il a réfléchi, il dit que ce n’était pas la meilleure façon de le faire que de partir. Il lui dit ce qu’elle veut entendre. Varri le regarde se défaire de sa veste dans un geste sec pour poursuivre d’un timbre assuré. Comme si tout ça avait été mûrement réfléchi. Il dit qu’il ne va rien faire de stupide, Lars. Il dit qu’il va laisser couler cette affaire. Qu’ils vont oublier tout ça. Le passé. Et il dit surtout qu’il n’est pas malheureux, l’homme. Dans un mensonge contredit par les heures précédentes qu’il a probablement passées à boire de tout son saoul pour oublier. – … je vais bien, d’accord ? Là, droit dans les yeux, c’est ce qu’il lui dit. Ce quelque chose qu’il aurait pu facilement éluder. La croit-il dupe ? L’alcool ne trompe personne. Et pourtant, elle s’approche, Varri – de l’homme qui n’a même pas pris soin d’enfiler un tee-shirt au moment de la fuir – dans un sourire entendu et un peu lointain pour lui étreindre les phalanges d’une main, dans un effleurement un peu timide. « D’accord, Lars… » Répond-t-elle en domptant son envie de le prendre dans ses bras. On en parle plus. « Si tu allais prendre une douche, j’ai acheté de quoi manger et… » Elle se retourne vers la table pour brandir les deux dvds achetés un peu plus tôt. « Je me suis dis que ça pourrait être sympa de se mater un dessin animé. » Elle redoute un peu sa réaction, ramène une main contre sa caboche dans une lucidité confuse. « Enfin à moins que tu veuilles dormir… » Parce qu’elle se demande vaguement où est ce qu’il les a pris, ses heures de sommeil. « Est-ce que tu dois aller travailler ce soir ? » Le questionne-t-elle par-dessus son épaule en prenant une fraise et en y croquant dedans avant de tendre le morceau restant au mâle dans une espièglerie enfantine. « On aurait pu passer la soirée ensemble… » Et elle tente de distinguer au-delà de l’imposture – dans l’expression de Lars. Au milieu de cette appréhension, quelque chose de sincère de cet amour partagé. Avec cette question, éternelle question qui se faufile dans son crâne. Et quand je t'annoncerai que tu pourrais être père, est-ce que tu vas t'enfuir, Lars ?          

Dialogues:

Tu sais qu’on y viendra, à un moment. Pense-t-elle derrière la douceur qu’elle lui offre. A ce problème qu’est le tien. L’alcool dans lequel tu te noies. Pas maintenant, non. Pas demain non plus, mais sûrement dans quelques jours. Quand elle flairera le manque chez lui. Quand il se dira que c’est vital pour lui de boire et qu’il cherchera à s’esbigner – préférant ça plutôt que de faire face aux émotions qui le terrassent. Qu’il préfèrera fuir et faire corps avec les spiritueux plutôt que de parler avec elle. Sa nouvelle condition de lupin complique la tâche car gomme probablement les effets néfastes de l’alcool sur l’humain à première vue – mais la fragrance… Son odorat exacerbé par la grossesse la rend plus sensible. A coup sûr qu’elle pourrait déceler dans une proximité si Lars s’est laissé aller à plus de deux verres d’alcool. Tu parles d’un super pouvoir.

En lui cédant l’autre bout de fraise, Varri tâte le terrain, un peu fébrile. Elle ne sait pas sur quel pied danser, entre les reproches tus, la tristesse et la colère se tutoyant dans le mâle, son envie à elle d’oublier pour qu’ils se retrouvent. Dans ce désir de soutien mutuel qui ne s’improvise pas. Ça prendra probablement du temps et ça demandera autre chose que les relents nauséabonds des ses névroses. Un travail sur elle. Un travail sur lui. Du temps, de la patience pour retrouver confiance, se connaître, se comprendre. Il l’entraîne contre elle, Lars, l’arrachant à ses inquiétudes pour l’embrasser. Dans un plaisir sincère et communicatif qui lui soulève le cœur dans des remous puissants. Et qu’elle se demande, Varri. Comment est-ce possible de se faire autant de mal quand on peut se sentir si bien l’un avec l’autre ?

Blondie soupire profondément. Ferme les paupières dans un bien-être lascif tandis que leur visage se frôle et que leur souffle se mêle. Tu sens l’alcool. Ca lui vient comme une ombre sur le tableau lui rappelant que le déni ne sauve pas de tout. Tu as un goût étrange. Mélange de fraise, de menthe, de tabac et de whisky. Pas désagréable en soi – simplement entêtant, là pour lui rappeler l’hideuse vérité de ce malaise qui plane. Il lui dit qu’il l’aime Lars et le museau de la blondine cherche le sien dans cette confidence – essayant de capter les ridules d’expression sur son visage. A la recherche de cette sincérité en dehors de la passion qui les noue. Alors ne me fuis pas… Ne me fuis plus. Plus jamais. Supplique qui ne franchit cependant pas ses lèvres. Elle préfère goûter à la saveur qu’il y a laissé de son baiser. Caresse son visage du sien dans un flottement bienheureux un peu stupide. « Je t’aime… » Murmure-t-elle à son lobe en l’enserrant de ses bras. Elle frissonne à sa main qui s’immisce sous son tee-shirt, à la promiscuité affriolante qui lui rappelle qu’ils sont tout deux pétris par l’envie. De cette soif l’un de l’autre. Insatiable. Enivrante. C’est à elle de fermer les paupières cette fois-ci, transie par ses mots. « Oui je veux que tu restes avec moi… » Pour qu’on se retrouve, pour qu’on se pardonne, pour qu’on oublie. Et la respiration de Blondie s’accélère quand il pince son jean pour en défaire le bouton. Dans un mélange d’angoisse pour les soupçons qu’il pourrait avoir en sentant la courbe naissante de sa panse et de l’excitation par laquelle répond son corps à la perspective sulfureuse à venir. Le duel se livre, l’esprit gagne.

« Non, Lars… » Geint-elle en lui étreignant les poignets pour les dégager. « Va prendre une douche. Ensuite, je te laisserai me faire l’amour. » Proteste-t-elle dans une mine autoritaire de maîtresse d’école, décrédibilisée par le rouge lui montant aux joues. Mais il s’accroche à l’idée, Lars. Ne veut pas lâcher son pantalon dans quelques grognements réprobateurs. Arrachant soupir à Varri, autant pour son manque de coopération que pour les signaux que son corps envoie à son esprit. Ses mains s’emmêlent aux siennes un peu plus fermement. D’un timbre fiévreux, il suspend ses mots. « Tu exagères. » Elle lui pince les côtes pour le déstabiliser et le fait reculer dans le couloir dans une œillade espiègle. Leurs pieds dansent un peu dans le mouvement tandis qu’ils se bousculent. « Lars… Ne m’oblige pas à répéter. » Il lui mord le cou, lui souffle à l’oreille. Ce n’est pas fair-play du tout, ça, Lars. Elle ne sait pas vraiment d’où elle la tire, sa résistance, Varri. Sûrement parce que ce n’est pas le bon moment pour lui dire qu’il va probablement être père - évoquer l’évidence d’une contraception inexistante qui rajouterait une couche aux imprévus de la semaine. Mais l’envie est là, gonflée par la protubérance au pantalon masculin. Et elle se dit qu’elle ne pourra pas, Varri. Pas résister bien longtemps au désir de le sentir en elle jusqu’à en jouir.

Tandis qu’elle le guide jusqu’à la porte, espérant qu’il cède à sa requête, le mâle réduit ses efforts à néant en la bousculant jusqu’au mur. Brutalement, bien assez pour lui arracher un sursaut de surprise et une crainte latente pour l’embryon malmené par leur cavalcade. C’est qu’elle aurait aimé ça, Varri en tant normal. Et c’est qu’elle aime ça, comme en témoigne la tension au fond de sa culotte, de suite révélée par la paluche inquisitrice de Lars qui s’y glisse sans crier gare. L’esprit aboie. Le regard trahit une étincelle réprobatrice avant que la tête ne bascule dans les égards qu’il lui accorde, un gémissement à fleur de ses lèvres entrouvertes. Putain. Pourquoi faut-il que ce soit si bon ? Pourquoi faut-il qu’elle ait ce besoin irrépressible de lui. Physiquement. Ses doigts la trouvent, la font se tendre mais elle trouve le courage d’agripper l’avant-bras fauteur de trouble pour le forcer à s’éloigner. Et tandis qu’une excitation fourbe voile son regard, Varri tente de se donner de la contenance. « Allez... » L’encourage-t-elle tandis qu’il rage. Elle fait mine de la traiter avec indifférence, sa raideur virile mais à peine a-t-il tourné le dos pour disparaître par la salle de bain que Blondie s’affaisse contre le mur dans un gémissement étouffé.
Fais chier.

Comme une fille chercherait ses frusques pour se carapater après une nuit torride avec un parfait inconnu, Varri revient dans la pièce principale dans un semblant de panique, réfléchissant à vive allure pour trouver un juste compromis à leur envie impossible à museler. Elle soulève son tee-shirt encore une fois pour faire dégringoler sur son nombril ce regard un peu accusateur dans l’évidence qui s’impose. Il ne verra rien… Tente-t-elle de se rassurer. C’est léger, à peine visible. Du moins pas si il reluque son nombril trop longtemps. Alors elle farfouille à la hâte dans son sac d’affaires posé à l’angle de la pièce pour y trouver cette nuisette qu’elle a achetée il y a une semaine de ça. Ce genre de dessous coquin qui peut lui décrocher la mâchoire – qu’il n’a pas encore vue d’ailleurs parce qu’elle attendait un moment opportun pour la sortir. Là, c’est le bon. Tendant l’oreille pour écouter l’eau couler de l’autre côté du mur, Blondie se déshabille à la hâte pour enfiler le tissu transparent. Constate dans un grincement dépité que ses seins s’y trouvent à l’étroit – bien plus que le jour où elle l’a essayée. Chasse cette pensée en enlevant sa culotte en coton pour enfiler un tanga noir en dentelles pour que ce soit raccord. Stupidement, dans cet empressement anxieux qui ne lui ressemble pas vraiment, Blondie range le tout à la hâte et ordonne sa chevelure avant de s’allonger sur le plumard. Cherche une posture de vénus alanguie avant de déterminer que l’idée est mauvaise et de sauter hors du lit pour arranger le drapé de la nuisette distraitement.

C’est là où Lars apparaît, aux abords du couloir et qu’elle capte ses mirettes hallucinées. Elle lui décoche un sourire malicieux, un regard jeté par-dessus son épaule tandis qu’elle creuse l’échine pour lui offrir la vue de son postérieur moulé par le sous-vêtement échancré. L’invitation se perd dans le dédale d’une observation mutique avant qu’il ne daigne la rejoindre, balançant serviette pour dévoiler son excitation manifeste. Et ils se rencontrent à nouveau, dans cette effervescence passionnée – de celle qui lui ferait presque oublier l’angoisse des précautions à prendre. Il joue avec le tissu et elle pivote pour tendre les fesses, remuant légèrement contre lui pour honorer son impatience. Savoure ce contact et sourit à cette autorité fiévreuse qui transpire de son timbre quand il lui ordonne de rester habillée. Si tu savais comme ça m’arrange… Et il la tient, Lars – parvenant même à lui faire oublier le bras tendu contre son ventre. La fait vibrer quand il lui demande de parler et qu’il ondule contre elle alors que le tanga est baissé sur ses cuisses. Elle s’incline un peu pour capter son regard, dans l’interrogation succincte suscitée par la requête avant de se redresser pour faciliter l’échange dans un gémissement hâtif. « J’ai très envie de toi… » Le murmure du premier mot vire en couinement lorsqu’il la pénètre dans une tension équivoque. Et qu’elle se sent partir, Varri – parce que cette attente inextricable prend fin et que le plaisir est décuplé. « Tu m’as tellement manqué… » Murmure-t-elle avant de glapir lorsque de ce court instant où il se tient immobile en elle, il se décide à bouger. La blondine replie un bras contre le sien, ramène l’autre en arrière pour espérer agripper une fesse. Avec ferveur, avec passion. Elle l’encourage. Grogne son nom. Ramène son dos contre son torse dans les allers venues qu’il décrit en elle, de plus en plus vite. Renverse la tête en arrière contre son épaule et cherche sa bouche pour l’embrasser – pour lui livrer ses halètements dans une spontanéité licencieuse. Et elle veut lui arracher quelques râles – fait onduler sa croupe le long de son membre pour prendre pas sur la cadence qu’il lui impose. Ralentit un peu juste pour le sentir davantage frissonner. Le mâle arrime une paluche à un sein pour le pétrir férocement. Un peu trop, vu la douleur qui la lance et la fait crisper jusqu’à son intimité. Elle serre les dents Varri – maudissant cette sensibilité nouvelle avant de guider la main fautive jusqu’à sa bouche pour lui sucer les doigts. Les lui mordre à chaque ondulation fiévreuse. Le frottement du tissu contre leur corps serré faisant naître davantage de picotements sur son derme brûlant.

Tu es parfait.
Parfait dans tes imperfections que j’aimerais parfois gommer. Parfait même si il nous reste des efforts à faire pour se trouver, réellement.
Tu seras un père parfait. J’en suis sûre au fond de moi. J’en suis sûre. Elle veut y croire. Comme elle veut croire qu’elle pourrait être une bonne mère.

Une larme s’échappe dans la jouissance. Elle gémit longuement, Blondie. Le souffle court et le cœur en déroute. Elle fait glisser la large paluche de Lars jusqu’à sa gorge, là où il peut percevoir les palpitations qui lui sont toutes offertes. « Reste un peu… » Lui murmure-t-elle. « Bouge encore un peu, en moi. » L’encourage-t-elle en glissant contre lui.
                 

Dialogues:

Elle est si exaltante, cette complicité là. Si facile comparé au reste. L’ébauche d’un rêve qui signe l’exécution primitive d’une fusion charnelle. D’une osmose sans pareille qui aurait de quoi faire rougir le monde entier. Lars l’électrise de ses grognements satisfaits et elle se mord la lèvre, Varri, quand il lui incline le visage pour pouvoir la regarder et l’embrasser tandis qu’il s’exécute pour la mener au bout de son plaisir. Alors qu’elle s’abandonne à lui pour jouir une seconde fois, entre ses doigts et poussée par les derniers à-coups conquérants de sa virilité. La transe aux bords des cils, le délire aux bords des lèvres, l’amour lui démontant le cœur.
C’est dans ces moments là, qu’elle se sent utile, Varri. Pour lui. Parce qu’il lui donne l’impression qu’elle est unique, à défaut de pouvoir entendre ce qu’il a à lui dire et qu’il ne veut pas lui dire. Il lui donne l’impression d’être un besoin vital – d’une nécessité farouche. Et qu’elle veut être sa bouteille d’alcool la blondine, autant charnellement que moralement. Elle veut qu’il lui cause. Elle veut l’écouter. Elle veut s’oublier à travers lui, un peu, parce que c’est difficile de ne s’écouter qu’elle. De prêter autant d’importance au désordre qui l’occupe.

Varri se laisse tomber sur le lit, la respiration entrecoupée de cette effervescence qui l’irradie de la tête aux pieds pour disparaître dans quelques ondes doucereuses. Elle se sent ivre. Délicieusement ivre de lui. Capte ses mirettes de côté quand elle tente de reprendre son souffle et qu’il s’étale à côté d’elle. Repus. Pourquoi ça ne pourrait être comme ça tout le temps entre nous ? Dans une pleine satisfaction de l’un et l’autre ? Elle se sait fautive, avec le fossé qui s’est creusé entre eux depuis cette soirée où elle l’a perdu. Dans l’entêtement, la panique, l’inconscience. Et elle se dit tristement qu’elle s’y est habituée à son silence et que c’est pour ça qu’ils s’enlisent dans cette incompréhension mutuelle. Pas de secret. Plus de secret. Voudrait-elle exiger de lui. Même si je te fais peur. Même si tu doutes. Elle a besoin de savoir, Varri. Elle ne veut plus tâtonner et s’esquinter dans une mésentente tragique, tout ça parce qu’il se cache.

Le mâle fait traîner une paluche jusqu’à son dessous qu’il finit de retirer tandis qu’elle l’aide d’une inclinaison brève du bassin. Elle se fend d’un sourire, d’ailleurs, quand il le tend en l’air dans un vent de conquête. Elle comprend l’implicite et rit un peu, parce que Lars finit toujours par perdre patience et lui arracher ses culottes. Bien qu’il y en ait une qui lui soit resté dans la poche, réminiscence d’un souvenir douloureux de ce dessous épargné qui marque une fracture.

On oublie.
On oublie le passé.

Si seulement cela pouvait être aussi simple. Que d’un clignement de paupières, ils puissent balayer tous deux les mauvais moments et n’en garder que les bons. Il y a pourtant une évidence qui se profile dans le nébuleux de ses pensées dérangeantes. Qu’un couple se construit sur les meilleurs et les pires moments. Que s’il ne restait que le « bon », tout serait désespérément lisse et morne. Peut-être. Ou peut-être pas.

Lars l’observe en silence, son front tiède apposé contre son épaule dans un contact réconfortant. Il la touche encore pour remonter la nuisette et exhiber ses fesses, se perd dans une contemplation qui fait battre le cœur de la blonde un peu plus vite. Je t’aime. A ne pas avoir peur de plonger dans notre avenir commun, aussi incertain qu’il puisse être. Il la caresse rêveusement et elle soupire d’aise, joignant une main jusqu’à son torse pour lui répondre par des effleurements amoureux. Elle pourrait rester comme ça, étendue près de lui, parce que c’est la chose qui lui semble être la plus naturelle au monde. Elle pourrait se perdre dans le vert de ses yeux et ne rien dire – se contenter de lui offrir tous les sentiments que son cœur campe pour lui par le biais d’un regard.

« Ca m’a donné faim. » Finit-elle par lâcher après quelques minutes, songeant au repas qui les attend. A la soirée qu’elle lui prépare, d’une banalité confondante pour n’importe quel couple normal mais particulièrement rare pour une ex-flic aliénée en cavale acoquinée avec un dealer criminel assujettis par l’une des plus grosse mafias italiennes. Alors elle profite du baiser tendre de Lars et se met sur ses guiboles, Blondie – peine un peu à se stabiliser quand son corps lui crie de se vautrer contre son homme et de ne plus le quitter – déambule jusqu’à la table pour fouiller dans les poches en plastique à la recherche de ses prévisions culinaires. Quand elle entend Lars lui causer d’un peu loin, Varri pivote légèrement pour lui offrir son attention. Sa remarque la fait vaguement sourciller dans un amusement sincère – sur cet amour pour l’unique qui rendrait les choses plus belles. Sur ce lot de conneries que l’on se raconte pour justifier un sentiment qu’on peine à saisir. Elle se retourne pour s’appuyer contre la table, la mine un peu plus grave à mesure qu’il détaille sa pensée. Un peu la boule au ventre, aussi, de peur que de sombres vérités lui sortent de la bouche. Il dit qu’il ne l’aime pas parce qu’elle est différente des autres. Pas non plus pour ses longues jambes ou ses beaux yeux. Ni pour une facilité à l’aimer qui est complètement illusoire parce qu’à l’inverse, elle est chiante et qu’elle comprend, difficilement supportable. Creusant son ventre dans une impulsion téméraire, Blondie laisse son regard plonger jusqu’à ses pieds. Crispent ses orteils contre le sol quand elle voudrait se torde les mains dans l’angoisse de la suite. Puis elle lève les yeux vers lui, quand au lieu d’exposer ce pour quoi il devrait peiner à l’aimer il lui confie ce dont elle l’honore. Tout le bon qu’elle a su faire ressortir en lui. Tous les changements positifs qu’elle a su lui apporter alors qu’elle était venue à se demander, Varri, si elle le rendait un peu heureux dans toute la souffrance qu’elle lui apporte malgré elle. Il lui parle, lui parle, vraiment. De ce qu’il aime, du détail le plus insignifiant jusqu’aux bouleversements plus intimes et plus profonds de sa personne – à lui faire changer de regard, à l’aider à faire deuil de son passé pour se projeter dans la vie. A lui permettre d’envisager autre chose de cette existence qu’il a imaginée trop fataliste, ressentiment nourri par un père qui ne l’a jamais considéré. Il dit qu’elle lui a permis de devenir plus tolérant, plus clément, moins raciste à l’égard de ses racines bâtardes sur lesquelles il a toujours eu l’habitude de cracher avant de la connaître, réellement. Et il sourit, Lars, tandis qu’elle se sent un peu vaciller, bouleversée par ses mots – percutée par leur sincérité. Du moins, celle qu’elle espère deviner derrière les résidus de cette souffrance – celle qui a nécessité des mensonges pour être tue au tout début. Il dit qu’il l’aime parce que malgré le chaos qu’il a amené malgré lui dans sa vie, elle est toujours là, prompte à lui pardonner. Qu’elle lui donne une estime de lui. Que même s’ils sont deux, ils ne font qu’un parce que les mots ne sont parfois pas utiles. Car malgré tous ses défauts, elle est compréhensive et patiente avec lui quand il a tort de se comporter comme il le fait. Et Varri tremble un peu sous l’émotion vive – les yeux humides d’une lueur franche, de cet amour qu’elle a pour lui. Parce qu’elle a eu peur qu’il ne l’aime plus. Qu’elle ne lui évoque qu’indifférence et distance. Qu’il les lui impose pour se protéger d’elle, au moins le temps d’être capable de partir. Vraiment partir.

Mais il dit qu’il vibre, Lars. A chacun de ses regards. Il dit qu’il se sent bien et aimé. Il dit qu’il se sent enfin comme quelqu’un.

Blondie renverse la tête en arrière pour réfréner les larmes. S’évente un peu les paupières en maudissant ses hormones de jouer au yoyo avec ses émotions. Finit par en rire un peu pour la décomplexer. Condamne aussi un peu cette vulnérabilité et sensibilité quand lui peut être capable de lui opposer son stoïcisme blessant. Mais là, il lui parle, Lars. Il s’ouvre à elle. Il se confie. Un rêve. Ça doit être un putain de rêve. « Mon amour… » Murmure-t-elle d’une voix un peu tue par l’émotion. Elle le rejoint sur le lit pour s’asseoir, flanquée sur ses pieds avant de lui intimer de se redresser. Fait courir ses phalanges sur sa mâchoire dans une caresse subtile et l’observe avec intensité, rayonnant de cette ferveur qu’elle lui accorde. Puis elle l’embrasse dans un baiser long et soutenu, dans la volonté de lui montrer ce qu’il est parfois difficile de dire. Et quand elle rompt l’accolade, c’est pour lui imposer sa promiscuité et chercher son petit doigt opposé du sien pour le crocheter et le maintenir à hauteur de leur visage. Puis yeux dans les yeux, elle prend la parole. « Je veux que tu crois à ma sincérité dans ce que je vais te dire. Pour moi, ce geste est une promesse. Peut-être un peu maladroite parce que tu me connais mais… Vraiment, je veux que tu l’entendes. » Elle se pince les lèvres dans le silence qu’elle s’impose, passant sa main libre sur sa joue pour y faire disparaître les quelques sillons humides tracés par son émoi. « Je t’aime, Lars. Et je ne me rappelle pas l’avoir autant dit à quelqu’un avant toi. Et je n’ai jamais eu autant l’envie de le dire avant toi. Parce que j’ai envie… De te le souffler au creux de l’oreille à ton réveil, de te le murmurer entre le dessert et le café et de te le répéter avant que tu ne partes. J’ai envie de ça comme j’ai envie de le crier sur tous les toits. Tu sais, je pourrais le faire écrire dans le ciel dans ce genre de déclarations un peu stupides qu’on voit à la télévision – de celles qui m’ont toujours faites rire avec distance dans la critique parce que je n’avais jamais aimé au point de le crier au monde entier. J’aimerais te voir sourire, comme ça… Te faire sourire, surtout. » Elle avance son museau pour chercher le sien – se perd dans le flou de proximité. « Je sais que c’est difficile de m’aimer. Je l’ai toujours su, je crois – c’est peut-être pour ça que j’ai toujours cru que je finirai seule. » Et que je ne suis pas sûre de pouvoir supporter l’abandon. Même si elle sait qu’elle a sa part de responsabilité dans tout ça, Blondie. « Je veux te garder auprès de moi, jalousement. J’aimerais que tu m’appartiennes, vraiment. Je veux qu’on arrête de survivre ensemble mais qu’on vive ensemble, quelque part. Faire une croix sur mon passé comme tu as pu le faire avec le tien. Me projeter avec toi. Je t’aime et tout ce qui nous a opposé n’y changera rien. Parce que c’est là en moi. Tu es là en moi. Et qu’importe ce qu’on a fait tous les deux. Le mal qu’on a fait, le mal qu’on s’est fait. Je crois en nous. En toi. Et je suis désolée pour toutes ces pulsions irréfléchies que je peux avoir et qui te font penser que je m’éloigne de toi. Parle-moi quand ça ne va pas, Lars. Parle-moi quand ça va, aussi. Que l’on se parle, dans toute notre maladresse. Que l’on s’apprivoise, que l’on se réconforte. Tu m’as appris à lever les yeux de mon nombril. Tu m’as fait comprendre que je ne veux pas d’une vie sans toi. Que c’est difficile d’appréhender l’autre mais que je suis prête à faire les efforts qu’il faut pour te rendre heureux. Parce que ça me rend heureuse de te rendre heureux. » Comme là, maintenant. Une fois passé le malaise des retrouvailles. Dans tous ces balbutiements amoureux. Elle scelle ses paroles dans un baiser plus fiévreux, Varri. Se redresse pour l’enlacer avant de l’entraîner sur le plumard – son corps contre le sien, le serrant aussi fort qu’elle le peut. Et elle respire son odeur dans un gémissement satisfait. S’arrache quand elle réalise de la pression de son bide contre le sien. Un peu vite, chancelle jusqu’à la table sans vraiment prendre la peine d’offrir une transition. « Alors mon Lours, est-ce que tu as faim ? » Qu’elle lui demande dans une risette espiègle, spontanée dans cette trouvaille incongrue. Elle sort quelques plats froids dans leur barquette pour composer deux assiettes qui ont presque l’air sophistiqué. « Par quoi on commence ? Peter Pan ? » Elle lui présente le dvd comme l’une de ces hôtesses d’émission tv qui exposerait les lots gagnants. Puis arque un sourcil enjôleur avant de poursuivre. « Ou bien Kuzco ? »

Dialogues: